Tiếp theo là cậu em chồng, Hàn Siêu, đứa con cưng được cả nhà cưng chiều hết mực, ba mươi tuổi đầu vẫn chẳng làm nên trò trống gì.
Giọng điệu của cậu ta đầy vẻ gi/ận dữ như bị xúc phạm, chất vấn tôi tại sao lại đối xử với mẹ cậu ta như vậy.
Tôi chặn tất cả số điện thoại của bọn họ, từng người một.
Chẳng bao lâu sau, tôi bị kéo vào một nhóm WeChat lạ, tên nhóm là “Gia đình nhà họ Hàn”.
Tôi vừa định rời nhóm thì một tin nhắn hiện lên.
Là mẹ chồng tôi, Tưởng Quế Phương.
Bà ta gửi một tấm ảnh.
Trong ảnh, bà ta nằm trên giường, mặt mày tái nhợt, mũi cắm ống nhựa trong suốt, hơi thở thoi thóp, trông vô cùng yếu ớt.
Bà ta còn gửi kèm một đoạn ghi âm, giọng nói thều thào như sợi chỉ:
“Tiểu Vãn à... mẹ biết con vẫn còn gi/ận bọn mẹ... nhưng mẹ thực sự không qua khỏi rồi... con hãy về... nhìn mẹ lần cuối đi...”
Nếu không phải đã chuẩn bị tinh thần từ trước, có lẽ tôi đã thực sự bị màn kịch chân thực này lừa rồi.
Tôi phóng to tấm ảnh, rồi lại phóng to thêm lần nữa.
Cái gọi là ống oxy trong mũi Tưởng Quế Phương thực chất chỉ là ống truyền dịch thông thường, thậm chí còn chẳng nối với túi dịch truyền nào.
Ga trải giường bên dưới bà ta tuy màu trắng, nhưng ở góc lại có một logo mạ vàng nhỏ xíu - biểu tượng của một chuỗi khách sạn giá rẻ trong thành phố.
Hoa văn giấy dán tường và rèm cửa phong cách châu Âu màu kem phía sau lưng bà ta cũng tuyệt đối không phải là trang bị của một b/ệnh viện chính quy.
Diễn xuất vụng về này thật sự xúc phạm chỉ số IQ của tôi.
Đúng lúc đó, La Mẫn gửi tin nhắn đến, như liều th/uốc an thần.
“Bắt đầu diễn rồi đấy. Tôi đã tìm người kiểm tra, trong hồ sơ nhập viện của tất cả các b/ệnh viện hạng ba trong thành phố suốt một tuần qua, không hề có tên mẹ chồng cô - Tưởng Quế Phương. Yên tâm đi, bà ta vẫn đang khỏe như vâm đấy.”
Tôi nhìn màn hình điện thoại, người nhà họ Hàn vẫn đang trong nhóm kẻ tung người hứng, diễn kịch nhiệt tình để tô vẽ bầu không khí bi thương.
Tôi thậm chí có thể tưởng tượng ra cảnh họ chen chúc trong căn phòng nhỏ ở khách sạn giá rẻ, vừa ch/ửi bới tôi qua điện thoại, vừa đắc ý thưởng thức kiệt tác của chính mình.
Một cảm giác buồn nôn pha lẫn mỉa mai trào dâng từ dạ dày.
Tôi rời khỏi nhóm đó, nhắn lại cho La Mẫn:
“Cứ để họ diễn tiếp đi, tôi muốn xem xem họ diễn được đến bao giờ.”
Đêm Thâm Quyến rực rỡ, nhuộm trắng cả bầu trời.
Tôi đứng trước cửa kính sát đất trong văn phòng chi nhánh, nhìn xuống dòng xe cộ tấp nập dưới chân.
Những hình ảnh xa xôi, vốn bị tôi cố tình đ/è nén vào sâu trong ký ức, không thể kiểm soát mà hiện về từng cảnh một.
Tôi nhớ lại lúc kết hôn, Hàn Việt đưa bố mẹ đến nhà tôi dạm ngõ.
Bố mẹ anh ta tỏ vẻ lúng túng khó xử, nói nhà nghèo, không lấy đâu ra nhiều sính lễ, mong nhà tôi thông cảm.
Hàn Việt đứng bên cạnh thề thốt đảm bảo với bố mẹ tôi:
“Chú dì yên tâm, sau này con nhất định sẽ đối xử tốt với Tiểu Thu, coi cô ấy như bảo bối, tuyệt đối không để cô ấy phải chịu ấm ức.”
Bố mẹ tôi xót con, thấy Hàn Việt khôi ngô tuấn tú, công việc ổn định, không những không đòi một xu sính lễ mà còn cho thêm 300 nghìn của hồi môn, chỉ mong sau khi lấy chồng tôi được sống tốt.
Khi m/ua nhà tân hôn, tôi dùng tiền tiết kiệm nhiều năm cộng với của hồi môn bố mẹ cho, trả phần lớn tiền đặt cọc, gần tám trăm nghìn.
Hàn Việt chỉ bỏ ra vỏn vẹn một trăm nghìn tích cóp được sau mấy năm đi làm.
Thế nhưng lúc ký hợp đồng, anh ta nắm lấy tay tôi, gần như van nài:
“Tiểu Thu, trên sổ đỏ có thể viết tên cả hai đứa mình không? Nếu không bố mẹ anh sẽ cảm thấy anh không ngẩng mặt lên được ở nhà em, cảm thấy anh không có mặt mũi.”
Tôi nhìn ánh mắt đầy mong đợi của anh ta, lòng mềm nhũn.
Tôi nghĩ vợ chồng với nhau thì không cần phải tính toán chi li.
Thế là, căn nhà mà tôi trả tám mươi phần trăm tiền cọc, trên sổ đỏ lại đường hoàng ghi tên hai người.
Không lâu sau khi cưới, Hàn Việt lấy lý do “vì tốt cho em” để lấy thẻ lương của tôi.
Anh ta nói:
“Đàn ông giữ tiền thì gia đình mới ổn định được. Em là phụ nữ, tâm trí đều dồn vào thiết kế, hơi đâu mà lo chuyện cơm áo gạo tiền? Giao cho anh, anh đảm bảo sẽ lo liệu việc nhà đâu ra đấy.”
Tôi đã tin.
Kết quả chưa đầy một năm, tôi phát hiện sổ sách tài khoản chung lộn xộn hết cả.
Anh ta luôn lấy đủ loại lý do để chuyển những khoản tiền lớn “mượn” cho cậu em trai Hàn Siêu lông bông.
Hàn Siêu sau khi tốt nghiệp không có công việc tử tế, nhìn xa trông rộng thì kém nhưng lại hay mơ mộng, hôm nay muốn mở tiệm trà sữa, ngày mai lại muốn đầu tư livestream, lần nào cũng kết thúc trong thất bại.
Thẻ tín dụng của cậu ta bị quẹt ch/áy, v/ay n/ợ qua mạng quá hạn, tất cả đều là Hàn Việt lén lút dùng tiền tiết kiệm chung để lấp lỗ hổng.
Lần đầu tiên tôi phát hiện ra, chúng tôi đã cãi nhau một trận lớn.
Anh ta lại còn lý lẽ hơn cả tôi:
“Đó là em trai ruột của anh! Nó gặp khó khăn anh không giúp thì giúp ai? Thẩm Nghiên Thu, sao em lại trở nên tính toán chi li, lạnh lùng như vậy?”
Cuối cùng anh ta ôm lấy tôi, nhỏ giọng c/ầu x/in:
“Vợ à, anh đảm bảo, chỉ lần này thôi, lần cuối cùng. Đợi nó ổn định là xong.”
Tôi lại một lần nữa chọn cách thỏa hiệp.
Tôi ngây thơ cho rằng sự nhẫn nhịn có thể đổi lấy sự thức tỉnh và hòa thuận gia đình.
Nhưng tôi đã sai.
Sự nhẫn nhịn của tôi chỉ đổi lấy việc họ ngày càng lấn tới.
Tôi từng mang th/ai một lần.
Đó là quãng thời gian đen tối nhất trong cuộc đời tôi.
Tôi ốm nghén dữ dội, ăn gì nôn nấy, người g/ầy đi hơn tám cân.
Mẹ chồng Tưởng Quế Phương từ quê lên, không phải để chăm sóc tôi, mà là để giám sát tôi.
