“Con không có người bố như ông.”
Tôi chặn số ông.
Khoảnh khắc đó, tôi cảm thấy nhẹ nhõm chưa từng có.
Hai mươi ba năm.
Cuối cùng, tôi cũng không cần phải nhẫn nhịn nữa.
Ngày thứ ba sau khi bài viết được đăng, người bên đó tìm đến tận cửa.
Khi mở cửa, tôi hơi sững người.
Trước cửa đứng hai người — người đàn bà tên Chu Huệ Lâm và gã đàn ông tên Lâm Hạo Hiên.
“Cô chính là Lâm Tĩnh?”
Chu Huệ Lâm nhìn tôi, ánh mắt không mấy thiện cảm.
“Là tôi.”
“Bài viết đó là cô viết?”
“Là tôi.”
“Cô có biết mình đang làm gì không?”
Giọng bà ta trở nên chói tai, “Cô đăng cả địa chỉ nhà chúng tôi lên! Bây giờ có người ném rác vào nhà tôi rồi!”
“Thế thì liên quan gì đến tôi?”
“Không liên quan đến cô sao?” Giọng bà ta cao vút, “Là bài viết của cô! Là cô hại chúng tôi!”
“Tôi hại các người?”
Tôi cười, “Bà chiếm giữ chồng người khác suốt hai mươi ba năm, tiêu tiền của người khác, giờ lại quay sang đổ lỗi cho tôi à?”
“Cái gì gọi là chiếm giữ?” Mặt bà ta đỏ bừng, “Kiến Quốc nói ông ấy ly hôn rồi! Tôi là người bị lừa!”
“Bị lừa suốt hai mươi ba năm?”
Tôi cười lạnh, “Bà có tin không?”
Bà ta sững người.
“Hai mươi ba năm, bà chưa từng gặp ‘vợ cũ’ của ông ấy lần nào sao? Chưa từng đến quê ông ấy lần nào? Chưa từng hỏi xem giấy đăng ký kết hôn của ông ấy đâu sao?”
“Ông ấy nói ông ấy đ/ộc thân, bà liền tin?”
“Ông ấy mỗi tháng chỉ về một hai lần, bà không thấy lạ sao?”
“Ông ấy lễ tết không có mặt, bà không hỏi lấy một câu sao?”
Sắc mặt bà ta thay đổi.
“Đó… đó không phải chuyện của cô —”
“Không phải chuyện của tôi?”
Tôi ngắt lời bà ta, “Mẹ tôi vì bà mà nhẫn nhịn hai mươi ba năm. Tôi vì bà mà phải v/ay n/ợ đi học. Cả gia đình tôi vì bà mà sống những ngày tháng khổ sở suốt hai mươi ba năm.”
“Bây giờ bà lại chạy đến cửa nhà tôi để chỉ trích tôi?”
“Bà lấy tư cách gì?”
Bà ta đứng đó, nhất thời không thốt nên lời.
Lúc này, gã đàn ông tên Lâm Hạo Hiên lên tiếng.
“Dù nói thế nào đi nữa, cô đăng bài viết đó là sai.”
“Sai?”
Tôi nhìn cậu ta, “Anh thấy chỗ nào sai?”
“Cô phơi bày quyền riêng tư của chúng tôi —”
“Quyền riêng tư?”
Tôi cười, “Anh là con riêng của bố tôi, mỗi một xu anh hưởng thụ đều là tiền móc từ miệng tôi và mẹ tôi ra. Anh lấy tư cách gì mà nói chuyện riêng tư với tôi?”
“Chúng tôi không phải móc từ miệng các người —”
“Không phải sao?”
Tôi ngắt lời cậu ta, “Đôi giày AJ anh đang đi, 2000 tệ. Bốn năm đại học, tôi chưa từng m/ua đôi giày nào quá 200 tệ.”
“Căn nhà anh đang ở, 2,8 triệu tệ. Căn nhà cũ của nhà chúng tôi, 80 mét vuông, vẫn là m/ua từ hai mươi năm trước.”
“Anh kết hôn, 3,2 triệu tệ tiền trả trước, một chiếc xe, 500 nghìn tệ tiền mặt. Tôi kết hôn, 20 nghìn tệ cho có lệ.”
“Anh còn mặt mũi đứng đây nói với tôi là ‘không móc từ miệng chúng tôi’ sao?”
Mặt cậu ta đỏ gay.
“Đó là tiền của bố tôi —”
“Đó cũng là tiền của mẹ tôi!”
Giọng tôi lớn dần, “Tài sản sau hôn nhân là tài sản chung! Ông ấy lấy tư cách gì mà không hỏi ý kiến mẹ tôi, vung tay ném 8 triệu tệ vào người các người?”
“Các người nhận 8 triệu tệ này, các người lấy tư cách gì mà đến cửa nhà tôi chỉ trích tôi?”
Cậu ta không nói được gì nữa.
Chu Huệ Lâm lại lên tiếng.
“Bài viết đó, cô có thể xóa đi không?”
“Không thể.”
“Tại sao?”
“Vì tôi không viết sai một câu nào.”
Tôi nói, “Tất cả các con số, tất cả các chi tiết, đều là sự thật.”
“Muốn tôi xóa cũng được.”
Tôi nhìn bà ta, “Trả lại tiền đi.”
“Tiền gì?”
“8 triệu tệ.”
Tôi nói, “Trả lại toàn bộ.”
Bà ta sững sờ.
“8… tôi chưa từng cầm 8 triệu tệ —”
“Hai căn nhà, cộng lại 3,6 triệu tệ. Mỗi tháng 50 nghìn tệ phí sinh hoạt, ba năm là 1,8 triệu tệ. Những khoản chuyển khoản lẻ tẻ, cộng lại ít nhất 1 triệu tệ. Còn cả tiền trả trước bố tôi cho con trai bà, 3,2 triệu tệ.”
“Cộng tất cả lại, tính toán bảo thủ là hơn 8 triệu tệ.”
“Bà dám nói bà chưa từng cầm?”
Sắc mặt bà ta trở nên rất khó coi.
“Số tiền đó… là Kiến Quốc tự nguyện đưa —”
“Tự nguyện đưa là hợp pháp sao?”
Tôi cười lạnh, “Đó là tài sản chung của ông ấy và mẹ tôi. Ông ấy không có quyền đem tiền cho bà khi mẹ tôi không hề hay biết và không đồng ý.”
“Tôi nói cho bà biết, số tiền này, chúng tôi sẽ đòi lại bằng hết.”
“Bà có thể không trả, nhưng tôi sẽ khởi kiện bà.”
“Đến lúc đó, từng xu bà nhận được đều sẽ bị điều tra rõ ràng.”
Sắc mặt bà ta trắng bệch.
“Cô… cô đang đe dọa tôi sao?”
“Không phải đe dọa.”
Tôi nói, “Là thông báo.”
“Tôi cho bà ba ngày để suy nghĩ cho kỹ.”
“Là trả lại tiền, hay là ra tòa.”
Tôi đóng cửa lại.
Bên ngoài, bà ta vẫn còn gào thét gì đó.
Tôi không quan tâm.
Mẹ tôi từ trong phòng bước ra.
“Tĩnh Tĩnh, họ đi rồi à?”
“Đi rồi ạ.”
“Họ nói gì thế?”
“Không có gì đâu ạ.”
Tôi cười nhẹ, “Đến cầu hòa thôi.”
“Cầu hòa?”
“Muốn con xóa bài viết.”
“Vậy con…”
“Con từ chối rồi.”
Tôi nói, “Mẹ, mẹ yên tâm. Chuyện này, con sẽ xử lý ổn thỏa.”
Bà nhìn tôi, hốc mắt hơi đỏ.
“Tĩnh Tĩnh, bao năm qua, khổ cho con rồi…”
“Mẹ, con không khổ.”
Tôi nắm lấy tay bà, “Thật sự khổ là mẹ.”
“Từ giờ trở đi, mẹ không cần phải khổ nữa.”
Ba ngày sau, bố tôi đến.
Lần này, ông không nổi gi/ận.
Ông đứng trước cửa, sắc mặt xám xịt, trông như già đi mười tuổi.
“Tĩnh Tĩnh, có thể nói chuyện không?”
Tôi cho ông vào.
Mẹ tôi không ra ngoài, bà ở trong phòng.
Trong phòng khách, chỉ có hai bố con tôi.
“Bài viết có thể xóa không?”
Ông hỏi.
“Không thể.”
“Tĩnh Tĩnh —”
“Bố muốn con xóa cũng được.”
Tôi nói, “Đem tiền đòi lại đi.”
“Bao nhiêu?”
“8 triệu tệ, ít nhất một nửa.”
Ông im lặng.
“Bên đó không chịu trả.”
Ông nói, “Bố đi thương lượng rồi, họ nói đó là bố tự nguyện đưa, không phải v/ay mượn.”
“Vậy thì khởi kiện.”
“Khởi kiện?”
Ông cười khổ, “Đó là con của bố…”
“Con của bố?”
Tôi cười lạnh, “Vậy con là gì?”
Ông sững người.
“Hai mươi ba năm nay, bố chi cho nó 8 triệu tệ, chi cho con được bao nhiêu?”
Tôi nói, “Khi con học đại học, con tìm bố v/ay 30 nghìn tệ, bố bảo không có.”
“Khi mẹ con ốm, bố thậm chí không về.”
“Khi con kết hôn, bố cho con 20 nghìn tệ cho có lệ.”
“Bây giờ bố nói với con là ‘đó là con của bố’?”
“Vậy con thì sao?”
“Con không phải con của bố sao?”
Ông nhìn tôi, ánh mắt phức tạp.
“Tĩnh Tĩnh, bố biết có lỗi với con…”
“Bố biết?”
Tôi ngắt lời ông, “Bố biết cái gì?”
“Bố biết hồi nhỏ con muốn một chiếc váy mới, bố bảo đắt quá, nhưng bố lại m/ua cho nó toàn đồ hiệu không?”
“Bố biết con muốn học thêm, bố bảo không có tiền, nhưng bố lại m/ua cho nó căn nhà 800 nghìn tệ không?”
“Bố biết mẹ con suốt hai mươi ba năm, chắt chiu từng đồng, đến một chiếc áo mới cũng không nỡ m/ua, chỉ để tiết kiệm tiền cho bố, kết quả bố đem hết cho bên đó không?”
“Bố biết không?”
Ông im lặng.
“Hai mươi ba năm nay, bố bận thật đấy.”
Tôi nói, “Bận làm bố của con người khác.”
Sắc mặt ông tái nhợt.
“Tĩnh Tĩnh, bố sai rồi…”
“Sai rồi?”
Tôi cười, “Bây giờ mới biết sai?”
“Vậy bố định bù đắp cho chúng con thế nào?”
Ông im lặng một lát.
“Con nói đi.”
“Thứ nhất, tiền bên đó, bố tìm cách đòi lại.”
Tôi nói, “Ít nhất 4 triệu tệ.”
“Thứ hai, nhà cửa thuộc về mẹ con.”
“Thứ ba, tiền tiết kiệm chia đôi.”
“Thứ tư, bố trả cho mẹ con 5000 tệ phí phụng dưỡng mỗi tháng.”
“Những điều này, bố đã đồng ý rồi.”
Tôi nói, “Con thêm một điều nữa.”
“Điều gì?”
“Thứ năm, bố và bên đó, c/ắt đ/ứt hoàn toàn.”
Ông sững người.
“Ý gì?”
“Nghĩa đen thôi.”
Tôi nói, “Bố và người đàn bà đó, đứa con đó, từ hôm nay, không được qua lại bất cứ điều gì.”
“Cái này…” sắc mặt ông thay đổi, “Đó là con trai bố —”
“Bố có thể không c/ắt đ/ứt.”
Tôi nói, “Vậy chúng ta ra tòa.”
“Con sẽ phơi bày toàn bộ chuyện bố tẩu tán tài sản, nuôi tình nhân, bỏ rơi vợ con.”
“Đồng nghiệp, bạn bè, người thân của bố, tất cả sẽ biết bố là loại người gì.”
Ông đứng đó, sắc mặt biến chuyển.
“Con thật tà/n nh/ẫn.”
Ông nói.
“Con tà/n nh/ẫn?”
Tôi cười, “Mẹ con nhẫn nhịn bố hai mươi ba năm, bố thấy ai tà/n nh/ẫn?”
Ông im lặng.
“Con cho bố một tuần.”
Tôi nói, “Suy nghĩ kỹ rồi trả lời con.”
“Là ký tên, hay là ra tòa.”
Tôi đứng dậy, bước ra cửa, mở cửa.
“Tiễn khách.”
Ông đứng đó, nhìn tôi như thể lần đầu tiên mới quen biết tôi vậy.
“Tĩnh Tĩnh, sao con lại trở nên như thế này?”
“Như thế nào?”
“Rất…” ông ngập ngừng, “Lạnh lùng.”
“Từ ngày con biết sự thật.”
Tôi nói.
“Từ ngày con phát hiện ra hai mươi ba năm qua, trong mắt bố con không đáng một xu.”
Ông há miệng, không nói được gì.
Rồi ông quay người, rời đi.
Sau khi đóng cửa lại, tôi tựa vào cửa, hít thở sâu vài lần.
Mẹ tôi từ trong phòng bước ra.
“Tĩnh Tĩnh…”
“Mẹ.”
Tôi nhìn bà, “Con không sao.”
“Vừa rồi…”
“Con nói đều là sự thật.”
Tôi nói, “Ông ấy nên nghe.”
Bà bước tới, ôm ch/ặt lấy tôi.
“Tĩnh Tĩnh, mẹ xin lỗi con…”
“Mẹ, mẹ đừng nói vậy.”
Tôi ôm lấy bà, “Không phải mẹ xin lỗi con, là ông ấy có lỗi với chúng ta.”
“Từ hôm nay, chúng ta không n/ợ ông ấy bất cứ thứ gì.”
Một tuần sau, bố tôi ký tên.
Tất cả các điều kiện, ông đều đồng ý.
Bao gồm cả điều khoản — c/ắt đ/ứt hoàn toàn với bên kia.
Tôi không biết ông đã nói gì với bên đó, và tôi cũng không muốn biết.
Tôi chỉ biết, ngày ký tên đó, tay ông r/un r/ẩy.
“Đây là văn bản cuối cùng.”
Luật sư Vương nói, “Ký xong là có hiệu lực.”
Ông nhìn văn bản đó, nhìn rất lâu.
Rồi ông cầm bút, ký tên mình.
Lâm Kiến Quốc.
Ba chữ, viết nguệch ngoạc.
“Xong rồi.”
Luật sư Vương thu tài liệu lại, “Về mặt pháp lý, qu/an h/ệ hôn nhân của hai người đã chấm dứt.”
Mẹ tôi ngồi một bên, biểu cảm rất bình thản.
“Hai mươi lăm năm rồi.”
