Bà không nói gì, đặt chùm chìa khóa lên bàn trà, vẫy vẫy tay gọi tôi.
“Con lại đây, uống bát chè tổ yến đi. Chuyện ngày mai, để ngày mai rồi tính.”
Tôi bước tới, bưng bát chè lên, uống từng ngụm một. Vị ngọt của đường phèn tan ra trên đầu lưỡi, mát lạnh, nhưng khi trôi xuống cổ họng lại mang theo một cảm giác ấm áp không thể gọi tên.
Bảy giờ sáng hôm sau, tôi bị tiếng chuông điện thoại đá/ nh thức. Là Trần Kiến Quốc gọi đến, giọng khản đặc, nghe như cả đêm không ngủ: “Chị, Lý Mẫn vừa gửi cho em tin nhắn WeChat, nói bố cô ấy sau khi về tối qua đã không ngủ được cả đêm, sáng sớm nay đã đi ngân hàng tra soát khoản tiền 3,68 triệu đó rồi.”
Tôi ngồi dậy, tựa vào đầu giường. Trời bên ngoài cửa sổ vừa hửng sáng, ánh sáng xám xanh lọt qua khe rèm, trải trên sàn nhà thành một dải hẹp.
“Tra ra rồi à?”
“Chưa.” Trần Kiến Quốc nói, “Ông ấy bảo khoản tiền đó đúng là đã chuyển ngược về tài khoản công ty chị sau ba ngày từ tài khoản của Chuỗi cung ứng Thụy Đạt, nhưng số tài khoản nhận tiền không khớp với số tài khoản thanh toán ban đầu. Ý ông ấy là… trong này vẫn có vấn đề.”
Tôi nhắm mắt lại, mất hai giây mới mở ra.
“Ông ấy tra ra hai số tài khoản nào?”
Trần Kiến Quốc đọc một dãy số, giọng rất thấp. Tôi nghe dãy số đó, một sợi dây trong lòng bị gảy lên—số tài khoản nhận tiền đúng là tài khoản công ty, nhưng đuôi số khác với tài khoản chính của tôi một chữ số. Đó là một tài khoản phụ dưới tên công ty, chuyên dùng để nhận tiền hoàn trả từ nhà cung cấp. Lý Quốc Đống tra tài khoản chính nên không khớp.
“Không sao,” tôi nói, “Cứ để ông ấy tra. Khoản tiền đó đúng là đã về, chỉ là đi qua tài khoản phụ thôi. Nếu ông ấy không tin, bảo ông ấy in sao kê ngân hàng ra mà đối chiếu.”
Đầu dây bên kia im lặng một hồi.
“Chị,” giọng Trần Kiến Quốc trầm xuống, “Lý Mẫn vừa gửi thêm một tin nhắn nữa, nói chiều nay bố cô ấy định đến Cục Quản lý Công thương, yêu cầu trích xuất hồ sơ chuyển khoản 3,68 triệu đó của công ty chị để khởi tố theo trình tự pháp luật.”
“Cứ để ông ấy làm.” Tôi nói, “Ông ấy có trích xuất ra cũng chẳng tra được gì đâu, khoản tiền đó sạch sẽ, em cứ yên tâm.”
Đầu dây bên kia lại im lặng vài giây. Tôi có thể nghe thấy tiếng thở của cậu ấy, nặng nề, như thể đang hụt hơi qua đường dây điện thoại.
“Chị, có phải chị còn chuyện gì giấu em không?”
Tôi nắm ch/ặt điện thoại, bầu trời ngoài cửa sổ đã chuyển từ xám xanh sang trắng nhạt, như một tờ giấy bị ngâm nước, dần hiện ra nền trắng bệch.
“Kiến Quốc, căn nhà tân hôn đó, tháng trước chị đã dùng nó để thế chấp v/ay tiền rồi.”
Đầu dây bên kia im bặt. Mãi lâu sau cậu ấy mới lên tiếng: “Thế chấp v/ay tiền… chẳng phải căn nhà đó m/ua đ/ứt rồi sao?”
“M/ua đ/ứt rồi, nhưng chị lại mang đi thế chấp.” Tôi nói, “Công ty cần xoay vòng vốn, sau khi khoản 3,68 triệu kia chi ra, dòng tiền mặt bị đ/ứt, chị chỉ còn cách mang nhà đi thế chấp, v/ay ngân hàng 3,28 triệu để lấp lỗ hổng.”
“Vậy tiền đã về tài khoản chưa?”
“Về rồi, nhưng sáng nay trước mười giờ chị phải nộp bổ sung tài liệu thế chấp, nếu không ngân hàng sẽ khởi động quy trình đấu giá.”
Đầu dây bên kia lại im lặng một hồi. Sau đó cậu ấy nói: “Chị, trong thẻ em còn tám vạn, sáng nay em rút ra đưa chị.”
“Không cần,” tôi nói, “Mẹ có ba mươi vạn, tối qua chị đã nói với mẹ rồi.”
“Ba mươi vạn đủ không?”
“Còn thiếu hai mươi sáu vạn.”
Đầu dây bên kia im lặng. Tôi nghe thấy tiếng cậu ấy lục lọi thứ gì đó, tiếng giấy tờ sột soạt.
“Chị,” cậu ấy nói, “Tối qua về nhà, em đã tìm lại thẻ lương tích góp trước đây, trong đó có hai vạn ba. Cộng thêm tiền hoa hồng tháng này ở trung tâm thương mại chưa phát, chắc cũng gom được khoảng năm vạn. Số còn lại… em đi v/ay bạn học một ít, sáng nay trước mười giờ sẽ chuyển cho chị.”
Tôi nắm ch/ặt điện thoại, cổ họng như bị nghẹn một nắm bông, rõ ràng không khóc nhưng lại không thốt nên lời.
“Kiến Quốc,” tôi lên tiếng, “Em không cần…”
“Chị,” cậu ấy ngắt lời, “Từ nhỏ chị đã nuôi em ăn học, m/ua quần áo, tích tiền m/ua nhà tân hôn cho em. Cả đời này em chưa làm được gì cho chị, chỉ lần này thôi, chị để em tự gánh vác một lần đi.”
Tôi cúp máy, tựa vào đầu giường, trời bên ngoài đã sáng trưng. Ánh nắng len qua khe rèm, kéo một dải vàng dài trên sàn nhà, chói lóa. Tôi dậy rửa mặt, thay đồ rồi xuống lầu. Điện thoại trong túi rung hai lần, là Giám đốc tài chính Lưu gọi đến, tôi không nghe.
Đến dưới chân tòa nhà công ty, tôi đụng mặt bảo vệ Tiểu Lưu, cậu ta hạ giọng với tôi: “Chị Trần, sáng nay có một người phụ nữ, khoảng ba mươi tuổi, đứng dưới này nửa tiếng rồi, bảo muốn gặp chị.”
“Người thế nào?”
“Không quen, mặc áo khoác đen, buộc tóc, xách cặp táp, nhìn giống… luật sư.”
Tim tôi thắt lại, vội vã bước vào đại sảnh. Ở cửa thang máy có một người phụ nữ, áo khoác đen, tóc ngắn, tay xách một chiếc cặp táp màu nâu sẫm. Thấy tôi, cô ta khẽ gật đầu, ánh mắt chuẩn x/ác như một chiếc thước kẻ: “Chào chị Trần, tôi là luật sư do ông Lý Quốc Đống ủy quyền, họ Phương. Ông ấy nhờ tôi chuyển cho chị một tài liệu.”
Cô ta đưa tôi một phong bì giấy da bò, miệng phong bì dán băng dính trong suốt.
