Nhưng khoản 3,68 triệu đó, tôi đã chuyển ngược về tài khoản phụ, ông ta không tra ra được thì coi như không có. Chứng từ trong tay ông ta là giả, cho dù ông ta có thực sự giao cho ngân hàng, phía ngân hàng cũng chỉ x/ác nhận khoản tiền đó đã được hoàn trả, không thể lấp đầy lỗ hổng trên tờ giấy đó của ông ta.”
Sau khi gửi đi, tôi tựa lưng vào ghế, nhìn chằm chằm lên trần nhà.
Màn hình điện thoại lại sáng lên, là tin nhắn cuối cùng từ luật sư Phương: “Ông Lý bảo tôi nhắn lại với cô một câu: Cô là kẻ tà/n nh/ẫn, nhưng con gái tôi đang mang th/ai con của em trai cô, món n/ợ này, ông ấy ghi nhớ.”
Tôi không trả lời.
Ánh nắng ngoài cửa sổ lọt qua khe rèm, c/ắt thành những dải sáng song song trên mặt bàn làm việc.
Điện thoại rung lên, là tin nhắn từ Trần Kiến Quốc: “Chị, mười giờ rồi, bên chị thế nào rồi?”
Tôi gõ một dòng: “Xong rồi. Bên ngân hàng đã nộp tài liệu, nhà không bị thu.”
Cậu ấy lại gửi: “Vậy còn Lý Quốc Đống thì sao?”
Tôi đáp: “Ông ta không dám nộp.”
Cậu ấy im lặng một lúc, rồi gửi tiếp một tin: “Chị, tối nay chị về nhà ăn cơm nhé. Mẹ làm món sườn kho chị thích đấy.”
Tôi nhìn dòng chữ trên màn hình, bỗng thấy sống mũi cay cay, nhưng không khóc.
Ánh nắng ngoài cửa sổ thật đẹp, soi rõ từng hạt bụi trên mặt bàn.
Tôi đứng dậy, mở cửa văn phòng.
Cửa sổ cuối hành lang đang mở, gió ùa vào, thổi những tờ tài liệu trên bàn xào xạc.
Điện thoại lại rung, một tin nhắn từ số lạ: “Chào chị Trần, tôi là Lý Mẫn. Chuyện của bố tôi, tôi xin lỗi chị. Nhưng có một việc tôi phải nói với chị—đứa bé trong bụng tôi, không phải con của Trần Kiến Quốc.”
Tôi đứng trong hành lang, nắm ch/ặt điện thoại, dòng chữ trên màn hình tỏa ra ánh sáng trắng chói mắt dưới nắng.
Tôi nắm ch/ặt điện thoại đứng trong hành lang, dòng chữ trên màn hình như một con d/ao cùn, chậm rãi, từng tấc một cứa vào trong n/ão.
Không phải con của Trần Kiến Quốc.
Vậy đứa bé đó là con của ai?
Tại sao Lý Mẫn lại chọn lúc này để nói cho tôi biết?
Tôi gõ một dòng trả lời: “Cô nói rõ ràng xem.”
Đối phương đang nhập liệu, xóa rồi lại viết, như thể đang do dự, cuối cùng chỉ trả lời một câu: “Bảy giờ tối, quán cà phê Đảo Xanh khu phố cũ. Tôi đi một mình.”
Tôi nhìn chằm chằm màn hình vài giây, đút điện thoại vào túi, quay người bước về văn phòng, đóng cửa lại.
Ánh nắng ngoài cửa sổ trải dài xéo trên mặt bàn, nhưng tôi lại cảm thấy sống lưng lạnh toát.
Ba giờ chiều, Trần Kiến Quốc lại gửi một tin nhắn: “Chị, mẹ bảo tối nay chị về nhà ăn cơm. Bên phía Lý Mẫn, sáng nay em đã chặn WeChat rồi, số điện thoại cũng đổi luôn.”
Tôi trả lời một chữ “Được”, không nhắc đến tin nhắn của Lý Mẫn.
Nếu cậu ấy biết đứa bé không phải con mình, liệu có suy sụp hơn cả sáng nay không?
Tôi không biết.
Nhưng tôi biết Lý Mẫn hẹn gặp tôi, chắc chắn không chỉ để nói về chuyện này.
Sáu giờ năm mươi, tôi đến quán cà phê Đảo Xanh trước, chọn một bàn góc khuất cạnh cửa sổ, gọi một ly Americano.
Ngoài cửa sổ kính, đèn đường khu phố cũ vừa sáng, ánh vàng vọt đổ xuống những lá ngô đồng, người qua đường vội vã.
Đúng bảy giờ, Lý Mẫn đẩy cửa bước vào.
Cô ta thay một chiếc áo len màu xám, tóc buộc đuôi ngựa thấp, trên mặt không trang điểm, giữa đôi mày lộ rõ vẻ mệt mỏi xám xịt.
Thấy tôi, cô ta không chào hỏi, đi thẳng đến ngồi đối diện.
“Chị,” cô ta lên tiếng, giọng thấp hơn nhiều so với hôm tiệc cưới, “tôi muốn nói chuyện với chị.”
“Nói về chuyện đứa bé sao?”
Lý Mẫn cụp mắt, ánh nhìn rơi trên mặt bàn, như đang tìm chỗ để đặt tay. Vài giây sau, cô ta ngẩng đầu: “Đứa bé không phải con của Trần Kiến Quốc.”
“Vậy là con của ai?”
Cô ta im lặng một lát, như đang do dự, cuối cùng mới mở lời: “Là bố tôi sắp đặt.”
Tay cầm ly cà phê của tôi khựng lại.
“Bố tôi có một người bạn học cũ làm kinh doanh, họ Kiều, ba năm trước về lại huyện nhà. Con trai ông ấy tên Kiều Nhất Phàm, hơn tôi bốn tuổi, năm ngoái mới ly hôn, có một cô con gái bốn tuổi. Bố tôi uống rư/ợu với bạn cũ vài lần, về nhà liền bảo tôi, thằng bé Kiều Nhất Phàm này thật thà, điều kiện gia đình tốt, hay là…” Cô ta không nói hết câu, giọng chùng xuống, như bị thứ gì đó chặn ngang cổ họng.
“Vậy cô mang th/ai con của Kiều Nhất Phàm?”
“Phải.” Ánh mắt Lý Mẫn dán ch/ặt vào mặt bàn, “Nhưng bố tôi bảo tôi, chỉ cần tôi kết hôn với Trần Kiến Quốc, lấy được căn nhà tân hôn, sau này có vấn đề gì, ông ấy sẽ lo liệu giúp tôi. Căn nhà 4,28 triệu đó, ông ấy nói ông ấy có thể biến thành tiền mặt.”
Tôi nhìn cô ta, trong lòng trào dâng một cảm xúc không thể gọi tên, như một nồi nước sôi bị đậy kín, nắp nồi cứ rung lên bần bật.
“Vậy nên cô cố tình nói em trai tôi ‘gả vào nhà tốt’ trong bữa tiệc?”
Lý Mẫn mím môi, không trả lời.
“Cô cố tình kích động để tôi thu hồi chìa khóa, là để tôi nổi gi/ận trước mặt mọi người, tạo cớ cho bố cô nói nhân phẩm nhà em trai tôi có vấn đề, từ đó nắm thóp chúng tôi?”
Cô ta cúi đầu, giọng trầm đục: “Tôi không ngờ chị lại thực sự thu hồi chìa khóa. Bố tôi nói, chị chắc chắn sẽ vì sĩ diện mà để lại tiền thôi.”
“Bố cô hiểu tôi, nhưng hiểu chưa đủ.” Tôi nói, “Tôi là người có thể chịu thiệt, nhưng không bao giờ chịu thiệt thòi trong c/âm lặng.”
