Đêm đó, tôi ngủ ngon hơn bất cứ ngày nào trước đây.
Đêm anh ta đến khách sạn, tôi có giấc ngủ ngon nhất trong mười năm qua.
Không trằn trọc, không nhìn chằm chằm lên trần nhà lúc ba giờ sáng, không còn cảm giác nghẹt thở như có tảng đ/á đ/è nặng trên ngựk.
Tôi gần như vừa chạm vào gối là ngủ thiếp đi, một mạch đến tận sáng.
Hóa ra cảm giác buông bỏ một người không phải là đ/au thấu tâm can, mà là nhẹ nhõm như trút được gánh nặng.
Sáu giờ rưỡi sáng hôm sau, chuông báo thức của An An reo đúng giờ.
Tôi thức dậy, hâm nóng sữa, rán trứng, c/ắt trái cây, mọi thứ vẫn như thường lệ.
Chỉ là khi c/ắt táo, tay tôi hơi khựng lại. Trước đây tôi thường c/ắt táo thành hình ngôi sao năm cánh, vì Cố Hoài Viễn bảo như vậy trông đẹp mắt.
Giờ thì tôi chỉ c/ắt thành miếng.
Chẳng còn ai xứng đáng để tôi tốn công sức như thế nữa.
An An ngồi trước bàn ăn, vừa ăn táo vừa nghiêng đầu nhìn tôi:
“Mẹ ơi, hôm nay mẹ có vẻ khác lạ.”
“Khác ở chỗ nào?”
“Lông mày của mẹ phẳng lì.”
Con bé nói.
Tôi sững người một chút rồi bật cười.
Con gái đang nói đến việc tôi không còn cau mày nữa.
Suốt những năm tháng qua, có lẽ ngày nào tôi cũng cau mày mà chính mình cũng không nhận ra.
Những năm đó, tôi như một chiếc đồng hồ lên dây cót, lúc nào cũng lo lắng anh ta đã ăn cơm chưa, có tăng ca không, tâm trạng có tốt không.
Giờ đây dây cót đã nới lỏng, cả người tôi cũng nhẹ nhõm hẳn.
Đưa An An đi học về, tôi đứng trong phòng khách một lát.
Đồ đạc của Cố Hoài Viễn vẫn còn đó.
Trong tủ quần áo một nửa là đồ của anh ta, trong phòng tắm có d/ao cạo râu của anh ta, trên bàn làm việc trong phòng đọc sách là cuốn “Tam Thể” anh ta đọc dở, trang ba còn gấp một góc.
Mọi thứ y hệt như trước khi anh ta rời đi, chỉ là thiếu mất một người.
Ngày thứ hai sau khi Cố Hoài Viễn chuyển đi, anh ta gửi cho tôi một tin nhắn.
Không phải xin lỗi, không phải giải thích, mà là một bức ảnh.
Trong ảnh là một bó hoa hồng đỏ đặt trên bàn trong phòng khách sạn, kèm dòng chú thích:
“Dưới khách sạn có tiệm hoa, đẹp hơn tiệm ở cổng trường đấy.”
Anh ta đang trêu đùa tôi.
Anh ta dùng lại cái cớ của mười năm trước để trêu tôi. Hồi đại học, khi theo đuổi tôi, bó hoa đầu tiên anh ta m/ua là từ tiệm hoa ở cổng trường, phẩm chất bình thường, nhưng tôi vẫn nhận.
Anh ta tưởng rằng gửi bức ảnh này, tôi sẽ trả lời một tiếng “hừ”, hoặc một biểu tượng cảm xúc đảo mắt, rồi anh ta dỗ dành vài câu là tôi sẽ hết gi/ận.
Đây chính là nhận thức của anh ta về tôi: một người phụ nữ miệng thì nói ly hôn nhưng lòng đang đợi bậc thang để xuống.
Tôi không trả lời.
Hai tiếng sau, anh ta lại gửi thêm một tin:
“Vẫn còn gi/ận à?”
Tôi không trả lời.
Lại nửa tiếng nữa trôi qua:
“Được rồi, em cứ gi/ận đi, gi/ận đủ rồi thì tìm anh.”
Tôi không trả lời.
Anh ta hiểu sự im lặng của tôi là “vẫn còn đang dỗi”, chứ không phải “không còn bận tâm nữa”.
Trong thế giới của anh ta, không tồn tại lựa chọn “không bận tâm”.
Anh ta là Cố Hoài Viễn, có tiền, có diện mạo, có sức hút. Hồi theo đuổi tôi cả trường đều biết, lúc cưới tôi ai cũng nói tôi trèo cao.
Với người đàn ông như thế, tôi không thể nào không bận tâm, đó là logic của anh ta.
Anh ta không thể sai, người sai chỉ có thể là tôi, rằng tôi quá nh.ạy cả.m, quá nhàn rỗi, quá làm mình làm mẩy, quá không biết trân trọng.
Tôi cảm thấy phiền chán, cầm điện thoại lên gọi vào số đã lưu.
“Alo, xin hỏi có phải luật sư Hàn không ạ? Tôi là Phương Trừng, người đã hẹn gặp chị hôm nay, chị có tiện lúc mười giờ không ạ?”
Văn phòng của luật sư Hàn ở phía Tây thành phố, lái xe mất bốn mươi phút.
Tôi đến sớm mười lăm phút, không vội lên lầu mà ngồi trong xe một lát, ánh mặt trời xuyên qua tán lá đổ những vệt nắng lấp lánh lên vô lăng.
Tôi nhẩm lại những câu hỏi trong lòng: phân chia tài sản, quyền nuôi con, x/ác định bên có lỗi, chu kỳ tố tụng.
Bạn thấy đấy, khi con người bị dồn vào đường cùng, cái gì cũng có thể học được.
Ba ngày trước tôi còn không biết quy trình kiện tụng ly hôn, bây giờ tôi đã có thể làu làu các điều khoản 1087 và 1091 của Bộ luật Dân sự.
Luật sư Hàn trạc bốn mươi, tóc ngắn, đeo cặp kính gọng mảnh màu bạc, nói chuyện dứt khoát, lúc cười đuôi mắt có nếp nhăn, nhưng ánh mắt sắc bén như d/ao.
Chị ấy lật giở những tài liệu tôi đã sắp xếp--ảnh chụp màn hình camera hành trình, sao kê thẻ tín dụng, bảng đối chiếu số bước chân trên WeChat, những đoạn ghi màn hình lịch sử trò chuyện. Sau khi lật đến trang thứ ba, chị ấy ngẩng đầu nhìn tôi.
Ánh mắt đó tôi từng thấy, đó là ánh mắt người hướng dẫn đại học nhìn luận văn tốt nghiệp của tôi, vừa ngạc nhiên, vừa pha chút tán thưởng.
“Đây là do cô tự điều tra sao?”
“Vâng.”
“Mất bao lâu?”
“Ba ngày.”
Chị ấy tháo kính, dùng vạt áo lau mắt kính rồi đeo lại:
“Phương Trừng, trước khi làm vợ toàn thời gian, cô làm nghề gì?”
“Marketing, làm quản lý thương hiệu cho một công ty hàng tiêu dùng nhanh.”
“Thảo nào.”
Chị ấy cười, đặt xấp tài liệu ngăn nắp sang một bên, “Cô là đương sự chuẩn bị kỹ lưỡng nhất mà tôi từng gặp, không một ai sánh bằng.”
Tôi không biết phải nói gì.
Nói cảm ơn sao?
Cảm ơn chị ấy vì đã khen tôi bị chồng ép đến mức trở thành một nửa thám tử ly hôn ư?
