Mẹ đứng ngoài thang máy, rõ ràng đã đợi rất lâu rồi.

"Về rồi à?"

Giọng mẹ rất khẽ, như sợ làm kinh động đến điều gì đó.

Tôi gật đầu, bước ra khỏi thang máy.

"Bố con ở trong phòng khách đấy."

Trong nhà rất yên tĩnh, tĩnh lặng đến mức tôi có thể nghe thấy cả nhịp tim của chính mình. Bố ngồi trên ghế sofa hút th/uốc, trong gạt tàn đã có ba bốn mẩu th/uốc lá. Bình thường bố rất ít khi hút th/uốc.

"Bố."

Tôi gọi một tiếng.

Bố ngẩng đầu nhìn tôi, ánh mắt phức tạp.

"Ngồi đi."

Tôi ngồi xuống, mẹ rót cho tôi một cốc nước.

"Thế nào rồi?"

Bố hỏi.

"Cũng chỉ có thế thôi ạ."

Tôi ôm lấy cốc nước, nước còn ấm, nhưng tay tôi lại đang run.

"Dì con... không làm lo/ạn chứ?"

"Có ạ, lúc con đi dì ấy bắt đầu hét lên."

Mẹ thở dài, ngồi xuống bên cạnh tôi.

"Tiếp theo tính sao đây? Họ hàng sẽ nói gì đây?"

"Mặc kệ họ nói gì thì nói."

Tôi uống một ngụm nước, "Con không quan tâm nữa rồi."

"Đứa trẻ ngốc này, miệng lưỡi thế gian đ/áng s/ợ lắm."

Mẹ nắm lấy tay tôi, "Con không biết những người đó..."

"Mẹ, con biết mà."

Tôi ngắt lời mẹ, "Nhưng con chịu đủ rồi. Thật sự, chịu đủ rồi."

Bố dập tắt điếu th/uốc, lại châm thêm một điếu mới.

"Người như dì con sẽ không chịu bỏ qua đâu."

"Con biết ạ."

"Bà ta có thể sẽ đến làm lo/ạn."

"Cứ để bà ta làm lo/ạn."

"Còn bên nhà chồng con..." mẹ lo lắng nói.

Tim tôi thắt lại.

Đúng rồi, Minh Viễn, còn bố mẹ chồng nữa. Họ biết chuyện sẽ nghĩ thế nào?

"Minh Viễn có biết chuyện hôm nay không?"

Bố hỏi.

Tôi lắc đầu: "Con vẫn chưa nói với anh ấy."

"Phải nói thôi, không giấu được đâu."

Bố rít một hơi th/uốc thật sâu, "Thà để con tự nói còn hơn để người khác truyền lời."

Điện thoại trong túi rung lên. Tôi lấy ra xem, mấy chục cuộc gọi nhỡ, phần lớn là của dì, còn có vài cuộc của họ hàng. Tin nhắn WeChat quá 99+, không cần xem cũng biết là nội dung gì.

"Tắt máy đi."

Mẹ nói, "Hôm nay đừng nghe điện thoại của ai cả."

Tôi gật đầu, tắt máy. Thế giới yên tĩnh trở lại. Nhưng sự yên tĩnh này khiến người ta h/oảng s/ợ.

Đến chập tối, Minh Viễn về. Sắc mặt anh không tốt lắm, lúc vào cửa nhìn tôi một cái.

"Mẹ gọi điện cho anh rồi."

Anh nói.

Tim tôi thắt lại: "Mẹ nào?"

"Mẹ của em."

Tôi thở phào, nhưng ngay sau đó lại lo lắng trở lại.

"Bà ấy nói gì?"

"Nói em ở đám cưới của em họ đã trả lại dì em hai mươi mốt tệ."

Minh Viễn cởi áo khoác, ngồi xuống ghế sofa đối diện.

"Còn nói gì nữa không?"

"Nói dì em ngất tại chỗ rồi, giờ đang ở b/ệnh viện."

Tôi đứng bật dậy: "Cái gì?"

"Em đừng vội, mẹ nói là do tức quá thôi, không có gì đáng ngại đâu, truyền nước là ổn."

Tôi ngồi xuống trở lại, các ngón tay đan ch/ặt vào nhau.

"Anh có thấy em làm quá đáng không?"

Minh Viễn nhìn tôi, im lặng rất lâu.

"Chu Nhan, đó là dì em, là em gái ruột của mẹ em."

"Thì sao?"

Giọng tôi hơi run, "Chỉ vì bà ấy là dì em, nên em phải nhẫn nhịn mãi sao?"

"Anh không có ý đó."

Minh Viễn thở dài, "Nhưng hôm nay dù sao cũng là đám cưới của em họ, cô dâu chú rể là người vô tội."

"Ba năm trước, cũng là đám cưới của em."

Tôi nhìn chằm chằm vào anh, "Lúc bà ấy đưa em hai mươi tệ, bà ấy có nghĩ em là người vô tội không?"

"Anh biết, anh đều biết."

Minh Viễn bước tới, ngồi xuống cạnh tôi, "Mẹ đã kể cho anh nghe chuyện hai mươi tệ đó, cũng kể cả việc dì em đối xử với em thế nào trong những năm qua."

"Vậy mà anh..."

"Anh chỉ lo cho em thôi."

Anh nắm lấy tay tôi, "Lo lắng sau này em sẽ sống thế nào giữa đám họ hàng, lo lắng bố mẹ em sẽ sống thế nào."

"Miệng lưỡi thế gian đ/áng s/ợ lắm, Chu Nhan ạ."

Lại là câu nói này. Ai cũng nói với tôi rằng miệng lưỡi thế gian đ/áng s/ợ. Nhưng những người ngồi lê đôi mách đó, họ có thực sự quan tâm đến cảm nhận của tôi không?

"Em không quan tâm nữa."

Tôi khẽ nói, "Thật sự, Minh Viễn, em không quan tâm bất cứ điều gì nữa rồi. Em chỉ muốn đòi lại công bằng cho bản thân, chỉ một lần này thôi."

Minh Viễn ôm tôi vào lòng.

"Được, em muốn đòi lại thì cứ đòi. Anh ủng hộ em."

"Thật không?"

Anh cười, "Thật ra nghĩ kỹ lại, cũng thấy hả gi/ận lắm. Hai mươi mốt tệ, lễ trọng tình nhẹ, không ngờ em lại nghĩ ra được."

Tôi cũng cười, cười rồi nước mắt lại trào ra. Lần này là nước mắt ấm nóng.

Buổi tối, điện thoại của mẹ vẫn gọi đến.

"Chu Nhan, dì con tỉnh rồi, đang làm ầm ĩ ở b/ệnh viện, nói muốn báo cảnh sát, nói con s/ỉ nh/ục bà ta."

"Vậy thì cứ để bà ấy báo."

"Đứa trẻ này..." mẹ thở dài, "Bác cả, bác hai con đều đến b/ệnh viện rồi, mẹ cũng phải qua đó một chuyến."

"Mẹ, mẹ đừng đi."

"Không đi sao được? Đó là em gái ruột của mẹ."

Giọng mẹ rất mệt mỏi, "Bố con đi cùng mẹ, con ở nhà cho ngoan, đừng nghe điện thoại, cũng đừng ra ngoài."

Cúp máy, tôi ngồi trong bóng tối. Ngoài cửa sổ vạn nhà lên đèn, dưới mỗi ánh đèn đều có một câu chuyện. Câu chuyện của tôi, tối nay sẽ được kể lại ở bao nhiêu gia đình? Họ sẽ nói về tôi như thế nào? Không hiểu chuyện? Bất hiếu? Kẻ ăn cháo đ/á bát? Hay là... làm tốt lắm?

Tôi không biết.

Minh Viễn bước tới, ngồi cạnh tôi.

"Đang nghĩ gì thế?"

"Đang nghĩ, không biết mình có làm sai không."

"Bây giờ hối h/ận vẫn còn kịp."

"Không."

Tôi lắc đầu, "Em không hối h/ận."

Danh sách chương

Có thể bạn quan tâm

Bình luận

Đọc tiếp

Bảng xếp hạng

Khấu Cốt Dẫn

Chương 10
Đêm trước ngày muội muội gả vào Trấn Bắc Vương phủ, ta chỉ dặn con bé một điều duy nhất: Trong mỗi bức thư gửi về nhà, chữ "Bình An", phần nét chấm của chữ "An" phải cố tình viết thiếu một điểm. Hôm nào nét chấm ấy được bổ sung đầy đủ, ta sẽ đến đón nó về. Con bé cười hì hì ôm lấy cổ ta: "Vương gia đối xử với muội rất tốt, đại tỷ cứ việc chuẩn bị ăn kẹo mừng là được." Ba năm, ta nhận được một trăm linh ba bức thư từ con bé. Mỗi một chữ "An", đều ngay ngắn thiếu đi đúng nét chấm ấy. Tháng trước, Vương phủ sai người đưa tới một hộp bánh quế hoa, bảo rằng Vương phi đã có hỷ tín. Ta thức trắng đêm viết thư hồi âm, dặn dò con bé hạn chế dùng đồ lạnh. Ta là nữ pháp y ở nghĩa trang ngoại ô kinh thành. Sáng nay, nghĩa trang khiêng vào một cỗ thi thể nữ nhân vớt lên từ hồ nước phía sau Vương phủ. Quan sai bịt mũi chê hôi: "Ngâm nước rữa nát hết rồi, chẳng ai nhận diện đâu, cứ đại khái điền tên vào cho xong chuyện." Ta cứng rắn cạy bàn tay đang nắm chặt đến chết của nàng ta ra. Trong lòng bàn tay, khắc sinh sống một chữ "An". Nét chấm ấy... đã khắc sâu thấu cả da thịt. Ta đã tiến hành kiểm nghiệm xương cốt. Nàng chìm dưới đáy hồ, ít gì cũng đã tròn ba năm. Thế nhưng, trong suốt 103 bức thư gửi về suốt ba năm qua, chẳng có lấy một chữ "An" nào được bổ sung đầy đủ nét chấm đó cả. Ba năm nay, kẻ mạo danh con bé viết thư báo bình an cho ta... Rốt cuộc là ai?
106
9 Kẻ điên Chương 18
12 Tâm Sự Cô Đơn Chương 9

Mới cập nhật

Xem thêm