Khi th/ai kỳ nguy hiểm ở giai đoạn cuối, máy theo dõi tại nhà liên tục phát cảnh báo cấp độ cực kỳ nguy hiểm về việc tim th/ai ngưng đ/ập.
Dữ liệu được đồng bộ hóa với chồng tôi, Lục Chiêu, phó chủ nhiệm khoa sản của một b/ệnh viện hạng ba. Thế nhưng, anh ta lại thản nhiên úp màn hình điện thoại xuống, bận rộn nhấn “thích” và bình luận dưới bài đăng khoe thăng chức của cô em đồng nghiệp Bạch Nhược Vi tại quán bar đối diện: “Tương lai đầy hứa hẹn.”
Tôi nằm trên bàn mổ cấp c/ứu lạnh lẽo, mạng sống treo trên sợi tóc, tim ngừng đ/ập suốt ba phút. Nhờ người hàng xóm cũng là nữ cảnh sát khu vực phá cửa xông vào c/ứu giúp, tôi mới được đưa đến b/ệnh viện kịp thời và sinh mổ non cô con gái chỉ nặng hơn một ký hai.
Khi Lục Chiêu chạy đến, toàn thân anh ta nồng nặc mùi rư/ợu, đôi mắt đỏ ngầu, tự t/át vào mặt mình hai cái thật mạnh.
“Vãn Vãn, anh xin lỗi. Anh thề từ nay về sau sẽ không rời xa em nửa bước, anh và con sẽ cùng sống cùng ch**.”
Sau khi xuất viện, anh ta trải thảm cách âm khắp nhà, xin nghỉ phép dài hạn nửa năm, thậm chí vì hầm canh bồi bổ cho tôi mà bị bỏng đầy tay, đến việc tôi trở mình anh ta cũng lo lắng đến mức đo thân nhiệt ba lần.
Đồng nghiệp trong viện ai cũng khen tôi lấy được người đàn ông tốt nhất thế gian, ngay cả mẹ tôi cũng khuyên tôi nên biết đủ.
Thế nhưng, cả tôi và Lục Chiêu đều hiểu rõ, trong nửa giờ tim tôi ngừng đ/ập đó, cô em đồng nghiệp nũng nịu bên tai anh ta rằng cô ta bị chóng mặt, và anh ta đã tiện tay nhấn “bỏ qua cảnh báo” trên thông báo khẩn cấp của tôi.
Anh ta cứ ngỡ tôi sẽ như vô số lần trước đây, hiểu chuyện, bao dung và nuốt ngược nỗi uất ức vào lòng.
Cho đến ngày con gái xuất viện sau khi thoát khỏi lồng ấp, tôi thu dọn mọi thứ và tháo chiếc nhẫn cưới xuống.
Người giúp việc hỏi: “Bà Lục, ông chủ đang hầm yến trong bếp, bà định đưa con đi đâu vậy?”
Tôi cài ch/ặt khuy áo khoác: “Đừng gọi là bà Lục nữa. Hơn nữa, chỉ có tôi và con gái đi thôi.”
Phía sau, Lục Chiêu bưng bát canh nóng hổi đứng sững tại chỗ, sắc mặt tái nhợt trong chớp mắt...
Lục Chiêu đứng trước cửa phòng trẻ sơ sinh, tay bưng bát yến sào.
Anh ta cố giữ bình tĩnh, giọng khàn đặc: “Vãn Vãn, em định đưa con đi đâu?”
Tôi không quan tâm đến anh ta.
Tôi thu dọn giấy chứng sinh của con gái Tiểu Sơ và chứng chỉ hành nghề y của chính mình vào cặp tài liệu một cách ngăn nắp.
Tiếng kéo khóa vang lên chói tai trong căn phòng yên tĩnh.
Lục Chiêu bước vào, cố gắng đưa tay chạm vào tóc tôi.
Tôi nghiêng đầu né tránh.
Tay anh ta cứng đờ giữa không trung, nhiệt độ trên đầu ngón tay dường như vẫn còn vương hơi ấm của bát yến sào đó.
“Vãn Vãn, đừng làm lo/ạn nữa.”
Anh ta hạ thấp thái độ, giọng điệu đầy vẻ dỗ dành.
Tôi bỏ cặp tài liệu vào vali, động tác không hề dừng lại.
“Một tuần nữa, tôi sẽ đến báo danh tại Trung tâm Y học Th/ần ki/nh tỉnh.”
Tôi ngẩng đầu, bình thản nhìn anh ta: “Tôi sẽ đưa Tiểu Sơ đi.”
Tôi cầm một tập hồ sơ từ tủ đầu giường, đưa ra trước mặt anh ta: “Đây là đơn ly hôn.”
Sắc m/áu trên mặt Lục Chiêu tan biến sạch sẽ.
Anh ta không nhận lấy mà bật cười thành tiếng: “Phản ứng căng thẳng của trầm cảm sau sinh sao?”
Anh ta lẩm bẩm, như thể đang tự thuyết phục chính mình.
Anh ta lấy từ trong túi ra một phong bao màu đỏ, nhét vào tay tôi: “Xem cái này đi, anh đã viết cả đêm, hỏng mất mười mấy tờ đấy.”
Đó là thiệp mời tiệc đầy tháng, viết tay bằng nét chữ hào hoa phong nhã quen thuộc của anh ta.
Phần người gửi ghi: “Vợ chồng Lục Chiêu, Ôn Vãn”.
Anh ta tưởng rằng chỉ cần dùng chút nghi thức rẻ tiền này là có thể che đậy được lằn ranh sinh tử mà chính tay anh ta đã bỏ qua.
Nhìn hai chữ “vợ chồng” chói mắt kia, tôi chỉ thấy nực cười.
Tôi tháo chiếc nhẫn cưới trên ngón áp út.
Chiếc nhẫn mà chính tay anh ta đã đeo vào cho tôi khi cầu hôn bên ngoài phòng mổ th/ần ki/nh năm đó.
Tôi đặt nó đ/è lên tấm thiệp mời màu đỏ, đẩy trả lại trước mặt anh ta: “Luật sư của tôi đã vào cuộc rồi.”
Lục Chiêu nhìn chằm chằm vào chiếc nhẫn, ý cười nơi đáy mắt cuối cùng cũng đông cứng lại.
Đúng lúc đó, chuông cửa vang lên đột ngột.
Là người của ban quản lý tòa nhà và tổ dân phố.
Trên tay họ cầm một tờ phiếu liên lạc khẩn cấp liên quan đến căn hộ đối diện.
“Anh Lục, người nhà của anh là cô Bạch Nhược Vi sử dụng điện sai quy định dẫn đến chập mạch gây hỏa hoạn. Chúng tôi không liên lạc được với cô ấy nên chỉ có thể tìm đến anh theo thông tin liên lạc khẩn cấp đã đăng ký.”
Nhân viên quản lý đưa tờ phiếu liên lạc qua.
Tôi đứng bên cạnh Lục Chiêu, nhìn thấy rõ mồn một.
Ở cột qu/an h/ệ người liên lạc khẩn cấp, ghi rõ hai chữ: “Người nhà”.
Phía sau là tên và số điện thoại của Lục Chiêu.
Nhịp thở của Lục Chiêu rối lo/ạn trong giây lát.
Anh ta hoảng lo/ạn giải thích: “Cô ấy là mẹ đơn thân, một mình ở bên ngoài không dễ dàng gì, chỉ là điền hộ thôi.”
Tôi lạnh lùng nhìn anh ta: “Ngày đó cảnh báo tim th/ai của tôi vang lên ba mươi lần, anh cũng thấy cô ta cần người nhà hơn sao?”
Anh ta á khẩu ngay lập tức.
Anh ta mấp máy môi, những lời biện minh trở nên nhạt nhẽo và vô lực:
“Lúc đó anh cứ tưởng... chỉ là cảm biến của máy bị lỗi...”
Điện thoại của anh ta vang lên không đúng lúc.
Trên màn hình hiện lên hai chữ “Nhược Vi”.
Lục Chiêu theo bản năng liếc nhìn tôi rồi tắt máy.
