Tôi là một cô gái gốc Tô Nam chính hiệu, điển hình của kiểu con gái một trong gia đình Giang - Chiết - Hộ.
Từ nhỏ, tôi đã được cha mẹ nuôi dùng núi vàng biển bạc và những lời ngọt ngào như rót mật nuôi lớn, rèn giũa nên một người miệng ngọt nhưng lòng cứng rắn, làm việc gì cũng phải chú trọng sự "rạ/ch ròi, minh bạch".
Ngày đầu tiên trở về hào môn, cô thiên kim giả đã biến phòng tôi thành kho chứa đồ, còn giả vờ đáng thương:
"Chị ơi, nếu chị không thích, em có thể dọn lên gác mái ạ."
Tôi dùng khăn lụa bịt mũi, quay sang hỏi quản gia:
"Biệt thự này giá thị trường bao nhiêu?"
Quản gia ngẩn người: "Khoảng hai trăm triệu tệ ạ."
Tôi gật đầu, nhắn thẳng tin cho cha nuôi:
"Ba ơi, điều kiện chỗ ở đây thô sơ quá, phiền ba m/ua giúp con căn bên cạnh với ạ."
Nửa tiếng sau, chủ nhà bên cạnh, luật sư và môi giới cùng đến cửa.
Cha mẹ ruột mặt mày tái mét:
"Con làm cái gì thế này?
Vừa về nhà đã muốn sống tách biệt với gia đình rồi à?"
Tôi mỉm cười nói:
"Không tách ra ở, chẳng lẽ chen chúc trong một tòa nhà với mọi người để rồi tự làm khổ mình sao?"
Anh trai quát lớn:
"Em có chút tình thân nào không vậy?"
Tôi đặt thẻ từ lên bàn:
"Có chứ, nhưng em dị ứng với tình thân, muốn thiên vị gia đình thì phải đặt hẹn trước nhé."
Cô thiên kim giả khóc lóc nói tôi hám tiền.
Tôi gật đầu:
"Đúng vậy, gia giáo của con gái Giang - Chiết - Hộ chúng tôi chính là: yêu bản thân, yêu tiền bạc, bớt yêu những người vô dụng."
...
Tôi tên Cố Minh Y, lớn lên ở Tô Châu.
Là tiểu thư con một "đỉnh cấp" nổi tiếng trong giới Giang - Chiết - Hộ.
Không phải kiểu con nuôi bị nhặt về, từ nhỏ đã phải nhìn sắc mặt người khác.
Ngược lại, cha mẹ nuôi cưng chiều tôi rất có chừng mực, phương châm là "nuôi dưỡng cả thân lẫn tâm, tuyệt đối không để bản thân phải ấm ức".
Năm năm tuổi, tôi bị một cậu bé ở trường mẫu giáo gi/ật mất chiếc nơ bướm, tôi không khóc, về nhà viết ba trang đơn khiếu nại, hôm sau mẹ cậu ta phải mang chiếc nơ mới đến xin lỗi tôi.
Tám tuổi, bà cụ hàng xóm nói tôi là đứa trẻ không ai cần.
Mẹ nuôi xách một hộp bánh trung thu nhân cua đến tận nhà, cười dịu dàng: "Bà ơi, miệng không sạch không sao, thư của luật sư sẽ dạy bà cách nói chuyện."
Mười tuổi, cha nuôi dẫn tôi đi thu tiền thuê nhà, dạy tôi quy tắc đầu tiên trong đời:
"Bé cưng, tiền có thể từ từ ki/ếm, nhưng ấm ức thì không được để qua đêm."
Vì thế, từ nhỏ tôi đã hiểu một đạo lý.
Có thể nói lý lẽ thì nói lý lẽ, không nói lý lẽ được thì dùng hợp đồng, còn không được nữa thì tìm luật sư.
Tóm lại là, không tự làm khổ mình.
Năm hai mươi tuổi, nhà họ Văn tìm đến tận cửa, nói tôi mới là đứa con gái ruột bị bế nhầm năm xưa.
Quản gia ngồi trong khoảng sân nhỏ nhà tôi, trước mặt là tách trà Bích Loa Xuân mẹ nuôi vừa pha, giọng điệu rất cung kính:
"Cô Cố, ông Văn và bà Văn hy vọng cô sớm trở về nhà."
Cha nuôi đang tưới nước cho hoa tú cầu trong sân, nghe vậy, bình tưới lệch đi một chút, suýt chút nữa tưới vào dép của chính mình.
Mẹ nuôi đặt tách trà xuống, nụ cười rất nhạt:
"Về nhà? Nhà nó ở đây."
Quản gia lúng túng cúi đầu: "Ý tôi là, trở về bên cạnh cha mẹ ruột."
Tôi ngồi trên ghế mây, bóc một quả tỳ bà, chậm rãi hỏi: "Nhà họ cơm có ngon không?"
Quản gia ngẩn người.
Tôi bồi thêm một câu đầy nghiêm túc: "Không ngon là tôi không đi đâu, con gái Giang - Chiết - Hộ chúng tôi khẩu vị rất kén, không chịu được chút thiệt thòi nào đâu."
Cha nuôi thở dài, nhét một chiếc thẻ đen vào túi tôi, rồi nhét thêm vài tập tài liệu.
"Đây là bản sao giấy chứng nhận quyền sở hữu nhà đất, đây là giấy chứng nhận thụ hưởng ủy thác của con, đây là số điện thoại cố vấn pháp lý nhà ta."
"Sau khi đến đó, ai làm con thấy không thoải mái thì cứ gọi điện, ba không sợ phiền đâu."
Mẹ nuôi chỉnh lại gấu váy cho tôi, giọng điệu nhẹ nhàng hơn thường ngày:
"Bé cưng, nếu nhà người ta không ấm áp thì sớm về nhé.
Con gái nhà họ Cố chúng ta, không cần phải c/ầu x/in ai yêu thương mình cả."
Sống mũi tôi hơi cay, nhưng vẫn mỉm cười: "Yên tâm, con chỉ đến xem chất lượng tình thân của họ thế nào thôi."
"Nếu làm việc không rạ/ch ròi, không đạt chuẩn, con sẽ trả hàng ngay lập tức."
Khi xe lăn bánh ra khỏi con ngõ cũ ở Tô Châu, mẹ nuôi đứng ở cửa vẫy tay với tôi.
Ngày hôm đó thời tiết rất đẹp, tường trắng ngói đen, trên dòng kênh có những chiếc thuyền nhỏ chậm rãi trôi qua.
Tôi nghĩ, dù nhà họ Văn có núi vàng biển bạc, cũng chẳng m/ua được sự tự tin này của tôi suốt hai mươi năm qua.
Hai tiếng sau, xe dừng trước cửa biệt thự nhà họ Văn.
Quản gia mở cửa xe cho tôi.
Tôi nhìn đài phun nước kiểu Âu và những cột trụ La Mã vàng óng trước mắt, im lặng mất ba giây.
"Thợ trang trí nhà các người, có th/ù oán gì với cung điện Versailles à?"
Khóe miệng quản gia gi/ật gi/ật.
Tôi xách túi bước vào, còn chưa kịp vào phòng khách đã nghe thấy một tiếng khóc nức nở, nhỏ nhẹ.
"Ba, mẹ, sau khi chị về, có phải con nên đi rồi không ạ?"
Bước chân tôi khựng lại.
Ồ, mùi trà xanh nồng nặc, chỉ là lửa chưa đủ độ, không thanh khiết bằng trà Bích Loa Xuân ở Tô Châu chúng tôi.
Trong phòng khách ngồi bốn người.
Cha mẹ ruột, anh trai ruột của tôi, và Văn Chi - cô thiên kim giả đã được nhà họ Văn nuôi dưỡng suốt hai mươi năm.
Văn Chi mặc một chiếc váy trắng, khóc lóc như vừa đi làm về từ phim trường phim ngôn tình.
Ngay khi nhìn thấy tôi, cô ta lập tức đứng dậy, hốc mắt đỏ hoe gọi:
"Chị."
Tôi gật đầu: "Chào cô."
Cô ta ngẩn ra một chút, dường như không ngờ tôi lại bình tĩnh đến thế.
Bà Văn nắm tay Văn Chi, vẻ mặt phức tạp nhìn tôi:
"Minh Y, con về là tốt rồi.
Nhưng có vài lời mẹ phải nói rõ trước, Chi Chi tuy không phải con ruột của chúng ta, nhưng con bé cũng là đứa con gái mà chúng ta yêu thương suốt hai mươi năm qua."
