Triệu Nghiên đã chuyển sang lớp khác.
Sau kỳ thi tháng, tôi gặp cô ta ở cầu thang.
Cô ta g/ầy đi nhiều, trong lòng ôm xấp đề thi.
Thấy tôi, cô ta dừng lại.
“Tớ không học thi đấu nữa rồi.”
Tôi không đáp lời.
“Kỳ thi này, tớ tự thi được 608 điểm.”
“Ừ.”
“Hứa Tri Vi, nếu như lúc trước không có suất tuyển thẳng, liệu chúng ta có còn là bạn không?”
Gió ngoài cửa sổ làm lay động góc đề thi trên tay cô ta.
Tôi nhớ lại dáng vẻ của cô ta khi rải những bức ảnh dưới chân tôi.
“Không đâu.”
“Bạn bè thực sự, sẽ không vì trên bàn bày sẵn một miếng th!t mà cắn đ/ứt tay đối phương.”
Hốc mắt cô ta đỏ hoe.
Tôi lướt qua người cô ta, không quay đầu lại.
Khi đi xuống lầu, giáo viên mới của tổ thi đấu đuổi theo, đưa cho tôi một túi hồ sơ.
Bên trong là bài thi gốc của đợt tuyển chọn lần đó.
Góc trên bên phải đóng dấu kiểm tra lại.
Thầy nói: “Theo quy định, sau khi điều tra kết thúc có thể trả lại.”
Tôi lật đến câu thứ bảy.
Hình tam giác nhỏ đó vẫn còn.
Nó từng bị nói là bằng chứng tôi chép lại của giáo viên.
Giờ đây, ý kiến kiểm tra lại viết ở bên cạnh:
Ký hiệu này xuất hiện lần đầu trên bài thi gốc của thí sinh, cái gọi là đáp án chuẩn sau đó được tạo ra dựa trên bài thi này.
Bằng chứng không nói thay cho ai cả.
Nó chỉ bảo lưu trình tự trước sau.
Mà trình tự, đủ để khiến những lời dối trá không còn chỗ dung thân.
Ngày tốt nghiệp, tôi mang tờ giấy khen từng bị dán lại đó về trường.
Giáo viên chủ nhiệm hỏi tôi có muốn đổi cái mới không.
Tôi vẫn lắc đầu.
“Cứ giữ lại đi.”
Vết rá/ch xuyên qua cạnh huy hiệu trường, c/ắt bốn chữ “Học sinh xuất sắc” thành hai nửa.
Nó nhắc nhở tôi rằng, quyền uy có thể x/é nát một tờ giấy khen, nhưng không thể x/é nát sự thật đã xảy ra.
Khi chụp ảnh tốt nghiệp, tôi đứng hàng cuối cùng.
Phương Duyệt ở phía trước quay đầu nhìn tôi mấy lần, cuối cùng không tiến lại gần.
Triệu Nghiên vắng mặt.
Nghe nói cô ta đang tham gia kỳ thi tuyển sinh đ/ộc lập ở một địa điểm khác.
Cô ta có quyền tiếp tục thi cử.
Tôi cũng có quyền không tha thứ.
Ảnh chụp xong, cha mẹ đến cổng trường đón tôi.
Cha lái chiếc xe điện cũ, ghế sau buộc một chiếc bánh kem.
Mẹ suốt dọc đường che chắn chiếc hộp, sợ bị xóc hỏng.
“Tuyển thẳng đã chắc chắn rồi, còn m/ua bánh kem làm gì?”
Tôi cố tình hỏi.
Cha lý lẽ đanh thép.
“Tốt nghiệp cũng là việc lớn.”
Mẹ lườm ông.
“Ông chỉ giỏi tìm lý do để ăn đồ ngọt.”
Ba người đi đến bên sân vận động, lớp kem trên bánh vẫn bị nghiêng.
Cha c/ắt miếng to nhất cho tôi.
Ngay lúc đó, trước mắt lại hiện lên những dòng chữ quen thuộc.
【Cô đã làm được rồi.】
Tôi cầm nĩa nhựa, nhìn lên không trung.
“Bạn là ai?”
Dòng chữ dừng lại rất lâu.
【Tôi là cô của kiếp trước.】
Sự ồn ào trên sân vận động dường như lùi xa.
【Kiếp trước, cô hết lần này đến lần khác nói tờ đáp án không phải của cô.】
【Họ hỏi, vậy tại sao nó lại nằm trong ngăn bàn của cô?】
【Cô nói không quyến rũ thầy giáo.】
【Họ liền gửi ảnh cho nhiều người hơn, để tất cả mọi người xem cô giải thích thế nào.】
【Cha cầm hồ sơ thành tích của cô đi khiếu nại.】
【Ông ấy lái xe đến trung tâm thi cử, gặp t/ai n/ạn ở ngã ba đường.】
【Mẹ đóng cửa tiệm ăn sáng, cùng cô chạy khắp các cơ quan.】
【Đến khi hồ sơ máy chủ bị dọn dẹp, camera bị ghi đ/è, không ai còn có thể chứng minh đáp án chuẩn được tạo ra sau bài thi của cô nữa.】
【Cô mất tư cách thi đại học, cũng mất cả cha.】
Tay tôi bắt đầu run lên.
Cha vẫn đang tranh luận với mẹ xem miếng bánh nào nhiều kem hơn.
Ông vẫn ngồi nguyên vẹn trước mặt tôi.
Biết nói, biết cười.
Biết c/ắt bánh kem nát bét.
【Kiếp trước, tôi luôn muốn chứng minh mình không chép.】
【Sau này mới hiểu, vấn đề này ngay từ đầu đã sai rồi.】
【Không phải cô nên chứng minh mình không chép.】
【Mà là họ nên chứng minh, đáp án tồn tại trước bài thi của cô.】
Nước mắt rơi trên mu bàn tay.
Mẹ lập tức ghé lại gần.
“Sao thế?”
Tôi lắc đầu.
“Tại gió thổi thôi.”
Dòng chữ trên không trung lại sáng lên.
Tôi hỏi: “Bạn sắp đi rồi sao?”
【Ừ.】
【Cha không đi trên con đường khiếu nại đó.】
【Tiệm của mẹ vẫn còn mở.】
【Bài thi của cô đã đóng dấu kiểm tra lại.】
【Kết quả tôi đợi, đều có cả rồi.】
Tôi nhìn cha bị dính kem lên chóp mũi, nhìn mẹ vừa chê bai vừa lấy giấy lau cho ông.
“Cảm ơn bạn.”
Dòng chữ khẽ chớp động.
Nét chữ dần tan ra.
Lần này, nó không còn xuất hiện nữa.
Cha nhét chiếc nĩa nhựa vào tay tôi.
“Ăn nhanh đi, kem sắp tan rồi.”
Tôi cúi đầu cắn một miếng bánh.
Rất ngọt.
Trên bảng tin ở sân vận động, vẫn còn dán bản kết luận kiểm tra lại cuối cùng đó.
Giấy trắng mực đen, viết rõ ràng rành mạch:
Đáp án của tôi hình thành trước.
Cái gọi là đáp án chuẩn của nhà trường hình thành sau.
