“Ông dậy đi, bố trả lại hết tiền cho con, bố không quản con nữa, con muốn nhuộm tóc màu gì thì nhuộm, muốn lái xe gì thì lái...”
Ông ta đ/ập đầu vào bệ qu/an t/ài, tiếng kêu cộc cộc vang lên, m/áu tươi chảy dọc theo trán.
Thế nhưng cô gái trong qu/an t/ài, thần sắc an nhiên, ngay cả hàng mi cũng không hề cử động.
Trác Nhĩ Minh bước tới, đẩy mạnh Sầm Bỉnh Đức đang quỳ trên đất ra.
“Đừng chạm vào cậu ấy, nước mắt của ông bẩn quá.”
Nhân viên công tác bước tới, đẩy thanh trượt.
Qu/an t/ài pha lê chậm rãi trượt về phía đường hầm lò hỏa táng.
Cánh cửa nặng nề của đại sảnh khép lại.
Ngay khoảnh khắc lò hỏa táng được châm lửa, trên quảng trường bên ngoài nhà tang lễ, ống xả của gần một trăm chiếc mô tô phân khối lớn đồng loạt gầm lên một tràng âm thanh chói tai!
Ầm! Ầm! Ầm!
Làn sóng âm thanh khổng lồ x/é toạc bầu trời, như một nghi thức tiễn biệt hào hùng, cuồ/ng nhiệt, tiễn đưa linh h/ồn cuối cùng đã được tự do đi xa.
Ba tháng sau khi Sầm Lục Y ra đi.
Nhà họ Sầm hoàn toàn tĩnh lặng.
Dòng chữ “kẻ hút m/áu” bị người ta tạt sơn đỏ lên cửa chống tr/ộm, Hàn Thái Cát phải cọ rửa suốt hai tuần mới miễn cưỡng sạch, nhưng vẫn để lại một vệt đỏ sẫm, như một vết loét không bao giờ lành.
Họ hàng đều c/ắt đ/ứt qu/an h/ệ.
Sầm Lệnh Thục bị trường thông báo phê bình toàn trường, hủy bỏ mọi tư cách khen thưởng.
Những chiếc túi hàng hiệu, điện thoại màn hình gập mà nó từng dùng để khoe khoang, giờ trở thành trò cười bị mọi người chỉ trỏ.
Nó không chịu nổi ánh mắt khác thường của bạn cùng phòng, làm thủ tục bảo lưu kết quả học tập, cả ngày nh/ốt mình trong căn phòng ngủ tối tăm, rèm cửa kéo kín mít, ngay cả đèn cũng không dám bật.
Hàn Thái Cát bị suy nhược th/ần ki/nh, mất ngủ triền miên.
Mỗi sáng năm giờ bà ta đã bò dậy, một cách th/ần ki/nh mà ra chợ m/ua những miếng sườn tươi ngon nhất về hầm canh.
Hầm xong, múc ra bát sứ xanh, đặt vào chỗ trống đối diện bàn ăn.
Để đến khi canh đóng một lớp váng mỡ trắng dày cộp, biến chất, thiu thối, rồi lại đổ đi, hôm sau lại tiếp tục hầm.
Còn Sầm Bỉnh Đức, ông ta thực sự đổ b/ệnh.
Không phải suy thận, mà là đột quỵ do áp lực tâm lý cực độ và sự hối h/ận chồng chất, dù được c/ứu sống nhưng nửa người đã hoàn toàn liệt nửa.
Ngày ngày ông ta chỉ có thể ngồi nghiêng trên xe lăn, nước dãi chảy bên khóe miệng, lầm bầm không rõ hai chữ:
“Nộp bài... nộp bài...”
Gạt tàn trên bàn trà trống không, vì chẳng còn ai m/ua th/uốc lá cho ông ta nữa.
Ngày mùa đông thực sự ập đến, một trận tuyết lớn đổ xuống.
Khi Hàn Thái Cát dọn dẹp ban công nhỏ chất đầy tạp vật mà Lục Y từng ở, dưới tấm đệm cũ kỹ, bà ta chạm phải một chiếc máy ghi âm cũ kỹ cứng đờ.
Đó là món đồ cũ mà Lục Y m/ua bằng khoản tiền đầu tiên ki/ếm được từ việc làm thêm năm mười sáu tuổi.
Hàn Thái Cát r/un r/ẩy cắm tai nghe, nhấn nút phát.
Bên trong vang lên tiếng gió.
Tiếng gió rất lớn, rất mạnh, rít qua micro, kèm theo tiếng m/a sát của dây xích xe đạp đang quay tít.
Đó là đoạn ghi âm vào sáng sớm ngày cuối cùng trong cuộc đời Lục Y.
Cô gái thở dốc dữ dội, tiếng ho ngắt quãng, nhưng trong giọng nói lại mang theo ý cười chưa từng có, trong trẻo như tiếng đ/á va vào ly thủy tinh:
“Trác Nhĩ Minh, cậu đừng khóc nữa.”
“Sáng nay tớ uống trà nho đ/á, ngon tuyệt, mười sáu tệ, tự tớ m/ua đấy.”
“Trời sắp sáng rồi, gió thổi vào mặt dễ chịu quá.”
Đoạn ghi âm dừng lại rất lâu, chỉ còn lại tiếng nấc nghẹn nhẹ và tiếng thở nặng nề của cô gái.
Cuối cùng, là một câu nói nhẹ bẫng, thanh thản vô cùng:
“Bố, mẹ, con không n/ợ hai người nữa.”
“Con nộp bài rồi, không đạt cũng chẳng sao, kiếp sau, con không thi nữa.”
Đoạn ghi âm đột ngột tắt lịm.
Trong tai nghe chỉ còn lại tiếng rè rè của dòng điện dài đằng đẵng, tĩnh mịch.
Hàn Thái Cát ngồi bệt xuống nền xi măng đầy bụi bặm, ôm ch/ặt chiếc máy ghi âm vào ngựk, gào khóc thảm thiết.
Ngoài cửa sổ, tuyết lớn rơi xuống lả tả.
Phủ kín những vũng bùn bẩn thỉu của cả thành phố, cũng phủ kín góc hẻm nhỏ lạnh lẽo kia.
Còn trên con đường xa thật xa, dường như có một cô gái với mái tóc ngắn vàng nhạt rực rỡ, đang đạp bàn đạp, đón những cơn gió dài, không ngoảnh đầu lại mà phóng thẳng vào sâu trong ánh bình minh.
(Hết truyện)
