“Đây là số điện thoại liên lạc khẩn cấp mà anh ấy để lại, xin cô hãy đến xem thử, nhỡ đâu là…”
Giọng cô y tá nghe như sắp khóc, có lẽ đã bị những lời trăng trối như sắp lìa đời của Chu Tự làm cho cảm động.
Tôi gõ nhẹ ngón tay lên mặt bàn, thần sắc bình thản.
Nghe tiếng nức nở cố tình kìm nén ở đầu dây bên kia, tôi thậm chí có thể tưởng tượng ra cảnh Chu Tự lúc này đang dán mắt vào điện thoại, chờ đợi nhìn thấy vẻ hoảng lo/ạn của tôi.
“Xin lỗi, đó là số điện thoại từ rất lâu rồi, các người gọi nhầm rồi.”
Giọng tôi bình ổn, như thể đang bàn luận về thời tiết hôm nay.
“Nếu là b/ệnh tình nguy kịch, xin hãy thông báo ngay cho người nhà của anh ta.”
“Chúng tôi đã không còn qu/an h/ệ gì nữa, tôi không có nghĩa vụ phải đi gặp một người không liên quan.”
“Nhưng… anh ấy nói cô là người thân duy nhất của anh ấy…”
“Không có nhưng nhị gì cả.”
Tôi thiếu kiên nhẫn ngắt lời cô ta.
“Nếu không tiện liên lạc với người nhà, thì hãy báo cảnh sát.”
Không đợi cô y tá nói thêm câu nào, tôi trực tiếp cúp máy.
Tiện tay đưa số điện thoại này vào danh sách đen, rồi ném điện thoại sang một bên.
Tôi tắt đèn, nằm xuống giường, một đêm ngon giấc.
Trong phòng b/ệnh, tĩnh mịch như ch**.
Chu Tự cầm điện thoại của y tá, nghe tiếng tút tút lạnh lùng, cả người cứng đờ trên giường.
Cô y tá nhìn anh ta đầy bối rối: “Anh Chu, vị tiểu thư đó nói… cô ấy không đến nữa.”
Chu Tự cười khổ, điện thoại trượt khỏi đầu ngón tay, rơi mạnh xuống đất.
Anh ta bất lực nằm lại xuống gối, nhìn trần nhà trắng bệch.
Cơn đ/au dữ dội trong dạ dày như có d/ao đ/âm, nhưng nỗi đ/au trong lòng anh ta còn lớn hơn thân x/ác.
Xuất huyết dạ dày khiến cơ thể anh ta suy kiệt, mồ hôi lạnh thấm đẫm lưng áo.
Anh ta mở mắt, nhìn thấy xấp hóa đơn đòi n/ợ dày cộm trên tủ đầu giường.
Những con số đỏ chót trên đó như từng cái t/át giáng mạnh vào mặt anh ta.
Cùng với căn phòng b/ệnh đơn đ/ộc, lạnh lẽo, không chút sức sống này.
Cái nhà từng có người ân cần hỏi han, sớm đã bị chính tay anh ta h/ủy ho/ại.
Tôi nhờ người gửi thiệp cưới đến công ty hiện tại của Chu Tự.
Không phải để mời anh ta chứng kiến hạnh phúc của tôi, mà là để đặt một dấu chấm hết cho ba năm hoang đường này.
Để anh ta hoàn toàn tuyệt vọng.
Khi Chu Tự nhận được tấm thiệp cưới mạ vàng đó, cả người anh ta r/un r/ẩy.
Có lẽ anh ta tưởng rằng đây là cơ hội tôi dành cho anh ta, cái tâm lý “lốp dự phòng” nực cười đó lại tái phát.
Anh ta thậm chí còn tự mình đa tình mà nghĩ rằng, chỉ cần anh ta xuất hiện tại hiện trường, tôi nhất định sẽ mềm lòng.
Ngày cưới, anh ta mặc bộ vest cũ đã giặt đến bạc màu, đi/ên cuồ/ng lao đến cửa khách sạn.
Vừa định xông vào trong, hai gã bảo vệ cao lớn mặc đồ đen đã chặn đường anh ta ở hai bên.
“Ông gì ơi, không được phép vào trong.”
Chu Tự xô đẩy bảo vệ, gân xanh trên cổ nổi lên cuồn cuộn.
“Tránh ra! Tôi là bạn trai cũ của Giang Khê! Tôi đến dự đám cưới!”
Bảo vệ mặt không cảm xúc, nhìn anh ta như nhìn một gã hề.
“Xin lỗi, Cố tổng đã dặn dò kỹ, ông không được phép vào trong.”
Chu Tự gào thét trong sự tức gi/ận, khiến người qua đường thi nhau nhìn lại.
Nhưng anh ta ngay cả ngưỡng cửa cũng không bước qua nổi, chỉ có thể bị chặn bên ngoài như một con ruồi.
Lúc này đang là cuối thu, gió lạnh hiu hắt, cuốn theo lá rụng đ/ập vào mặt.
Chu Tự bị chặn ở quảng trường ngoài cổng khách sạn, r/un r/ẩy trong gió lạnh.
Anh ta ngơ ngác ngẩng đầu, vừa vặn nhìn thấy màn hình LED khổng lồ trên bức tường ngoài của sảnh tiệc.
Trên đó đang truyền hình trực tiếp cảnh tượng bên trong đám cưới.
Trong màn hình, tôi mặc váy cưới trắng tinh khôi, khoác tay Cố Trì, đang bước đi trên thảm đỏ dài.
Ống kính phóng to, tôi nhìn Cố Trì, cười ngọt ngào, không chút giữ lại.
Nụ cười hạnh phúc với ánh mắt lấp lánh, khóe miệng rạng rỡ đó là điều Chu Tự chưa từng thấy.
Cũng là điều mà cả đời này dù anh ta có c/ầu x/in thế nào đi nữa, cũng vĩnh viễn không bao giờ có được.
Anh ta nhìn chằm chằm vào màn hình, ngón tay bấm sâu vào lòng bàn tay, trái tim như bị một bàn tay vô hình bóp nát.
Anh ta cuối cùng cũng hiểu ra, cô gái từng xoay quanh anh ta, từng khép nép trước mặt anh ta, đã ch** từ lâu rồi.
Thay vào đó là một Giang Khê rạng rỡ, đã sớm giẫm anh ta dưới chân.
Khúc nhạc đám cưới trang nghiêm truyền qua loa ra ngoài cổng, mỗi một tiếng vang lên như đang phán xét quá khứ của anh ta.
Chu Tự không thể trụ vững thêm được nữa, ngồi sụp xuống bên chân tường lạnh lẽo, khóc không thành tiếng.
Trong cơn gió lạnh, anh ta r/un r/ẩy lấy điện thoại ra, dãy số quen thuộc đó anh ta đã thuộc nằm lòng.
Anh ta gõ phím, soạn một tin nhắn.
“Giang Khê, chúc em hạnh phúc, nhất định phải hạnh phúc.”
Đây không phải là lời chúc thật lòng, chỉ là mong chờ sự phản hồi của tôi.
Tuy nhiên, trên màn hình lập tức hiện lên một dấu chấm than màu đỏ.
Thông báo hệ thống lạnh lùng và dứt khoát: “Tin nhắn đã được gửi đi, nhưng bị đối phương từ chối nhận.”
