”
(Kết quả là các cậu nói suốt hai tháng, và vẫn muốn tiếp tục nói.)
“Cho nên vấn đề không phải là tôi có nghe hiểu hay không, mà là cậu có nên nói hay không.”
Tôi bồi thêm một câu bằng tiếng phổ thông, giọng điệu rất lạnh lùng:
“Giờ biết sợ rồi à?”
“Muộn rồi.”
“Sớm biết thế thì lúc trước đã không làm thế.”
Trần Thế Kiệt quỳ rạp dưới đất, toàn thân r/un r/ẩy.
Cậu ta há miệng, muốn nói thêm điều gì đó.
Cuối cùng, một chữ cũng không thốt ra được.
Nước mắt Trần Thế Kiệt rơi xuống.
Cậu ta ngồi xổm dưới đất, bật khóc thành tiếng.
Ánh đèn đường kéo dài cái bóng của cậu ta, co rúm lại thành một cục.
“Lý Sấm, c/ầu x/in cậu, đừng đi.”
Tôi không nhìn lại nữa, cứ thế bỏ đi.
Bước ra khỏi tòa ký túc xá, trời đã tối hẳn.
Gió hơi lạnh.
Tôi kéo ch/ặt áo, bước về phía tòa ký túc xá mới.
Tôi chợt nhớ đến lời bà nội từng nói.
Bà nội bảo, làm người, đừng lấy xuất thân của mình ra để đ/è ép người khác.
Như thế không đàng hoàng.
Tôi nghĩ, bà nội nói đúng.
Nhưng đối phó với loại người này, chỉ đàng hoàng thôi là chưa đủ.
Phải làm cho cậu ta đ/au.
Phải làm cho cậu ta nhớ kỹ, trên đời này, không phải ai cũng để cho cậu ta tùy tiện giẫm đạp.
Sau này tôi nghe người ta nói, nhà Trần Thế Kiệt rối lo/ạn hoàn toàn.
Bố cậu ta bị giáng chức, ngày nào ở nhà cũng đ/ập phá đồ đạc.
Mẹ cậu ta khóc lóc suốt ngày, bảo gia đình đang êm ấm lại bị đứa con trai không ra gì h/ủy ho/ại.
Công việc của mẹ cậu ta cũng bị đình chỉ, nghe nói là do đơn hàng của công ty bị hủy.
Trần Thế Kiệt cả người héo hon, gặp ai cũng trốn.
Đi trong khuôn viên trường, đầu cũng không dám ngẩng lên.
Cái vị thiếu gia Thượng Hải từng ngẩng cao đầu, dùng tiếng Thượng Hải bàn tán về người khác ấy, đã hoàn toàn biến mất.
Nghe nói sau đó cậu ta làm thủ tục chuyển trường, rời khỏi ngôi trường này.
Không ai nhắc lại cậu ta nữa, như thể cậu ta chưa từng xuất hiện.
Tôi làm đơn đổi ký túc xá.
Phòng bốn người mới, bạn cùng phòng một người Ôn Châu, một người Tứ Xuyên, một người Nội Mông.
Ngày đầu tiên, bốn gã đàn ông đã cười phá lên vì giọng vùng miền của nhau.
Cậu bạn Ôn Châu bảo:
“Cậu nói tiếng Thượng Hải trôi chảy gh/ê, dạy tôi với được không?”
Tôi cười: “Được, học câu đầu tiên trước nhé -- Cảm ơn cô (Xie-xie nong).”
Cậu bạn Tứ Xuyên sấn tới: “Tôi học ch/ửi người trước được không?”
Cả phòng cười nghiêng ngả.
Cậu bạn Nội Mông bảo: “Người Đông Bắc các cậu với người Nội Mông chúng tôi giọng giống nhau phết nhỉ.”
Tôi gật đầu: “Đúng là khá giống, đều hào sảng.”
Những ngày đầu, bốn chúng tôi ở với nhau cực kỳ hợp.
Cùng nhau lên lớp chiếm chỗ, cùng nhau chơi bóng, cùng nhau chơi game.
Chẳng ai coi tôi là người ngoài.
Cũng không có ai dùng thứ tiếng tôi không nghe hiểu để nói x/ấu sau lưng tôi.
Cảm giác này, hoàn toàn là hai thế giới so với cái phòng cũ.
Ngày chuyển ký túc xá, tôi xách chiếc túi dệt sọc đỏ xanh, đi ngang qua cửa phòng cũ.
Không dừng lại.
Cũng không quay đầu.
Chu Duệ đuổi theo, nhét vào tay tôi một túi kẹo thỏ trắng.
Cậu ta nói:
“Lý Sấm, cảm ơn cậu.”
“Tôi sẽ không giả c/âm giả đi/ếc nữa đâu.”
Tôi nhận lấy kẹo, vỗ vỗ vai cậu ta.
Ngày chuyển vào, ba người bạn mới giúp tôi bê hành lý lên lầu.
Cậu bạn Ôn Châu giành lấy cái túi dệt của tôi: “Cái thứ này tôi chưa từng thấy bao giờ.”
Cậu bạn Tứ Xuyên cười: “Đây gọi là gần gũi với đời sống đấy.”
Cậu bạn Nội Mông vác chiếc vali của tôi, dọc đường huýt sáo.
Tôi đứng trước cửa phòng ký túc xá mới, lòng nhẹ nhõm vô cùng.
Tối thứ Sáu, bốn người phòng mới ra ngoài ăn đồ nướng xiên que.
Trong quán ăn bình dân, khói bay m/ù mịt, bia được mở từng chai một.
Cậu bạn Tứ Xuyên nốc một ngụm bia:
“Lý Sấm, rốt cuộc cậu tính là người Đông Bắc hay người Thượng Hải hả?”
Tôi cắn một miếng th!t nướng, suy nghĩ một chút:
“Cả hai.”
“Đông Bắc là nơi tôi lớn lên, Thượng Hải là gốc rễ nhà tôi.”
“Tôi không thấy hai cái này có gì mâu thuẫn cả.”
Cậu bạn Ôn Châu nâng ly:
“Vậy từ nay bốn chúng ta là anh em một nhà từ khắp năm châu bốn bể rồi!”
Bốn cái ly chạm vào nhau.
“Dô!”
Cậu bạn Tứ Xuyên rót đầy cho tôi:
“Lý Sấm, sau này ở ký túc xá, ai còn dám b/ắt n/ạt cậu, anh em chúng tôi là những người đầu tiên không đồng ý.”
Tôi cười: “Không ai dám b/ắt n/ạt tôi nữa rồi.”
Cậu bạn Ôn Châu nói: “Đúng thế, thiếu gia nhà họ Lý thì ai dám đụng vào.”
Tôi xua tay: “Đừng gọi thiếu gia, gọi Sấm là được rồi.”
Cậu bạn Nội Mông vỗ bốp một cái vào vai tôi:
“Được, Sấm!”
Tối đó ăn đồ nướng, cậu bạn Tứ Xuyên còn hỏi:
“Sấm, trước đây rốt cuộc cậu tính toán cái gì thế? Rõ ràng là thiếu gia, lại cứ thích giả làm thằng nhóc nghèo.”
Tôi nốc một ngụm rư/ợu, nói:
“Chỉ muốn xem thử, không dựa dẫm vào gia đình thì có thể sống thành cái dạng gì.”
Cậu bạn Ôn Châu tiếp lời:
“Kết quả là sống thành anh em của mấy thằng tôi đây này.”
Tôi cười: “Đáng giá rồi.”
Cậu bạn Nội Mông đ/ập bàn:
“Nói thật nhé Lý Sấm, chỉ riêng việc cậu không dựa vào gia đình, tự mình gồng gánh suốt hai tháng, tôi phục cậu.”
Tôi cười, không nói gì.
Nhưng trong lòng ấm áp lạ thường.
