Hàn Bân đặt hũ tro cốt xuống, quay người đi đến trước mặt tôi: "Chu Ninh, chiếc phong bì mẹ để lại..."
"Tôi đã xem rồi."
"Trong đó là gì?"
"Một cuốn sổ tiết kiệm, 170.000 tệ."
Tôi nhìn anh ta: "Còn có một bức thư, nói số tiền này là học phí cho con của Hàn Tuyết."
Hàn Bân sững sờ: "Cho Hàn Tuyết?"
"Bà ấy nói, cả đời này bà ấy thấy có lỗi nhất với tôi. Nhưng người bà ấy không yên tâm nhất lại là con của Hàn Tuyết. Bà ấy bảo Hàn Tuyết không biết vun vén cuộc sống, sợ đứa nhỏ chịu khổ."
Đôi môi Hàn Bân mấp máy, hồi lâu không nói nên lời.
Tôi mở điện thoại, hiển thị lịch sử chuyển khoản: "Tôi đã chuyển 170.000 tệ đó cho Hàn Tuyết, phần ghi chú ghi là 'Quỹ giáo dục cho con'. Phía tòa án, tôi cũng đã rút đơn yêu cầu phong tỏa."
"Em... tại sao em lại làm vậy?"
"Vì tôi không n/ợ nhà họ Hàn các người."
Tôi nhìn anh ta: "Số tiền này là của mẹ anh, bà ấy muốn cho ai thì cho. Tôi chỉ giúp bà ấy hoàn thành tâm nguyện."
Hàn Bân cúi đầu, vai run lên.
Tôi quay lưng định đi thì nghe thấy tiếng gọi phía sau.
"Chu Ninh!"
Là Hàn Tuyết. Cô ta chạy đến, mắt đỏ hoe, môi r/un r/ẩy: "Tại sao... tại sao chị..."
"Vì đó là tiền của mẹ cô." Tôi bình thản nói, "Bà ấy muốn để lại cho con cô, tôi tôn trọng quyết định đó."
Hàn Tuyết đứng ch/ôn chân tại chỗ, nước mắt trào ra.
Tôi không nhìn cô ta nữa, quay lưng rời đi.
Bước ra khỏi nhà tang lễ, tôi ngước nhìn bầu trời. Trời âm u như sắp mưa. Tôi mở điện thoại, đặt vé máy bay về lại Singapore vào ngày mai.
Ngày thứ bảy sau khi trở lại Singapore, tôi nhận được email. Tổng công ty thông báo tôi được thăng chức lên Giám đốc vận hành khu vực Châu Á - Thái Bình Dương, phụ trách toàn bộ thị trường Đông Nam Á. Tôi ngồi trong văn phòng, nhìn bức email đó, chợt nhớ lại một năm trước. Khi đó, tôi vẫn là cô con dâu ngày ngày xoay quanh mẹ chồng. Nấu cơm, giặt giũ, hầu hạ cả gia đình. Đến cả bố mẹ tôi cũng không xứng ngồi vào bàn tiệc mừng thọ. Mà giờ đây, tôi đang ngồi trong văn phòng tại Singapore, ngoài cửa sổ là những tòa nhà cao tầng và bầu trời xanh thẳm.
Điện thoại reo, là mẹ gọi.
"Con gái, bố hôm nay cứ nhắc con mãi. Bảo con lâu rồi không về nhà."
"Mẹ, tuần sau con về ạ."
"Được, mẹ làm món th!t kho tàu con thích."
Cúp máy, tôi mở ngăn kéo, nhìn thấy tấm thẻ lên máy bay đó. Hãng hàng không Singapore, bay đến sân bay Changi. Ngày tháng chính là ngày mẹ chồng mừng thọ 72 tuổi. Tôi cầm tấm thẻ lên, lật ra mặt sau, ở đó có dòng chữ tôi đã viết trên máy bay ngày ấy:
"35 bàn tiệc, không có lấy một bàn nào dành cho tôi. Nhưng chuyến bay này đã đưa tôi đến nơi gọi là nhà."
Tôi mỉm cười, cất tấm thẻ lại vào ngăn kéo. Sau đó, tôi cầm điện thoại, trả lời tin nhắn của Hàn Bân từ nửa năm trước. Chỉ vỏn vẹn một câu:
"Hàn Bân, tôi đang sống rất tốt. Hy vọng anh cũng vậy."
Gửi xong, tôi tắt điện thoại, đứng dậy đi về phía cửa sổ. Ánh nắng Singapore tràn vào, đậu trên người tôi. Tôi nhắm mắt, hít một hơi thật sâu. Bữa tiệc mừng thọ 35 bàn đó đã là chuyện của kiếp trước. Còn kiếp này, tôi sống cho chính mình.
