Anh ta cất giấy chứng nhận kết hôn đi, không chạm vào chiếc hộp. Đi đến cửa, anh ta lại quay đầu lại.
"Còn mười hai ngày."
"Ừ."
"Mười hai ngày này, anh sẽ không đi đâu."
"Tùy anh," tôi nói, "Biển đâu phải nhà tôi."
Chiếc hộp cứ thế đặt trên quầy. Tôi không mở ra, cất vào ngăn kéo sâu nhất.
Sư phụ Trịnh chắp tay sau lưng đi vào, liếc nhìn chiếc đồng hồ trong tay tôi: "Kim giờ lắp chuẩn rồi đấy."
"Còn kim phút thì sao?"
"Kim phút còn thiếu một chút nữa," ông thong thả ngồi xuống, "Không vội, chờ được."
Ngày thứ hai mươi, Giang Nhu tìm đến tận bờ biển.
Cô ta không trang điểm, tóc búi lộn xộn, chiếc váy dài màu sâm panh kia đã đổi thành một chiếc áo hoodie đã xù lông, đứng trước cửa tiệm sửa đồng hồ, trông như một tấm áp phích bị mưa làm nhòe.
"Thư ký Hứa, có thể nói chuyện một chút không?"
Sư phụ Trịnh liếc nhìn tôi. Tôi đặt nhíp xuống, đi theo cô ta ra chiếc ghế dài trước cửa.
Gió biển rất mạnh, cô ta rụt cổ lại, vừa mở miệng đã có giọng mũi nghẹn ngào.
Hoắc thị kiện cô ta làm lộ bí mật thương mại, tài liệu, ghi chép, ảnh chụp màn hình trò chuyện, không thiếu thứ gì.
Vị phó tổng họ Lương kia ngay ngày hôm sau đã chặn cô ta, nói với bên ngoài là hoàn toàn không quen biết cô ta.
Giang Trì khóa tất cả thẻ của cô ta, trong điện thoại m/ắng cô ta làm mất mặt nhà họ Giang.
"Luật sư nói, chỉ còn một cách." Cô ta nắm ch/ặt tay áo tôi, "Chỉ cần chị ra mặt, nói danh sách là do chị bàn giao nhầm, hộp thư đó vốn dĩ đã nằm trong danh sách rồi, em chỉ là sơ suất, không phải cố ý."
"Chị đã nghỉ việc rồi, Hoắc thị cũng đã minh oan cho chị rồi, nhận thêm một lỗi hay bớt một lỗi thì chị có mất mát gì đâu?"
Tôi cúi đầu nhìn đôi tay cô ta.
Trên đôi tay đó, từng đeo chiếc nhẫn tôi đặt làm.
"Tôi cho chị tiền." Cô ta thấy tôi không nói gì, sốt sắng, "Năm mươi vạn, không, một trăm vạn, em bảo mẹ em chuyển cho chị."
Tôi rút tay áo ra khỏi tay cô ta.
"Cô Giang, cô có biết năm năm qua tôi coi trọng điều gì nhất không?"
Cô ta sững người.
"Lương," tôi nói, "Vì vậy tôi hiểu rõ hơn ai hết, tiền phải tự mình làm ra. Loại tiền này, tôi không lấy."
Sắc mặt cô ta trắng bệch.
Tôi lấy điện thoại ra, lật tìm một bộ ảnh.
Buổi chiều bàn giao hôm đó, tôi đẩy dữ liệu tám tháng cho cô ta từng trang một, mỗi trang đẩy đi, tôi đều chụp lại một tấm.
Tấm cuối cùng là trang ký nhận của sổ bàn giao, danh sách liên lạc rõ ràng rành mạch, không có hộp thư đó.
Góc dưới bên phải là chữ ký của cô ta, bên cạnh là thời gian tôi viết: 3 giờ 40 phút chiều.
"Nghề thư ký này, mỗi trang bàn giao đi đều phải lưu lại bản gốc." Tôi nói, "Đây là điều Tổng giám đốc Hoắc dạy tôi năm xưa, có lẽ chính anh ấy cũng quên rồi."
Giang Nhu lao tới cư/ớp điện thoại.
Tôi không tránh, để mặc cô ta cư/ớp lấy.
"Trên đám mây có bản sao lưu."
Tay cô ta cầm điện thoại cứng đờ giữa không trung.
Tôi lấy lại điện thoại, trước mặt cô ta mở hòm thư, gửi toàn bộ bộ ảnh đó cho luật sư Triệu ở bộ phận pháp lý Hoắc thị.
Tiếng thông báo gửi thành công vang lên rất khẽ, một tiếng "vút".
Giang Nhu cuối cùng cũng bật khóc. Lần này, không có chút thành phần diễn xuất nào.
"Dựa vào cái gì?" Cô ta hét lên với tôi, "Tôi quen anh Nghiên Chu hơn mười năm, sớm hơn chị nhiều như vậy! Chiếc nhẫn đó vốn dĩ phải là của tôi!"
"Nhẫn ở trong tay anh ấy." Tôi cất điện thoại, "Cô muốn, thì đi mà đòi anh ấy."
"Đồ trong ngăn kéo của anh ấy, cô muốn lấy thì lấy."
"Nhưng đồ tôi để lại, cô không lấy được đâu."
Bên kia đường, có một bóng người bước nhanh về phía này.
Là Hoắc Nghiên Chu.
Anh ta chắc đã đứng bên kia nhìn rất lâu, sắc mặt xanh mét, đi qua là muốn nói giúp tôi.
Tôi giơ tay ngăn anh ta lại.
"Tổng giám đốc Hoắc," tôi nói, "Chuyện của tôi, tôi tự giải quyết."
Anh ta dừng lại cách ba mét, không tiến thêm bước nào.
Giang Nhu nhìn anh ta, rồi nhìn tôi, bỗng nhiên cười khẩy một cái, còn khó coi hơn cả khóc.
"Hóa ra là vậy." Cô ta lẩm bẩm, "Bây giờ anh ấy chạy theo chị, chị ngay cả đầu cũng không thèm quay lại."
Cô ta quay người bỏ đi. Mũ của chiếc áo hoodie bị gió biển thổi bay lên, đ/ập từng nhịp vào sau gáy cô ta.
Hoắc Nghiên Chu vẫn đứng tại chỗ.
"Em đã lưu lại bản gốc từ lâu," giọng anh ta rất thấp, "Tại sao không lấy ra sớm hơn?"
Tôi nghĩ một lúc.
"Lấy ra lúc đó, anh có tin không?"
Anh ta không trả lời.
Tôi quay lại tiệm, cầm lại chiếc nhíp.
Sư phụ Trịnh liếc nhìn tôi: "Tay không run."
"Ừ."
"Vững hơn lần trước."
Đêm ngày thứ hai mươi ba, bão đổ bộ.
Cả tòa nhà mất điện, cửa sổ bị gió đ/ập ầm ầm, như có ai đó đang đ/ập cửa bên ngoài.
Tôi thắp một cây nến, ngồi bên cửa sổ lau bộ máy của chiếc đồng hồ đó.
Mười một giờ, điện thoại sáng lên, là số mới của Hoắc Nghiên Chu.
Bắt máy, đầu dây bên kia không ai nói gì, chỉ có tiếng thở dốc rất nặng nề.
"Hoắc Nghiên Chu?"
"Ninh Ninh..." giọng anh ta như vừa vớt dưới nước lên, "Dạ dày..."
Tôi vơ lấy đèn pin lao ra khỏi cửa.
