Tôi nhìn anh ta.
Dưới ánh đèn, khuôn mặt này vẫn đẹp như vậy, đường nét rõ ràng, xươ/ng hàm săn chắc.
Tôi từng nghĩ mình là người phụ nữ may mắn nhất thế giới khi cưới được một người đàn ông đẹp trai, ki/ếm tiền giỏi và tính tình ôn hòa.
Nhưng lúc này nhìn anh ta, tôi chỉ thấy xa lạ.
Chỉ thấy gh/ê t/ởm.
“Cô ta tên là Diệp Vi Vi.”
Tôi nhìn anh ta, giọng không chút gợn sóng:
“26 tuổi, đ/ộc thân, năm kia vào công ty các anh, ba tháng từ nhân viên thị trường thăng tiến lên giám đốc. Lần anh đi công tác Hàng Châu, cô ta cũng đi. Hai người ở cùng một khách sạn, số phòng liền kề nhau.”
Đồng tử Cố Hoài Viễn co lại.
“Em điều tra cô ấy?”
Giọng anh ta trầm xuống, mang theo sự tức gi/ận, “Phương Trừng, em đang xâm phạm quyền riêng tư đấy!”
Xâm phạm quyền riêng tư.
Tôi lẩm nhẩm trong lòng bốn chữ này.
Một người đàn ông ngoại tình, lại đi bàn chuyện riêng tư với vợ mình.
“Vậy ý anh là, tôi nên giả vờ như không biết?”
“Anh chẳng có ý gì cả.”
Cố Hoài Viễn đi về phía sofa, vươn tay định lấy chiếc điện thoại trên bàn trà, “Chuyện này lát nữa anh giải thích với em, em đừng…”
Tay anh ta vừa chạm vào điện thoại, tôi đã nhanh hơn một bước cầm lấy.
Sau đó tôi đứng dậy, đối diện với anh ta, giơ điện thoại lên giữa hai người.
Những dòng đối thoại chói mắt trên màn hình vẫn đang sáng, câu nói “Cô ta ngốc lắm, cái gì cũng không hiểu” của Cố Hoài Viễn như một cái t/át, vả vào mặt tôi, cũng vả vào cuộc hôn nhân mười năm này của tôi.
“Cho nên anh vì con đàn bà khốn nạn đó mà phản bội mẹ con tôi?! Phản bội gia đình chúng ta?!”
Tôi chất vấn.
Tôi nhìn chằm chằm vào anh ta không chớp mắt, tôi muốn xem phản ứng của anh ta, muốn xem sau khi bị vạch trần, anh ta sẽ có biểu cảm gì.
Mặt Cố Hoài Viễn đỏ bừng.
“Em có thể bình tĩnh một chút được không?”
Anh ta cao giọng:
“Có chuyện gì mà không thể nói chuyện tử tế? Cứ phải làm lo/ạn lên, ầm ĩ lên như thế này sao?”
Vô lý gây chuyện.
Làm lo/ạn ầm ĩ.
Khung cảnh bây giờ, người ngoại tình dường như là tôi.
Dường như tôi mới là kẻ phá hoại gia đình.
Trong logic của Cố Hoài Viễn, chỉ cần tôi không cam chịu, không giả vờ như chưa có chuyện gì xảy ra, thì chính là đang “làm lo/ạn ầm ĩ, vô lý gây chuyện”.
Cố Hoài Viễn nhìn tôi, lông mày nhíu lại, nhưng khóe miệng có một đường cong cực nhỏ--anh ta đang nhịn cười.
“Phương Trừng, em có biết bây giờ em trông giống gì không?”
Anh ta lắc đầu, “Giống cái lần hồi đại học thấy anh nói chuyện với đàn chị rồi đ/ập cửa bỏ đi ấy. Y hệt.”
Tôi sững người.
Anh ta đang hồi tưởng.
Anh ta đang đá/ nh đồng sự sụp đổ trong cuộc hôn nhân của chúng tôi với cái “tính khí gh/en t/uông trẻ con” của tôi trong ký ức của anh ta.
“Lần đó em đ/ập cửa, khóc cả buổi chiều, cuối cùng anh m/ua bó hoa là em hết gi/ận.”
Cố Hoài Viễn bước tới hai bước, vươn tay muốn chạm vào mặt tôi, “Lần này cũng vậy, em làm lo/ạn đủ chưa? Đủ rồi thì anh đi m/ua hoa.”
Tôi nghiêng đầu tránh bàn tay anh ta.
“Diệp Vi Vi có th/ai rồi.”
Tôi nói.
Tay Cố Hoài Viễn khựng lại giữa không trung, nhưng biểu cảm trên mặt anh ta không phải là h/oảng s/ợ, mà là mất kiên nhẫn.
“Ai nói với em? Cô ấy tự nói với em à?”
Anh ta thu tay về, đút vào túi quần:
“Cô ấy chỉ nói bừa thôi, hơn nữa anh với cô ấy là chơi bời qua đường, cô ấy không thể nào sinh thật đâu. Phụ nữ chẳng phải đều thế sao? Dùng việc mang th/ai để dọa người. Em cũng từng dùng chiêu này, quên rồi à?”
Anh ta đang nhắc đến An An.
Năm đó tôi mang th/ai ngoài ý muốn, phản ứng đầu tiên của anh ta là “bây giờ chưa phải lúc”.
Tôi đã khóc, anh ta thỏa hiệp.
Anh ta ghi nhớ chuyện đó suốt bảy năm, nhớ thành “Phương Trừng dùng cái th/ai để ép tôi cưới”.
“Lần này không giống.”
Tôi nói.
“Có gì không giống?”
Giọng điệu của Cố Hoài Viễn như đang dỗ dành một đứa trẻ đang cố chấp:
“Phương Trừng, em là quá nhàn rỗi rồi. Làm vợ toàn thời gian mấy năm nay, trong đầu chỉ còn mấy chuyện này thôi.”
“Còn nữa, em ở nhà hưởng phúc, nếu em ra ngoài đi làm, nếm trải nỗi khổ ki/ếm tiền, thì làm gì có thời gian mà lục điện thoại anh?”
Tôi nhìn anh ta, bỗng nhiên muốn cười.
Anh ta thậm chí không coi sự phẫn nộ của tôi là thật.
Anh ta coi lần ch** tâm lớn nhất đời này của tôi là trò làm lo/ạn của một bà nội trợ nhàn rỗi đến phát chán.
“Ly hôn.”
Tôi nói.
“Được, ly.”
Anh ta nhún vai, giọng điệu nhẹ bẫng, “Ngày mai đi? Hay ngày kia? Em chọn ngày đi, nhưng anh nói cho em biết, cục dân chính tan làm sớm, đừng có lại giống lần trước, ra khỏi cửa rồi lại đổi ý.”
Lần trước.
“Lần trước” mà anh ta nói là ba năm trước, chúng tôi cãi nhau to về việc Tết về nhà ai, tôi nói một câu “không sống nổi thì ly hôn”, hôm sau anh ta mang thỏa thuận đến thật, tôi không ký.
Anh ta ghi nhớ chuyện đó ba năm, nhớ thành “Phương Trừng nói ly hôn mà không dám ly”.
Anh ta không biết, lần đó tôi chỉ nói lời gi/ận dỗi.
Còn lần này, là quyết định tỉnh táo nhất đời tôi.
“Tôi sẽ không đổi ý.”
Tôi nói.
Một lần bất tín, vạn lần bất tin.
Tôi bỗng cảm thấy rất mệt mỏi.
