Khi tôi làm thủ tục trả phòng, cô nhân viên lễ tân đẩy hai tờ hóa đơn về phía tôi: một tờ tám trăm, một tờ ba trăm tám mươi nghìn.
Cô ta nói ba trăm tám mươi nghìn là số tiền còn thiếu cho năm mươi hai phòng suite mà chồng tôi đã đặt để tổ chức đám cưới, nhưng tôi còn đ/ộc thân, chưa từng kết hôn.
Cô lễ tân nở nụ cười được đào tạo bài bản, giọng nói không cao không thấp, vừa đủ để tất cả mọi người trong sảnh đều nghe thấy.
“Cô Hứa, chồng cô đặt năm mươi hai phòng suite tại khách sạn chúng tôi để tổ chức đám cưới, anh ấy nói cô sẽ là người thanh toán số tiền còn thiếu.”
Tôi đặt hai tờ hóa đơn cạnh nhau trên mặt quầy.
Một tờ là phòng tiêu chuẩn tôi ở, tám trăm.
Tờ kia là phòng tổng thống hạng sang, số lượng ghi x52.
“Tôi không kết hôn, ai đặt thì các người tìm người đó.”
Tôi xách vali định rời đi.
Cô lễ tân nâng cao giọng gọi tôi lại:
“Cô Hứa, có tiền tổ chức đám cưới mà không có tiền thanh toán nốt à?”
Những người đang chờ trả phòng xung quanh đều nhìn lại, có người bắt đầu xì xào bàn tán.
Tôi không giải thích nhiều, trực tiếp bấm điện thoại.
“Tôi báo cảnh sát, lễ tân khách sạn Thịnh Hoa chặn tôi không cho đi, cố tình bắt tôi thanh toán ba trăm tám mươi nghìn, đây là tống tiền.”
“Gọi cả người của Cục Quản lý Thị trường đến đây, tôi nghi ngờ khách sạn này ép m/ua ép b/án.”
Tôi cau mày nhìn lễ tân, đẩy tờ hóa đơn lại.
“Đám cưới không phải tôi tổ chức, khách sạn cũng không phải tôi đặt, tại sao tôi phải trả tiền?”
Cô lễ tân vẫn giữ nụ cười công nghiệp:
“Cô không phải là cô Hứa Trừng sao?”
“Là tôi.”
“Cô đã ở phòng 1806 của khách sạn chúng tôi ba ngày, đúng chứ?”
“Đúng.”
Tôi không thích bị người khác phơi bày quyền riêng tư nơi công cộng.
Lễ tân mỉm cười đẩy hóa đơn lại lần nữa:
“Vậy thì không sai rồi, đây chính là hóa đơn tiệc cưới của cô. Cô xem, còn có lời nhắn và chữ ký của chồng cô nữa.”
Trên hóa đơn có một dòng nhắn viết tay:
“Vợ à, anh đưa người thân về quê trước, em nhớ thanh toán số tiền còn thiếu nhé -- Trình Việt.”
Sắc mặt tôi trầm xuống.
“Tôi không quen anh ta.”
“Tôi không có chồng.”
Sắc mặt cô lễ tân thay đổi nhẹ, giọng điệu lộ vẻ bất lực.
“Cô Hứa, chúng tôi căn cứ vào lời nhắn của chồng cô mới yêu cầu cô thanh toán.”
“Nhà cô tổ chức đám cưới đặt nhiều phòng cho người thân như vậy, giờ đột nhiên nói không có chồng, như vậy là không tử tế đâu nhé?”
Người trả phòng tụ tập ngày càng đông, tôi bị kẹt ở giữa tiến thoái lưỡng nan.
“Đã là lời nhắn của Trình Việt, các người cứ đợi anh ta về mà lấy.”
Giọng lễ tân vẫn chuyên nghiệp:
“Chuyện vợ chồng các người, chúng tôi không can thiệp được.”
“Nhưng cô gi/ận dỗi với chú rể, không thể để cửa hàng chúng tôi chịu xui xẻo theo được.”
Tôi cười lạnh:
“Các người cứ nói tôi tổ chức đám cưới ở khách sạn các người, bằng chứng đâu?”
“Ai làm việc với các người? Ai liên lạc với các người?”
Nụ cười của lễ tân cứng lại:
“Tất nhiên là chồng cô làm việc với chúng tôi suốt quá trình, anh ấy không muốn cô quá vất vả.”
Tôi vô cảm:
“Tôi đến đây chỉ để du lịch, chưa từng kết hôn.”
Giọng lễ tân đầy mỉa mai:
“Cô Hứa, cô cứ không thừa nhận, chẳng lẽ là vì có người không thể để biết cô đã kết hôn sao?”
Vừa dứt lời, đám đông đang xếp hàng chờ trả phòng lập tức xôn xao.
Một người đàn ông trung niên phía sau nhìn tôi đầy kh/inh bỉ:
“Hèn gì ch*t sống không chịu thừa nhận kết hôn, tám chín phần là sợ người tình bên ngoài nghe thấy.”
Lễ tân vẫn giữ nụ cười nhưng đã mất kiên nhẫn.
Cô ta chỉ tay vào tờ hóa đơn ba trăm tám mươi nghìn, trên móng tay dán những viên đ/á lấp lánh, nhấp nháy dưới ánh đèn.
“Chồng cô thậm chí còn viết cả lời nhắn, chúng tôi cũng chỉ làm theo yêu cầu của khách hàng.”
Tôi hỏi:
“Người tên Trình Việt này, cô đã gặp chưa?”
Lễ tân sững sờ một chút:
“Tất nhiên là gặp rồi, lúc anh ấy đến đặt phòng chúng tôi đều làm việc trực tiếp.”
“Trông thế nào?”
Lễ tân nghĩ ngợi:
“Khá cao, khoảng mét tám, mặc áo khoác tối màu.”
“Bao nhiêu tuổi?”
“Chắc ngoài ba mươi.”
“Đã đăng ký chứng minh thư chưa?”
“Chắc chắn là đăng ký rồi, khách sạn chúng tôi đều dùng chế độ tên thật.”
“Vậy cho tôi xem thông tin chứng minh thư của anh ta.”
Nụ cười của lễ tân cứng đờ trong giây lát:
“Việc này liên quan đến dữ liệu của khách hàng khác…”
“Cô không phải nói anh ta là chồng tôi sao? Tôi xem chứng minh thư của chồng tôi thì tính là quyền riêng tư gì?”
Lễ tân bị nghẹn lời.
Sau đó cô ta quay đầu nhìn tôi, giọng điệu vẫn chuyên nghiệp:
“Cô Hứa, cô cứ dây dưa thế này, chẳng có nghĩa lý gì đâu.”
“Hôm nay không thanh toán xong, cô đừng hòng rời đi.”
Tôi dựa vào quầy nhìn cô ta:
“Đe dọa tôi?”
“Tôi chưa từng kết hôn, không quen người tên Trình Việt này, chưa từng tổ chức đám cưới, chưa từng mời người thân.”
“Các người nhận tiền đặt cọc của ai, thì tìm người đó mà đòi nốt.”
Nụ cười trên mặt cô lễ tân cuối cùng cũng không giữ nổi nữa.
Cô ta thu khóe miệng lại, giọng nói lạnh đi.
“Cô Hứa, tôi nói thật với cô nhé.”
“Người tên Trình Việt này, lúc đặt phòng ở chỗ chúng tôi, đã để lại tên và số điện thoại của cô.”
“Anh ta nói cô là cô dâu, sau khi đám cưới kết thúc anh ta sẽ đưa người thân về quê trước, số tiền còn thiếu cô sẽ là người thanh toán.”
“Anh ta nói đây là chuyện vợ chồng các người đã bàn bạc với nhau.”
