Kết hôn năm thứ bảy, Cố Thừa Lễ lần thứ mười hai cho tôi leo cây vì ánh trăng sáng của anh ta.
Tôi một mình chuyển sạch kho lạnh trong đêm mưa,
Cuối cùng ho ra một ngụm m/áu đen, tuyệt vọng ch** trên chiếc giường gỗ mốc meo.
Khi mở mắt ra lần nữa, tôi đã quay về năm hai mươi lăm tuổi.
Không còn khói bụi sặc sụa, cũng chẳng còn tấm ván giường ẩm mốc,
Trong phòng lò sưởi đ/ốt rất ấm,
Khắp thành phố đều đồn đại anh ta đã biết quay đầu là bờ,
Sang tên cả bốn cửa hàng cho tôi, thậm chí còn bưng nước rửa chân đến tận giường.
Tôi kéo ngăn kéo,
Lật ra một cuốn lịch nhập hàng viết đầy chữ.
Trên đó là những lần thất hứa được anh ta bắt chước nét chữ kiếp trước của tôi,
Rồi tự tay chép lại từng dòng tuyệt vọng.
Mà bên cạnh mỗi dòng chữ đen ấy,
Đều có những dòng chú thích ngay ngắn bằng mực đỏ chói mắt:
“Thừa Lễ đã m/ua bù, Thừa Lễ đi thay, đã thực hiện.”
Anh ta vậy mà lại trọng sinh sớm hơn tôi tận ba năm.
Anh ta dùng ba năm để thay da đổi th!t,
Cảm động chính mình thành một vị thánh được cả thành phố ca tụng.
Ngoài cửa truyền đến tiếng bước chân quen thuộc,
Cố Thừa Lễ bưng bát canh bổ dạ dày đã ninh suốt bốn tiếng đồng hồ đẩy cửa bước vào,
Đáy mắt đầy sự hối lỗi đỏ hoe và vẻ cẩn trọng.
Anh ta tưởng rằng làm xong tất cả những điều này, chúng tôi có thể gương vỡ lại lành.
Nhưng tôi chỉ bình thản rút tờ thỏa thuận rút vốn trong túi ra.
“Cố Thừa Lễ, anh trọng sinh ba năm, tự cảm động chính mình đến mức hỏng đầu rồi sao?”
......
Chậu đồng đ/ập mạnh vào mặt bàn đ/á cẩm thạch, phát ra một tiếng động trầm đục.
Tôi gi/ật mạnh chân về, lưng đ/ập vào đầu giường bọc đệm dày.
“Nước nóng sao?”
Cố Thừa Lễ quỳ một nửa trên bệ giường.
Anh ta nắm ch/ặt chiếc khăn nóng trắng tinh trong tay,
Thần sắc căng thẳng nhìn cổ chân đang ửng đỏ của tôi.
“Anh đã thử nhiệt độ rồi mà, Nam Âm, có phải dạ dày lại bị ợ chua rồi không?”
Trên người anh ta không còn chút mùi th/uốc lá rư/ợu chè rẻ tiền khó ngửi của kiếp trước nào nữa,
Thay vào đó là mùi xà phòng trầm hương cực kỳ dễ chịu.
Kiếp trước vào lúc này, anh ta hẳn đang ở tiệm bi-a phía nam thành phố khoác lác với người khác,
Để mặc tôi một mình c/ắt bốn trăm cân th!t bò đông lạnh.
Nhưng giờ đây, tay áo anh ta xắn lên gọn gàng,
Lộ ra cẳng tay đầy những vết s/ẹo bỏng mới cũ đan xen.
Đó là dấu vết bị nước canh sôi b/ắn vào khi phải canh chừng nồi nước dùng lớn trong thời gian dài.
“Nước dùng anh đã lọc sạch từ lúc ba giờ sáng, mỡ tủy xươ/ng cũng đã hớt ba lần rồi.”
Giọng Cố Thừa Lễ hạ thấp xuống, thậm chí còn mang theo một chút lấy lòng khó phát hiện.
“Bác sĩ nói em tỳ vị hư hàn không chịu được lạnh,
Anh đã đổi sang dùng nồi đất ninh chậm, em nếm thử hai miếng có được không?”
Anh ta đưa một bát sứ trắng nhỏ đến trước mặt tôi.
Nước canh trong veo, không nhìn thấy một chút váng mỡ nào.
Để có được bát canh thanh đạm này, kiếp trước tôi đã làm hỏng đôi mắt bên bếp lửa,
C/ầu x/in anh ta suốt năm năm trời, đổi lại chỉ là một câu “làm màu”.
Giờ đây bát canh này đang đặt ngay trước mắt, bốc khói nghi ngút.
Vậy mà dạ dày tôi lại cuộn trào dữ dội.
Vũng m/áu đen tôi từng nôn ra trên nền xi măng kiếp trước,
Như thể vẫn còn vương mùi tanh nồng, chặn ngang cổ họng tôi.
“Để đó đi.”
Tôi lên tiếng, giọng khàn đặc như nuốt phải giấy nhám.
Ngón tay Cố Thừa Lễ rõ ràng co rúm lại một chút.
Anh ta không phản bác, ngoan ngoãn đặt bát lên tủ đầu giường.
“Em nghỉ ngơi đi, hôm nay kiểm kê sổ sách ở cửa hàng phía trước, anh đi một mình là được.”
Anh ta kéo chăn lông vũ lên đắp cho tôi,
Động tác thuần thục như thể đã lặp lại hàng ngàn lần.
“Nam Âm, sau này những việc nặng nhọc bẩn thỉu trong tiệm, em đừng đụng vào một ngón tay.”
Cánh cửa được anh ta khép lại thật nhẹ, ngay cả tiếng chốt cửa bật ra cũng không nghe thấy.
Đợi tiếng bước chân ngoài cửa xa dần, tôi mới vén chăn xuống giường.
Trong phòng ấm áp, dưới sàn trải thảm dày.
Trên bàn trang điểm bày đầy các loại th/uốc bổ,
Trên tường treo bản sao giấy phép kinh doanh.
Ở cột pháp nhân, in rõ ràng tên của tôi, Hứa Nam Âm.
Mỗi vật dụng trong căn phòng này,
Đều đang lặng lẽ tuyên bố sự thay đổi kinh thiên động địa trong ba năm qua.
Cố Thừa Lễ đã thay đổi.
Hàng xóm nói không sai, anh ta đã trở thành người chồng mẫu mực vạn người có một.
Tôi đi đến trước tủ ngăn kéo cũ kỹ, kéo ngăn kéo bí mật ở tầng dưới cùng ra.
Một cuốn lịch nhập hàng đã sờn mép nằm bên trong.
Đó không phải là cuốn gốc của tôi.
Kiếp trước tôi b/ệnh ch** trong căn nhà trọ,
Cuốn lịch viết đầy mười hai lần anh ta thất hứa ấy, vẫn luôn đ/è dưới gối của tôi.
Còn cuốn trước mắt này, giấy tuy cũ, nhưng chỉ kh//âu lại là mới.
Tôi r/un r/ẩy lật mở trang đầu tiên.
Trên đó vậy mà lại là nét chữ của chính Cố Thừa Lễ.
Anh ta dùng mực đen, chép lại không sót một chữ nỗi tuyệt vọng mà tôi đã viết kiếp trước:
“Bốn năm trước ngày bảy tháng mười một, Thừa Lễ chưa về, Nam Âm một mình dỡ ba trăm cân hàng, đ/au bụng vã mồ hôi.”
Mà ngay phía dưới dòng chữ đen được chép lại ấy,
Lại xuất hiện thêm một hàng chữ nhỏ ngay ngắn như nghi lễ bằng mực đỏ:
