“Anh phải bảo vệ em đấy nhé~”--cô ta đang tự xây dựng hình ảnh một nạn nhân yếu đuối, cần được che chở, đồng thời biến tôi thành một “người đàn bà đi/ên” tiềm tàng.
Chuỗi hành động này được tính toán vô cùng chuẩn x/ác và thâm đ/ộc.
Cô ta biết Cố Hoài Viễn ăn kiểu gì, anh ta gh/ét nhất là phụ nữ nũng nịu, tỏ ra yếu đuối và đáng thương.
Cô ta biết cách làm cho Cố Hoài Viễn cảm thấy mình “cần được bảo vệ”, còn tôi thì không.
Thực tế, cô ta đúng.
Tôi đúng là không còn cần Cố Hoài Viễn nữa.
Nhưng sự vô liêm sỉ của cô ta nằm ở chỗ, rõ ràng đang phá hoại gia đình người khác mà lại giả vờ làm nạn nhân.
Rõ ràng đang cư/ớp chồng người khác mà lại giả vờ làm kẻ bị b/ắt n/ạt.
Tôi chợt nhớ đến câu nói mà cô ta gửi trong lịch sử trò chuyện:
“Cô ta ngốc lắm, cái gì cũng không hiểu.”
Giờ nhìn lại, chữ “ngốc” đó không phải ám chỉ việc tôi không biết chuyện của họ.
Chữ “ngốc” đó ám chỉ việc tôi vẫn tin Cố Hoài Viễn yêu mình.
Ám chỉ việc tôi vẫn nhẫn nhịn trong cuộc hôn nhân này suốt bao nhiêu năm.
Ám chỉ việc tôi đã không sớm phát hiện ra, không sớm rời bỏ.
Cô ta nói đúng.
Tôi đúng là ngốc.
Nhưng tôi sẽ không ngốc thêm nữa.
Tôi cầm điện thoại, gửi lại cho số lạ kia một tin nhắn.
Chỉ vỏn vẹn bốn chữ:
“Đã nhận được ghi âm.”
Đối phương không trả lời.
Tôi biết cô ta sẽ hoảng.
Vì cô ta không biết tôi còn biết những gì, không biết trong tay tôi rốt cuộc đang nắm giữ những gì.
Hãy để đạn bay thêm một lúc.
Tôi biết Diệp Vi Vi 26 tuổi, đ/ộc thân, tốt nghiệp thạc sĩ trường 985, vào công ty chưa đầy hai năm đã từ nhân viên thị trường thăng tiến lên giám đốc.
Lần đầu tiên cô ta và Cố Hoài Viễn đi công tác riêng là tháng Một năm ngoái, họ đến Hàng Châu, ở cùng một khách sạn bên bờ Tây Hồ, số phòng liền kề nhau.
Chiếc nhẫn Chu Đại Phúc mà Cố Hoài Viễn m/ua cho cô ta không phải nhẫn cầu hôn--nó quá mảnh, cùng lắm chỉ là một “quà vặt” mà thôi.
Tôi còn biết một vài điều mà ngay cả Cố Hoài Viễn cũng không hay biết.
Ví dụ như, trước khi vào công ty này, Diệp Vi Vi từng làm việc nửa năm tại một công ty đối thủ, mà công ty đó và công ty của Cố Hoài Viễn đang tranh giành cùng một thị phần.
Tất nhiên, những thông tin này là tôi đã mất trọn hai ngày, lục tung LinkedIn, Weibo, Zhihu, thậm chí cả một tài khoản Douban đã xóa của cô ta mới chắp vá lại được.
Tôi không phải đang tra khảo cô ta.
Tôi đang làm điều tra lý lịch.
Đây là b/ệnh nghề nghiệp của một quản lý thương hiệu--luôn nghi ngờ những thông tin bề nổi, luôn truy hỏi “Cô ta là ai”, “Cô ta từ đâu đến”, “Cô ta muốn gì”.
Mà thứ Diệp Vi Vi muốn, tuyệt đối không chỉ là Cố Hoài Viễn.
Cố Hoài Viễn tưởng mình đang chơi với lửa, thực ra ngay cả thứ mình đang đ/ốt là gì anh ta cũng không hề hay biết.
Đây là bài học tôi học được từ thời làm quản lý thương hiệu: đừng bao giờ lật hết bài tẩy cùng một lúc.
Hãy để đối phương đoán, hãy để họ sợ, hãy để họ tự làm mình sợ ch** khiếp.
Tôi bỏ điện thoại vào túi, đứng dậy, đẩy xe hàng tiếp tục dạo siêu thị.
M/ua nước tương, giấm, đường trắng, một bao gạo, hai hộp sữa, một cây bông cải xanh, nửa cân th!t ba chỉ.
Cuộc sống vẫn phải tiếp diễn.
Cơm vẫn phải ăn.
Con vẫn phải nuôi.
Tôi lấy đâu ra thời gian mà cùng họ diễn vở kịch gh/ê t/ởm này?
An An thông minh và dũng cảm hơn tôi tưởng.
Đó là ngày thứ chín kể từ khi Cố Hoài Viễn dọn đi.
Cuối tuần anh ta đến đón An An đi chơi, tôi thu dọn ba lô nhỏ cho con gái, bỏ vào bình nước, đồ ăn vặt và một chiếc áo khoác, rồi ngồi xổm xuống cửa, chỉnh lại cổ áo cho con.
“Đi chơi với bố nhớ ngoan nhé, mẹ ở nhà đợi con.”
An An nhìn tôi, trong đôi mắt đen láy như quả nho ấy có một sự nghiêm túc mà một đứa trẻ bảy tuổi không nên có.
“Mẹ ơi, mẹ thực sự muốn bố đi sao?”
Tay tôi khựng lại.
“Sao con lại hỏi vậy?”
“Vì…” con bé cúi đầu, dùng mũi chân vẽ vòng tròn trên sàn nhà, “Tối hôm đó con nghe thấy, mẹ bảo bố cút đi, mẹ không khóc, nhưng giọng mẹ… nghe không hay chút nào, cứ như bị cái gì đó chặn lại vậy.”
Tôi mở miệng, chẳng nói nên lời.
Tối hôm đó tôi cứ ngỡ con bé đã ngủ.
Tôi rõ ràng đã x/ác nhận đèn phòng con bé đã tắt, cửa cũng đã đóng.
Nhưng tôi quên mất, một đứa trẻ bảy tuổi, trong đêm tối có thể nghe thấy rất nhiều thứ.
Tiếng gió thổi rèm cửa, tiếng máy nén tủ lạnh rì rầm, và cả những từ ngữ mà mẹ đã hạ thấp giọng để nói.
Từng chữ một, đều lọt vào tai con bé.
An An ngẩng đầu lên, nhìn thẳng vào mắt tôi:
“Mẹ ơi, có phải mẹ không cần bố nữa không?”
Tôi nên trả lời câu hỏi này thế nào đây?
Nói rằng bố con ngoại tình ư?
Nói rằng bố con đã yêu người đàn bà khác ư?
Nói rằng bố con và người đàn bà đó sau lưng nhạo báng mẹ là “con hổ giấy”, là “người đàn bà ngốc” ư?
Nói rằng bố con đã làm cho người đàn bà khác có th/ai ư?
Con bé mới bảy tuổi.
Ở tuổi lên bảy, con bé đáng lẽ phải quan tâm đến việc kem là vị sô-cô-la hay dâu, ngày mai mặc váy hay mặc quần, tại sao cậu bạn ngồi cùng bàn cứ không chịu nộp bài tập.
