“Cơ hội không phải là thứ có thể đổi bằng đồ của người khác.”
“Tôi chỉ muốn ngồi vào vị trí mà cậu từng ngồi. Dù chỉ một lần.”
“Vậy nên cậu càng nên trả lại tên cho tôi.”
Cô ta cúp máy.
Buổi chiều, A Thấm lại gửi tin nhắn.
“Tống Vi bị đình chỉ công tác rồi. Công ty bắt cô ta phải giao ra cuốn sổ ghi chép thứ tư, nói là cần thẩm định nội bộ tư duy gốc.”
“Cô ta giao chưa?”
“Giao rồi. Nhưng cô ta không viết ra được các ghi chép thất bại. Cấp trên hỏi tại sao bản đầu tiên lại bị sụp đáy, cô ta nói là do vấn đề thiết bị.”
“Vấn đề thiết bị?”
“Đúng vậy. Nhưng dàn lò đó cậu từng dùng qua, nhiệt độ thường cao hơn bình thường, trước đây cậu còn ghi chú kỹ trong sổ tay mà.”
Tôi đặt điện thoại cạnh túi bột mì, tiếp tục nhào bột.
A Thấm lại gửi thêm một câu:
“Vãn Vãn, cậu đã sớm chuẩn bị đường lui rồi sao?”
Tôi trả lời:
“Tôi chỉ là ghi tên mình lên đồ đạc của chính mình thôi.”
Chập tối, Tạ Hoài bưng hai bát chè đậu xanh đi vào, đặt một bát trước mặt tôi, còn anh ấy dựa vào khung cửa vừa uống vừa nhìn.
“Giải quyết xong rồi?”
“Coi như là vậy.”
“Tối nay có tăng ca không?”
“Có. Ngày mai phải giao 30 hộp bánh mè đen.”
“Được, tôi giúp cậu đóng hộp.”
Anh ấy uống xong, thu dọn bát đĩa.
Ngoài cửa vang lên tiếng xe chuyển phát nhanh dừng lại.
Tôi mở túi bột nếp mới nhận, rạ/ch miệng túi.
Trong ngăn kéo, cuốn sổ ghi chép mới vẫn đang được khóa kỹ.
Chìa khóa treo trên dây tạp dề, áp sát vào thắt lưng tôi.
Sau khi tin tức Tống Vi bị đình chỉ lan ra, Trình Dã gọi một cuộc điện thoại.
Không phải gọi cho tôi, mà là gọi cho Tạ Hoài.
Chiều hôm đó, Tạ Hoài đi chuyển hàng về, điện thoại đặt trên quầy reo hai tiếng, anh ấy nhìn số rồi bắt máy.
“Tôi đây.”
Đối phương không biết đã nói gì.
Tạ Hoài lại nói:
“Anh là ai? Có qu/an h/ệ gì với cô ấy? Chuyện này anh tìm trực tiếp cô ấy đi, tôi không tiện làm người truyền lời.”
Cúp máy, anh ấy nhét điện thoại vào túi, bước vào giúp tôi sắp xếp kệ hàng.
“Ai gọi vậy?”
“Một gã đàn ông, nói là bạn cậu, hỏi dạo này cậu thế nào, muốn tôi chuyển lời bảo cậu nghe điện thoại.”
“Anh nói sao?”
“Tôi nói là tôi không tiện.”
Tôi gật đầu.
Anh ấy xếp hàng một lúc rồi lại nói:
“Anh ta hỏi tôi một câu.”
“Câu gì?”
“Hỏi tôi và cậu có qu/an h/ệ gì.”
Tôi dừng tay, nhìn anh ấy.
Anh ấy giữ gương mặt vô cảm, đẩy thùng cam cuối cùng lên kệ.
“Tôi nói tôi là người b/án nước tương bên cạnh.”
Tôi không nhịn được cười thành tiếng.
Kể từ khi chuyển đến Hải Ninh, đây là lần đầu tiên tôi cười một cách thực sự, không vướng bận điều gì.
Nhưng sự bình yên không kéo dài được bao lâu.
Cuối tuần, một người mà tôi không ngờ tới xuất hiện ở chợ.
Mẹ của Trình Dã.
Bà đi một mình, mặc chiếc áo khoác màu đỏ sẫm thường ngày vẫn mặc, tay xách một chiếc túi vải, đứng trước cửa tiệm gọi tôi.
“Vãn Vãn.”
Tôi ngẩng đầu nhìn bà, con d/ao trong tay dừng lại.
Sau khi vị khách lớn tuổi cầm bánh rời đi, trong tiệm chỉ còn lại hai người.
Bà bước đến trước quầy, đặt chiếc túi vải xuống.
“Đây là đồ thằng Dã bảo dì mang đến, những thứ trước đây con để ở phòng ngủ phụ, vài cuốn sách, một hộp trang sức, và cả sợi dây chuyền bà ngoại con tặng nữa.”
Tôi nhìn chiếc túi, không động đậy.
“Có thể gửi chuyển phát nhanh mà.”
“Vãn Vãn, dì không phải đến để cãi nhau đâu.”
Thái độ của bà hoàn toàn khác với lần trước ở nhà bố mẹ tôi.
Lần trước bà đến để khuyên hòa giải, gương mặt còn đầy vẻ bề trên; lần này môi bà mím ch/ặt, hốc mắt đỏ hoe.
“Dì đã xem những đoạn chat đó rồi.”
Tôi không nói gì.
“Là thằng Dã đưa dì xem.”
Giọng bà run run, “Dì biết rồi, cô bé đó ngay từ đầu đã...”
Bà không nói tiếp được nữa.
Một lúc sau, bà ngẩng đầu lên, trong mắt đong đầy nước mắt.
“Vãn Vãn, dì thay mặt thằng Dã xin lỗi con, không phải là khuyên con quay lại, mà là lời xin lỗi chân thành.”
“Lần trước ở nhà con, những lời dì nói, nào là mỗi người nhường một bước, nào là Tống Vi cũng đáng thương, giờ nghĩ lại, dì thấy mình đúng là kẻ nói những lời hỗn xược.”
Tôi cúi đầu, nhìn vết bột mì trên quầy.
“Dì à, con nhận lời xin lỗi của dì.”
“Nhưng mà...”
“Không có nhưng mà nào cả.”
Tôi ngẩng đầu lên, “Dì có ý tốt, con không h/ận dì, cũng không h/ận Trình Dã, chỉ là không thể quay lại được nữa thôi.”
Môi bà r/un r/ẩy, gật đầu, đẩy chiếc túi vải về phía tôi.
“Con giữ lấy đồ đi, đừng làm mất sợi dây chuyền của bà ngoại.”
Bà bước ra cửa, đứng một lúc rồi quay đầu nói:
“Tiệm này con mở rất tốt, còn hơn là đi làm ở cái công ty đó.”
Rồi bà rời đi.
Tôi mở túi, bên trong đúng là đồ của tôi, vài cuốn sách, hộp trang sức và sợi dây chuyền bạc bà ngoại để lại.
Dưới đáy túi còn đ/è một tờ giấy gấp làm bốn.
Chữ viết của Trình Dã.
Tôi mở ra xem một cái.
