Một tờ tiền hai mươi tệ nằm kẹp trong đám tiền lẻ. Mới tinh, phẳng phiu. Có phải tờ tiền của ba năm trước không? Tôi không biết. Có thể là phải, cũng có thể không. Không còn quan trọng nữa.

Tôi rút một tờ một trăm tệ đưa cho nhân viên phục vụ.

"Thưa anh, tiền thừa của anh là bảy mươi tám tệ."

Tôi nhận lấy tiền thừa, rồi nhẹ nhàng đặt tờ hai mươi tệ kia lên bàn.

"Đi thôi."

Tôi nói với Minh Viễn.

Chúng tôi bước ra khỏi quán trà, nắng chiều vừa vặn. Những cây đa già hai bên đường khẽ đung đưa trong gió, bóng cây lao xao. Tôi ngoái đầu nhìn lại một cái. Tờ hai mươi tệ ấy vẫn nằm trên bàn, tỏa ra thứ ánh sáng nhàn nhạt dưới nắng chiều. Một nhân viên phục vụ đi tới, dọn bàn rồi bỏ tờ tiền vào túi tạp dề. Mọi thứ vẫn như thường lệ.

"Về nhà thôi."

Minh Viễn nói.

"Ừ, về nhà."

Chúng tôi nắm tay nhau, bước vào ánh hoàng hôn. Những cái bóng đổ dài phía sau, rất dài, rất dài. Nhưng lần này, chúng tôi đang hướng về phía trước. Cứ mãi tiến về phía trước, không quay đầu lại.

(Toàn văn hoàn)

Danh sách chương

Có thể bạn quan tâm

Bình luận

Đọc tiếp

Bảng xếp hạng

Khấu Cốt Dẫn

Chương 10
Đêm trước ngày muội muội gả vào Trấn Bắc Vương phủ, ta chỉ dặn con bé một điều duy nhất: Trong mỗi bức thư gửi về nhà, chữ "Bình An", phần nét chấm của chữ "An" phải cố tình viết thiếu một điểm. Hôm nào nét chấm ấy được bổ sung đầy đủ, ta sẽ đến đón nó về. Con bé cười hì hì ôm lấy cổ ta: "Vương gia đối xử với muội rất tốt, đại tỷ cứ việc chuẩn bị ăn kẹo mừng là được." Ba năm, ta nhận được một trăm linh ba bức thư từ con bé. Mỗi một chữ "An", đều ngay ngắn thiếu đi đúng nét chấm ấy. Tháng trước, Vương phủ sai người đưa tới một hộp bánh quế hoa, bảo rằng Vương phi đã có hỷ tín. Ta thức trắng đêm viết thư hồi âm, dặn dò con bé hạn chế dùng đồ lạnh. Ta là nữ pháp y ở nghĩa trang ngoại ô kinh thành. Sáng nay, nghĩa trang khiêng vào một cỗ thi thể nữ nhân vớt lên từ hồ nước phía sau Vương phủ. Quan sai bịt mũi chê hôi: "Ngâm nước rữa nát hết rồi, chẳng ai nhận diện đâu, cứ đại khái điền tên vào cho xong chuyện." Ta cứng rắn cạy bàn tay đang nắm chặt đến chết của nàng ta ra. Trong lòng bàn tay, khắc sinh sống một chữ "An". Nét chấm ấy... đã khắc sâu thấu cả da thịt. Ta đã tiến hành kiểm nghiệm xương cốt. Nàng chìm dưới đáy hồ, ít gì cũng đã tròn ba năm. Thế nhưng, trong suốt 103 bức thư gửi về suốt ba năm qua, chẳng có lấy một chữ "An" nào được bổ sung đầy đủ nét chấm đó cả. Ba năm nay, kẻ mạo danh con bé viết thư báo bình an cho ta... Rốt cuộc là ai?
106
9 Kẻ điên Chương 18
12 Tâm Sự Cô Đơn Chương 9

Mới cập nhật

Xem thêm