Khoảnh khắc đó, tôi nhìn thấy tia sáng cuối cùng trong mắt anh ta tắt ngấm.
Tôi cứ ngỡ anh ta sẽ buông tay.
Nhưng không lâu sau, tôi nghe tin anh ta ngày nào cũng vùi mình trong quán bar, uống đến say mèm, miệng cứ lảm nhảm gọi tên tôi.
Sự nghiệp của nhà họ Phong bị anh ta bỏ bê quá nửa, người cũng g/ầy rộc đi, không còn nhận ra hình dáng cũ.
Đêm khuya hôm đó, tôi lại nhận được tin nhắn anh ta gửi đến, chỉ vỏn vẹn một câu:
“Huyên Huyên, anh nhìn em lần cuối thôi, rồi sẽ đi.”
Tim tôi thắt lại, linh cảm có chuyện chẳng lành. Nhưng khi tôi lao ra khỏi studio thì đã quá muộn.
Chiếc xe của Phong Khải Minh lao thẳng xuống dòng sông ở ngoại ô.
Đội trục vớt làm việc suốt cả đêm. Khi chiếc xe được kéo lên, anh ta đã không còn hơi thở, trong tay vẫn nắm ch/ặt một vật-- chính là chiếc bình an khấu mà tôi đã trả lại cho anh ta không lâu trước đó.
Tôi đứng trên bờ sông, nhìn th* th/ể lạnh lẽo được khiêng lên, lòng không rõ là tư vị gì.
Nói h/ận anh ta, kiếp trước đã từng h/ận; nói oán anh ta, cũng đã từng oán. Thế nhưng nhìn anh ta cứ thế ch** đi trong nỗi chấp niệm dành cho tôi, tôi thậm chí không thể nảy sinh lấy một chút hả hê.
Hóa ra con người sẽ thay đổi, tình yêu cũng sẽ thay đổi.
Đêm đó, tôi mất ngủ.
Ôn Đình Sanh gọi điện đến vào nửa đêm, giọng hơi khàn:
“Huyên Huyên, em đừng sợ. Anh đang ở dưới lầu.”
Tôi kéo rèm cửa, quả nhiên thấy xe anh đỗ dưới lầu, đèn xe vẫn còn sáng.
Tôi xuống lầu, ngồi vào xe anh.
Anh không hỏi thêm, chỉ đưa cho tôi ly sữa vẫn còn ấm, khẽ nói:
“Kiếp này của anh ta, coi như trả hết n/ợ rồi.”
Tôi nắm lấy ly sữa, đầu ngón tay được bao bọc bởi hơi ấm.
Ánh đèn đường từ ngoài cửa sổ xe chiếu vào, rơi trên gương mặt nghiêng của anh, tĩnh lặng và dịu dàng.
“Ôn Đình Sanh,” tôi khẽ cất tiếng, “cảm ơn anh.”
Anh nghiêng đầu nhìn tôi, khóe môi cong lên:
“Cảm ơn gì chứ.”
Trong lòng tôi lại có một ý nghĩ ngày càng rõ rệt:
Đời này, tôi sẽ không bỏ lỡ đúng người nữa.
Không lâu sau khi Phong Khải Minh qu/a đ/ời, b/ệnh tình của mẹ cũng trở nặng.
Bác sĩ bảo là u/ng t/hư giai đoạn cuối.
Khi nhận được điện thoại, tôi đang sửa bản thảo ở studio, bàn tay cầm bút khựng lại rất lâu, cuối cùng vẫn đặt công việc xuống để đến b/ệnh viện.
Trong phòng b/ệnh, mẹ g/ầy chỉ còn trơ lại bộ xươ/ng, thấy tôi bước vào, đôi mắt vẩn đục bỗng sáng bừng lên.
Bà chìa tay ra, muốn chạm vào tôi, rồi lại rụt rè rụt tay về:
“Huyên Huyên... con đến rồi...”
Tôi ngồi bên giường, đắp lại góc chăn cho bà, không nói gì.
“Đời này mẹ làm sai nhiều chuyện quá.” Giọng bà khàn đặc, nước mắt chảy dọc theo những nếp nhăn già nua, “Mẹ có lỗi với con. Hồi nhỏ, mẹ luôn thấy Nhân Nhân đáng thương nên muốn thương nó hơn một chút, lại đem đồ của con nhường hết cho nó. Đến khi con lớn, mẹ lại thiên vị nó, làm con tổn thương sâu sắc. Mắc căn b/ệnh này rồi, mẹ mới hiểu ra. Người mẹ có lỗi nhất đời này, chính là con.”
Hốc mắt tôi hơi nóng lên, nhưng vẫn không tiếp lời.
Có những vết rạn, không phải một câu xin lỗi là có thể xóa nhòa.
Đúng lúc đó, cửa phòng b/ệnh bị đẩy ra, một người phụ nữ ăn mặc sang chảnh bước vào-- chính là Lục Nhân Nhân.
Cô ta thấy tôi, khựng lại một chút, rồi nở một nụ cười giả tạo:
“Ồ, chị cũng ở đây à. Mẹ, mẹ b/ệnh thế này mà không nói với con một tiếng, để con còn đến chăm sóc mẹ chứ.”
Mẹ nhìn thấy cô ta, ánh mắt lập tức lạnh đi:
“Mày đến đây làm gì? Những ngày tao b/ệnh, không thấy bóng dáng mày đâu. Giờ lại nhớ ra đóng vai hiếu thảo à?”
“Mẹ, mẹ nói thế là sao. Căn nhà đó, số tiền tiết kiệm đó chẳng phải mẹ đã cho con từ lâu rồi sao? Con chăm sóc mẹ thì ai nuôi con?” Lục Nhân Nhân cười khẩy, “Hơn nữa, mẹ chẳng phải còn đứa con gái ruột là chị họ đây sao? Để chị ấy hầu hạ mẹ đi.”
“Mày!” Mẹ tức đến run người, ho sặc sụa, “Tao nuôi mày bao nhiêu năm, cuối cùng mày đối xử với tao thế này à?”
“Nuôi con?” Lục Nhân Nhân cười nhạt, “Mẹ chẳng qua là thương hại con, nuôi con như nuôi một con chó thôi. Giờ mẹ b/ệnh rồi, nhớ đến đứa con gái ruột à? Muộn rồi!”
Tôi không thể nghe thêm được nữa, đứng dậy:
“Lục Nhân Nhân, cô ra ngoài đi.”
Lục Nhân Nhân lườm tôi một cái rồi đ/ập cửa bỏ đi.
Trước khi đi còn nhổ một bãi nước bọt:
“Cố Huyên, đừng có đắc ý. Sớm muộn gì tao cũng làm cho mày biết tay.”
Mẹ nằm trên giường, thở dốc dữ dội, nước mắt không ngừng rơi:
“Huyên Huyên... mẹ sai rồi... mẹ thực sự biết sai rồi... Đời này mẹ đem hết những gì tốt đẹp nhất cho đứa con bất hiếu đó, lại làm đứa con gái ruột là con tổn thương đến mức này...”
Tôi nắm lấy tay bà, hốc mắt đỏ hoe, nhưng mãi vẫn không thể thốt ra câu “tha thứ cho mẹ”.
Rạng sáng hôm sau, mẹ đi rồi.
Khi bà ra đi, trong phòng b/ệnh chỉ có một mình tôi.
Bà nắm ch/ặt tay tôi, dùng chút sức lực cuối cùng, khẽ nói một câu:
