Lại có người tiếp lời:
“Vậy cô ta nói năm đó mình không thoải mái, thực ra là vì ván bài không diễn ra theo kịch bản cô ta viết à?”
Cả nhóm chat bùng n/ổ.
Tống Ngưng không lên tiếng.
Ảnh đại diện của cô ta tối sầm lại.
Tôi thoát khỏi nhóm chat.
Tôi nhìn chằm chằm vào màn hình vài giây rồi khóa máy.
Hai mươi phút sau, Phó Bác Chu gọi đến.
Anh gửi một tin nhắn:
“Những gì trong nhóm, anh đều thấy cả rồi. Vãn Vãn, anh xin lỗi.”
Xin lỗi.
Ba chữ này quá nhẹ.
Nhẹ đến mức không thể đ/è nổi những dòng chữ trong mấy bài đăng cũ kia.
Tôi không trả lời.
Trưa hôm sau, Kỷ Nam thực sự mời tôi đi ăn một bát mì bò.
Tiệm mì không lớn, bày sáu cái bàn, bà chủ là người Tứ Xuyên, giọng nói sang sảng.
Kỷ Nam gọi hai bát mì bò, loại kho, gọi thêm một đĩa rau xanh.
“Chẳng phải em không ăn được cay sao, anh dặn cô ấy cho ít hạt tiêu rồi.”
Tôi ngẩng đầu nhìn anh.
Anh cúi đầu gắp mì, như thể chỉ là nhắc đến một cách tình cờ.
Anh nhớ tôi không chạm vào đồ cay.
Phó Bác Chu cũng nhớ.
Nhưng ly cà phê nửa năm nay anh m/ua cho Tống Ngưng, luôn là loại không sữa.
Còn đồ ăn anh đặt cho tôi, có hai lần đều đầy vị cay.
Anh nhớ nhầm rồi.
Hoặc là, đã bắt đầu quên rồi.
Ăn xong đi ra, Kỷ Nam đi bên trái tôi, phía sát lề đường.
Vị trí đó, từ hồi đại học anh ấy luôn giữ cho tôi.
“Diệp Vãn,” anh dừng lại ở ngã tư, nhìn đèn đỏ, “nếu em gặp rắc rối về mặt pháp lý, cứ tìm anh.”
Đèn chuyển xanh, anh bước trước một bước rồi quay đầu đợi tôi.
“Mì ngon không?”
“Ngon.”
“Vậy tuần sau lại đến.”
Anh mỉm cười, đút tay vào túi áo khoác, bước vào ánh nắng buổi chiều.
Đêm đó, có người tổng hợp lại bình luận cũ của Tống Ngưng thành một tấm ảnh dài.
Năm Tống Ngưng học lớp 12, cô ta đã đăng bảy bài viết trên diễn đàn, bài nào cũng liên quan đến Phó Bác Chu.
Bài nào cũng nhấn mạnh rằng cô ta mới là người chủ động, Phó Bác Chu là kẻ theo đuổi cô ta, còn Diệp Vãn chỉ là một món đạo cụ.
Mà giờ đây, câu “có vài chuyện thực sự khiến mình không thoải mái” mà cô ta viết trong nhóm, đặt cạnh những bài đăng cũ này, đã mang một ý nghĩa khác.
Điều khiến cô ta không thoải mái, không phải là Phó Bác Chu chọn người khác.
Điều thực sự khiến cô ta không thoải mái, là ván bài mà cô ta tưởng rằng mình nắm chắc phần thắng, cuối cùng lại mất kiểm soát.
Có người trong nhóm hỏi Tống Ngưng:
“Những bài đăng cũ đó, chính cô giải thích thế nào?”
Tống Ngưng rời nhóm.
Tôi đặt điện thoại lên tủ đầu giường.
Chậu hoa nguyệt quế mẹ tôi trồng ngoài cửa sổ, gió thổi qua, lá cây xào xạc.
Tin nhắn của Phó Bác Chu vẫn còn treo trong khung hội thoại.
“Vãn Vãn, anh xin lỗi.”
Ngày Phó Bác Chu chặn tôi dưới chân tòa nhà công ty, trời đang mưa phùn.
Tôi đẩy cửa xoay, bật ô, nhìn thấy anh đứng dưới gốc cây phía bên kia đường, dầm mưa.
Vai áo sơ mi đã thấm một mảng màu sẫm.
Anh thấy tôi, băng qua đường đi tới.
“Diệp Vãn.”
Tôi dừng bước.
“Ông Phó.”
Bước chân anh khựng lại nửa nhịp.
Chỉ ba chữ này thôi đã khiến anh sững người tại chỗ hai giây.
“Em gọi anh là gì?”
“Ông Phó.”
Tôi siết ch/ặt cán ô trong tay, “Có việc gì sao?”
Anh nhìn tôi, nước mưa chảy dọc theo mái tóc trước trán.
“Chuyện của Tống Ngưng, và cả những bài đăng trong nhóm, anh đều thấy rồi.”
“Không liên quan đến tôi nữa.”
“Có liên quan.”
Anh tiến lên nửa bước, hạ thấp giọng, “Hồi cấp ba, lúc đầu anh tiếp cận em là vì một câu nói của Tống Ngưng. Nhưng sau này anh đối đãi với em là thật lòng, điểm này anh không lừa em.”
“Ừ.”
“Em nhất thiết phải thế này sao?”
“Thế nào?”
“Dùng giọng điệu này nói chuyện với anh.”
Giọng anh khàn đặc, “Như thể người dưng nước lã.”
Tôi nhìn anh.
Trời mưa không lớn, nhưng áo sơ mi của anh đã ướt sũng.
“Ông Phó, tôi có hẹn ăn cơm rồi, đi trước đây.”
“Diệp Vãn.”
“Bản thỏa thuận tôi đã ký rồi. Anh không muốn ký thì có thể nhờ đến pháp luật.”
Anh giơ tay lên, như muốn nắm lấy cánh tay tôi, nhưng lại dừng lại giữa không trung.
“Anh không ký.”
“Vậy anh cứ từ từ cân nhắc.”
Tôi bước ngang qua người anh.
Cạnh ô quệt nhẹ vào vai anh, anh không né.
Đi được mười bước, phía sau truyền đến giọng anh.
Giọng không lớn, lẫn trong tiếng mưa, nhưng tôi nghe rõ mồn một.
“Vãn Vãn, em từng nói, từ nay về sau, mỗi ngày đều là thật lòng.”
Bước chân tôi khựng lại một nhịp.
Đó là câu anh từng viết ở mặt sau tờ đề thi năm xưa.
Khi anh nói câu này, anh đã đổi chủ ngữ thành tôi.
Cứ như lời hứa đó không phải anh hứa với tôi, mà là tôi hứa với anh.
Tôi không quay đầu lại.
Đi đến ngã tư, tôi bắt một chiếc xe công nghệ.
Trên xe nhận được điện thoại của Kỷ Nam:
“Đến đâu rồi? Tiệm mì giữ chỗ cho em rồi.”
“Sắp đến rồi.”
Cúp điện thoại, nhìn vào gương chiếu hậu, Phó Bác Chu vẫn đứng đó trong màn mưa.
