Giấy ly hôn đến tay Phó Diễn được năm giây, anh ta vẫn còn mang vẻ mặt nhẹ nhõm.
Đến giây thứ mười, sắc m/áu trên mặt anh ta đã rút sạch không còn một chút.
Tôi nhìn anh ta như kẻ đi/ên lao ra khỏi văn phòng, chui vào xe, phóng như bay về phía nhà mình.
Tôi biết anh ta đi tìm cái gì-- chính là chiếc camera anh ta tự tay lắp đặt, thứ ghi lại mọi bằng chứng phạm tội của anh ta.
Còn tôi, đã sớm ở đó, đợi anh ta rồi.
Trên màn hình, nhân viên chuyển phát nhanh đưa tới một túi hồ sơ bằng giấy da bò.
Phó Diễn dùng một tay nhận lấy, khóe miệng thậm chí còn cong lên, gật đầu với người chuyển phát.
Anh ta đối với ai cũng vậy, khách sáo như một cuốn sách giáo khoa về lễ nghi.
Anh ta x/é miệng túi, rút ra hai cuốn sổ nhỏ màu đỏ -- giấy chứng nhận ly hôn.
Tôi thấy độ cong khóe miệng anh ta lớn hơn, mang theo một vẻ kh/inh miệt đầy nhẹ nhõm.
Ba tháng trước ép tôi ký thỏa thuận, giờ cuối cùng cũng có hiệu lực.
Anh ta vặn âm lượng điện thoại lớn lên, văn phòng rất yên tĩnh, chỉ có tiếng sột soạt của giấy tờ lật mở.
Chắc là anh ta đang đối chiếu con dấu, tên tuổi, ngày có hiệu lực.
X/ác nhận mình cuối cùng đã thoát khỏi tôi.
Sau đó, tay anh ta cứng đờ giữa không trung.
Nụ cười trên mặt như bị ai đó nhấn nút tạm dừng.
Anh ta đột ngột cúi đầu, ánh mắt ghim ch/ặt vào cuốn giấy chứng nhận ly hôn đó.
Không đúng -- đó không phải là vẻ mặt ngạc nhiên, mà là kinh hãi.
Tay cầm giấy của anh ta bắt đầu r/un r/ẩy, gần như không thể nắm ch/ặt.
Tay kia hoảng lo/ạn lấy điện thoại ra, ngón tay lướt lo/ạn xạ trên màn hình.
Đôi môi mấp máy, không phát ra tiếng, nhưng khẩu hình là tên tôi.
Thẩm Đường, cái tên anh ta gọi là Thẩm Đường.
Nhưng anh ta không gọi được.
Tôi đã sớm chặn mọi phương thức liên lạc của anh ta rồi.
Anh ta nhét điện thoại và giấy ly hôn vào túi một cách hỗn lo/ạn, đồ đạc rơi mấy lần, anh ta cũng chẳng thèm quan tâm.
Anh ta đột ngột đứng dậy, chiếc ghế lật nhào ra sau, đ/ập xuống sàn nhà tạo nên một tiếng động trầm đục.
Ngoài cửa vang lên tiếng của trợ lý:
“Tổng giám đốc Phó?”
Anh ta không trả lời.
Như một con thú hoang bị lửa đ/ốt đuôi, anh ta lao ra ngoài.
Tôi chuyển màn hình giám sát.
Dưới hầm để xe.
Chiếc Land Rover của anh ta đỗ ở chỗ đỗ xe chuyên dụng.
Anh ta chạy đến trước xe, nhấn nút mở khóa mấy lần mới mở được cửa xe.
Động cơ gầm lên một tiếng, lốp xe cọ xát trên mặt đất để lại một vệt đen, chiếc xe lao vút đi như mũi tên.
Tôi biết anh ta định đi đâu.
Về nhà.
Ngôi nhà từng là của chúng tôi.
Tôi tắt điện thoại, đứng dậy đi đến cửa sổ sát đất của phòng khách.
Từ đây có thể nhìn thấy cổng khu chung cư.
Mười phút nữa, chiếc Land Rover quen thuộc kia sẽ bất chấp tất cả lao vào.
Anh ta sẽ lao vào phòng làm việc, mở chiếc máy tính mà anh ta tự tay lắp camera giám sát -- chiếc máy tính dùng để theo dõi tôi.
Anh ta sẽ xem đi xem lại, cho đến khi sắc mặt tái nhợt nhận ra, bản thỏa thuận ly hôn mà anh ta tưởng là vạn vô nhất thất kia, rốt cuộc đã sai ở chỗ nào.
Tôi pha cho anh ta một tách trà.
Long Tỉnh tiền minh, loại anh ta thích.
Nhiệt độ nước tám mươi lăm độ.
Tôi bưng tách trà, ngồi trên ghế sofa, lặng lẽ chờ đợi.
Chờ anh ta trở về, tận mắt nhìn thấy thế giới của chính mình, từng chút một sụp đổ.
Ba tháng trước, Phó Diễn lần đầu tiên ném thỏa thuận ly hôn trước mặt tôi.
Giấy Daolin cao cấp, vẫn còn mang theo hơi ấm của máy in.
“Thẩm Đường, ký đi.”
Giọng điệu của anh ta như đang ra lệnh cho một con chó.
Tôi nhặt tài liệu dưới đất lên, lật đến trang cuối cùng.
Tài sản chung sau hôn nhân: ba căn nhà, hai chiếc xe, toàn bộ tiền tiết kiệm, cổ phiếu, quỹ.
Tôi, Thẩm Đường, tự nguyện từ bỏ tất cả.
Ra đi với hai bàn tay trắng.
“Phó Diễn, tại sao?”
Tôi hỏi anh ta, giọng rất bình thản.
Anh ta như nghe thấy chuyện cười lớn nhất trên đời.
“Tại sao?”
Anh ta chỉ vào tôi nói, “Cô đã làm được gì cho cái nhà này? Cô xứng đáng nhận những thứ này sao? Không đi làm, không ki/ếm tiền, suốt ngày ở nhà làm đồ vô dụng. Tôi nuôi cô năm năm, giờ để cô đi, đã là sự nhân từ lớn nhất rồi.”
Tôi nhìn anh ta.
Dưới cổ áo sơ mi của anh ta ẩn giấu một vết cào màu đỏ nhạt, chỗ xươ/ng quai xanh cũng có một vết.
Rất mới.
Tôi không nói gì, cầm bút lên.
“Tôi ký.”
Anh ta sững sờ một chút, chắc là không ngờ tôi lại sảng khoái như vậy.
“Biết điều đấy.”
Anh ta hừ lạnh một tiếng, khoanh tay, nhìn tôi từ trên cao xuống.
Tôi ký tên mình.
Thẩm Đường.
Từng nét từng nét, rất mạnh tay.
Anh ta lấy tài liệu đi, không thèm nhìn tôi lấy một lần, quay người bỏ đi.
Khoảnh khắc cánh cửa đóng lại, tôi bước vào phòng làm việc, mở máy tính.
Tôi có một chiếc camera siêu nhỏ, gắn trong món đồ trang trí pha lê anh ta tặng tôi, đối diện với máy tính trên bàn làm việc của anh ta.
Anh ta rất tự phụ, mọi bí mật đều để trong chiếc máy tính đó.
Không bao giờ cài mật khẩu.
Vì anh ta nghĩ tôi là kẻ “vô dụng”, căn bản không biết gì về máy tính.
Một tháng sau, anh ta lần thứ hai ném thỏa thuận cho tôi.
“Bản lần trước có vấn đề, ký lại đi.”
Vẫn là ra đi với hai bàn tay trắng, nhưng cuối cùng thêm một điều khoản: Bản thân Thẩm Đường, thừa nhận do trạng thái tinh thần cá nhân không ổn định, không thể đóng góp cho gia đình, tự nguyện từ bỏ toàn bộ tài sản.
“Trạng thái tinh thần không ổn định?”
Tôi lặp lại những chữ này.
“Đúng.”
Anh ta gật đầu đầy đương nhiên, “Cô quên tuần trước làm mất đồng hồ của tôi à? Còn hôm kia hẹn ăn cơm với Tổng giám đốc Trương cô nhớ sai thời gian. Trí nhớ của cô thế này, không phải tinh thần có vấn đề thì là gì?”
Chiếc Patek Philippe đó là tự anh ta để trong tủ đồ phòng tập gym, là tôi gọi điện bảo trợ lý của anh ta đi lấy.
Bữa tiệc với Tổng giám đốc Trương, là anh ta tạm thời thay đổi thời gian mà không thông báo cho tôi.
Những thứ này tôi đều có bằng chứng.
Nhưng tôi không nói gì cả.
Cầm bút lên, lại một lần nữa ký tên.
Anh ta lại sững sờ.
S/ỉ nh/ục tôi, nhìn tôi phản bác, có lẽ là một niềm vui lớn trong cuộc sống của anh ta.
Tôi đã tước đoạt niềm vui của anh ta.
Anh ta có chút tức gi/ận, gi/ật lấy thỏa thuận rồi bỏ đi.
