Bà ta thấp hơn tôi nửa cái đầu, nhưng ngước mặt lên, cằm hếch cao, trông như một con gà mái đang bị kích động.
“Chị Trần, tôi nói rõ cho chị biết,” giọng bà ta hạ xuống rất thấp, nhưng mỗi từ thốt ra đều nặng như đ/á, “chuyện hôm nay, nhà họ Lý chúng tôi ghi nhớ rồi. Nhà họ Trần các người làm nh/ục con gái tôi trước mặt bao nhiêu người, đám cưới này có thành hay không không quan trọng nữa. Chúng tôi vẫn còn một quân bài, chị cứ chờ đấy.”
Bà ta quay người bỏ đi, tiếng giày cao gót nện trên sàn đ/á hoa cương nghe “tạch tạch” đanh gọn. Tôi nhìn theo bóng lưng bà ta, không đuổi theo, cũng chẳng ngăn cản.
Mẹ tôi kéo tay tôi một cái: “Bà ta nói có một quân bài… là ý gì?”
“Không biết.” Tôi đứng dậy, nhét chìa khóa vào túi, “Mẹ, con về trước một chuyến.”
Mẹ tôi níu cổ tay tôi lại: “Còn em trai con, con tính sao?”
“Nó về trung tâm thương mại rồi, con đặt đồ ăn ngoài cho nó, đang mang qua đó.”
Mẹ tôi sững người: “Con… con vẫn còn quan tâm đến nó sao?”
“Nó là em trai con.” Tôi nói, “Hôm nay nó không cúi đầu, nhưng con phải để nó ăn cơm.”
Từ khách sạn bước ra, mặt trời vừa nghiêng về phía tây, ánh nắng vàng đỏ trải dài trên vỉa hè. Tôi bắt một chiếc taxi, báo địa chỉ trung tâm thương mại, tựa vào ghế sau nhắm mắt lại. Trong đầu tôi chỉ toàn là bóng lưng của Trần Kiến Quốc lúc rời khỏi khách sạn – cứng như một khối sắt, sống lưng thẳng tắp, một bước cũng không hề khựng lại.
Em trai tôi là người từ nhỏ đã bướng bỉnh. Năm tôi tám tuổi, bị hai thằng con trai ở đầu làng chặn đường đòi tiền tiêu vặt, nó khi đó mới sáu tuổi, tay cầm một cành cây lao vào, đôi chân ngắn còn chưa cao bằng chân người ta, miệng hét lớn: “Thử đụng vào chị tao xem!”
Lúc đó tôi đã thề, sau này ki/ếm được tiền, nhất định phải m/ua cho nó một căn nhà thật lớn, để nó lấy vợ không phải chịu ấm ức.
Tôi đã tích góp suốt mười lăm năm. Từ lúc hai mươi ba tuổi làm nhân viên tư vấn ở cửa hàng quần áo, đến hai mươi sáu tuổi chuyển sang làm kinh doanh, rồi đến năm ba mươi tuổi tự mở công ty, mỗi một bước đi đều là chà xát dưới lòng bàn chân mà ra.
Đêm hôm gom đủ 4,28 triệu, tôi về quê, cho bố mẹ xem con số trong sổ tiết kiệm, mẹ tôi đã khóc, bố tôi không nói gì, chỉ lặng lẽ châm một điếu th/uốc.
Vậy mà trong bữa cơm hôm nay, tôi đã thu hồi lại căn nhà đó.
Taxi dừng trước cửa trung tâm thương mại, tôi trả tiền xe, đẩy cửa kính bước vào. Trần Kiến Quốc làm quản lý cửa hàng thời trang nam ở đây, tầm này chắc là thời gian đổi ca.
Tôi đi đến cửa hàng, cậu ta đang ngồi xổm trước cửa kho phân loại chồng áo sơ mi, chiếc áo khoác vest vắt trên ghế, cà vạt nới lỏng một nửa, cổ áo để lộ một đoạn xươ/ng quai xanh.
Cậu ta không ngẩng đầu, giọng trầm đục: “Chị, sao chị lại đến đây?”
“Đồ ăn đến rồi, ăn một chút đi.” Tôi đặt túi giấy lên quầy thu ngân, bên trong là một hộp cơm bò hầm cà chua và một hộp canh chua cay, “Sáng giờ em chưa ăn gì.”
Cuối cùng cậu ta cũng ngẩng đầu nhìn tôi, hốc mắt vẫn còn đỏ, nhưng trong ánh mắt có thứ gì đó mà tôi không gọi tên được – như thể có một vết nứt, lại như thể đã được thứ gì đó lấp đầy.
“Chị,” cậu ta lên tiếng, giọng hơi khàn, “căn nhà đó, chị giữ lấy đi.”
“Chị sẽ không b/án căn nhà đó.” Tôi tựa vào quầy thu ngân nhìn cậu ta, “Nó là chị để dành cho em, nhưng em phải tự mình lấy lại.”
“Bây giờ em không lấy lại được.” Cậu ta cúi đầu, ngón tay nắm ch/ặt hộp cơm, móng tay trắng bệch, “Người nhà Lý Mẫn sẽ không chịu bỏ qua đâu. Mẹ cô ta vừa gọi điện cho mẹ, nói nếu em không quay lại đưa ra lời giải thích, họ sẽ… gửi tờ kết quả khám th/ai vào nhóm gia đình.”
Tôi sững người: “Mẹ cô ta có tờ kết quả khám th/ai sao?”
“Lý Mẫn đưa.” Giọng Trần Kiến Quốc càng thấp hơn, “Cô ta nói đứa bé là con của em, nhưng mẹ cô ta giữ bản gốc – bà ta nói nếu hôm nay làm to chuyện, sẽ công khai tờ kết quả đó, để mọi người xem Trần Kiến Quốc tôi đối xử với người vợ đang mang th/ai như thế nào.”
Tôi nhắm mắt lại.
Tôi cứ tưởng màn kịch vừa rồi đã đủ khó coi lắm rồi, nhưng xem ra, vở kịch này mới chỉ vừa kéo tấm màn ra mà thôi.
“Mẹ cô ta còn nói gì nữa?” Tôi hỏi.
“Còn nói, chuyện làm ăn của nhà chúng ta những năm qua, bà ta đều nắm rõ.” Trần Kiến Quốc ngẩng đầu nhìn tôi, trong ánh mắt có vẻ lạnh lùng mà tôi chưa từng thấy, “Chị, chị kiểm tra lại tài khoản công ty xem, có chỗ nào… không bình thường không.”
Tim tôi chùng xuống.
Tôi làm về chuỗi cung ứng thời trang, công ty không lớn, nhưng dòng tiền luôn sạch sẽ. Những năm qua lăn lộn trong thương trường, tôi quen biết vài nhà cung cấp, cũng quen vài người trong ngân hàng, nhưng không hề có bất kỳ giao dịch kinh doanh nào với nhà Lý Mẫn.
“Nhà họ làm gì?” Tôi hỏi.
“Bố Lý Mẫn trước đây từng làm trong hệ thống ngân hàng, đã nghỉ hưu vài năm rồi. Còn mẹ cô ta… từng mở một công ty cho v/ay nhỏ, hai năm trước đã làm thủ tục xóa sổ.” Trần Kiến Quốc mím môi, “Chị, câu nói ‘chị cứ chờ đấy’ của bà ta hôm nay, không phải nói chơi đâu.”
Tôi đứng bên quầy thu ngân, nhìn những ống đèn huỳnh quang trắng bệch trên trần trung tâm thương mại, một sợi dây th/ần ki/nh trong lòng tôi bị gảy lên kêu vù vù.
Điện thoại lại rung lên. Tôi lấy ra xem, là một tin nhắn từ số lạ, chỉ có hai dòng: “Chủ Trần, khoản chuyển khoản 3,68 triệu trong tài khoản công ty chị tháng trước, bên nhận tiền có lịch sử trùng khớp với một tài khoản liên kết. Khuyên chị nên kiểm tra xem gần đây có ai từng lấy được sao kê ngân hàng của chị không.”
