“Cậu làm phẫu thuật gì? Vừa rồi y tá bảo tôi cậu phải chú ý nghỉ ngơi ít nhất một tháng--”
“Tiểu phẫu thôi.”
“Hứa Nam Chi.”
Tần Giản dừng bước, nhìn tôi.
“Cậu có phải mang th/ai rồi không?”
Tôi không trả lời.
“Cậu đình chỉ th/ai kỳ rồi?”
Giọng cậu ấy hạ thấp xuống, “Con của Bùi Kính Đình ư?”
“Không còn nữa.”
“Cậu--”
“Tần Giản, đừng hỏi nữa.”
Cậu ấy đỡ tôi ngồi vào xe, nửa ngày không nói gì.
Cuối cùng chỉ nói một câu:
“Mình sẽ giúp cậu thu thập bằng chứng ly thân thật chắc chắn. Càng ly hôn sớm càng tốt.”
“Ừ.”
Trở về căn hộ, tôi nằm trên giường, nhìn lên trần nhà.
Trên điện thoại có hơn bốn mươi cuộc gọi nhỡ.
Toàn bộ đều là của Bùi Kính Đình.
Còn có hơn chục tin nhắn.
Tin đầu tiên:
“Về đi.”
Tin thứ năm:
“Hứa Nam Chi, rốt cuộc em muốn thế nào.”
Tin thứ mười:
“Mẹ anh nói em lấy đi tất cả mọi thứ.”
Tin cuối cùng:
“Nếu em không về thì anh coi như em đồng ý rồi, Vãn Đường đã dọn vào ở.”
Tôi đọc xong những tin nhắn này, đặt điện thoại sang một bên.
Đồng ý rồi.
Anh ta đến ba ngày tôi dọn đi cũng không đợi nổi, đã để Mạnh Vãn Đường dọn vào ở.
Thậm chí còn phải nhắn tin thông báo cho tôi, như thể đang ban cho tôi chút thể diện cuối cùng-- nhìn đi, anh đã thông báo cho em rồi, anh không hề giấu giếm em.
Tôi cầm điện thoại lên, nhắn lại cho anh ta một tin.
“Chúc anh hạnh phúc. Thỏa thuận ly hôn xin hãy ký sớm.”
Gửi xong, tôi xóa số liên lạc của anh ta.
Không phải chặn, mà là xóa.
Chặn thì vẫn còn dấu vết, xóa mới là sạch sẽ thực sự.
Sau đó tôi mở một chiếc điện thoại khác.
Số điện thoại này chỉ có ba người biết-- Tần Giản, đối tác của tôi ở Thanh Nham Thiết Kế là Triệu Thác, và một người nữa.
Tôi bấm một dãy số.
Chuông reo hai tiếng, đối phương bắt máy.
“Tiểu Chi?”
Là giọng của một ông lão, trầm ấm, cương nghị.
“Ông ngoại.”
“Sao lại nhớ gọi điện cho ông?”
Tôi tựa vào đầu giường, đột nhiên có chút muốn khóc.
“Ông ngoại, con ly hôn rồi.”
Đầu dây bên kia im lặng năm giây.
“Thằng nhóc họ Bùi đó, b/ắt n/ạt con à?”
“Không ạ. Là quyết định của riêng con.”
“Con từ nhỏ đã bướng bỉnh.”
Ông lão thở dài, “Cần ông làm gì không?”
“Không cần đâu ạ. Con tự mình xử lý được.”
“Tiểu Chi, con nghe lời ông một câu.”
“Ông nói đi ạ.”
“Cánh cửa nhà họ Lục, bất cứ lúc nào cũng mở rộng vì con. Con không muốn dùng danh nghĩa nhà họ Lục, ông tôn trọng con. Nhưng nếu có kẻ nào dám b/ắt n/ạt con--”
“Ông ngoại, con biết rồi.”
“Tốt. Chăm sóc sức khỏe cho tốt.”
Cúp điện thoại, tôi nhắm mắt lại.
Lục Quảng Lăng.
Người sáng lập Dược phẩm Lâm Thủy, ông lão sở hữu khối tài sản hàng chục tỷ.
Mẹ tôi là con gái duy nhất của ông.
Mẹ kết hôn với bố tôi hai mươi năm trước, c/ắt đ/ứt liên lạc với nhà họ Lục.
Sau đó bố gặp chuyện, mẹ cũng ra đi, chỉ còn lại mình tôi.
Ông ngoại tìm tôi mười năm, cuối cùng đã tìm thấy tôi khi tôi đang học đại học.
Ông muốn cho tôi tất cả những gì nhà họ Lục có.
Tôi không nhận.
Tôi muốn dựa vào chính mình.
Vì vậy tôi sống suốt hai mươi sáu năm bằng cái tên “Hứa Nam Chi”, thi đỗ đại học, học thiết kế, sáng lập Thanh Nham Thiết Kế, kết hôn, gả vào nhà họ Bùi.
Không ai biết tôi là ai.
Kể cả Bùi Kính Đình.
Anh ta tưởng mình lấy một cô gái bình thường không gia thế, có thể tùy tiện đối xử, có thể “để sau hãy nói”, có thể để một người phụ nữ khác đường hoàng bước vào cửa.
Anh ta không biết, người vợ mà anh ta gọi là “chẳng là cái gì cả” kia, số dự án từng thiết kế còn nhiều hơn số hợp đồng anh ta từng đàm phán.
Anh ta lại càng không biết, công ty của anh ta sở dĩ có thể từ năm tỷ vươn lên gần mười tỷ trong ba năm, có bao nhiêu phần là nhờ Thanh Nham Thiết Kế âm thầm mở đường phía sau.
Nhưng những điều đó đều không quan trọng nữa.
Tôi không cần anh ta biết.
Tôi chỉ cần anh ta ký tên.
Ngày thứ ba sau phẫu thuật, tôi nhận được một tin nhắn.
Không phải Bùi Kính Đình gửi.
Là email chính thức từ Tập đoàn Thịnh thị, gửi đến hộp thư công khai của Thanh Nham Thiết Kế.
“Thanh Nham Thiết Kế: Về việc đấu thầu thiết kế lô đất A-7 của Địa ốc Hằng Viễn, Tập đoàn Thịnh thị trân trọng kính mời quý công ty tham gia buổi đá/nh giá phương án vào thứ Tư tuần sau, khi đó xin mời người phụ trách của quý công ty có mặt.”
Tập đoàn Thịnh thị.
Mời người phụ trách của Thanh Nham Thiết Kế tham dự.
Nghĩa là mời tôi.
Mà người gửi email này-- tôi lật xuống phần ký tên cuối cùng-- Mạnh Vãn Đường, Phó tổng giám đốc mới nhậm chức của Tập đoàn Thịnh thị.
Phó tổng giám đốc.
Cô ta về nước chưa đầy một tháng đã ngồi vào ghế Phó tổng.
Quà gặp mặt Bùi Kính Đình dành cho cô ta thật hào phóng.
Tôi cầm điện thoại gọi cho Triệu Thác.
“Buổi đá/nh giá đấu thầu của Địa ốc Hằng Viễn thứ Tư tuần sau, cậu đi đi.”
“Sếp, lần này bên mời thầu đích danh muốn người phụ trách studio tham dự--”
“Cứ nói là tôi đang đi công tác nước ngoài.”
