Tôi cười hỏi con: "Sao con vẫn nhớ?"
Con bé nói: "Tất nhiên là nhớ chứ, đó là nhà của mẹ mà."
Trần Kiến Quốc đứng bên cạnh, nghe thấy vậy cũng cười. Anh ấy không còn chỉnh lại lời con bé, không nói những câu kiểu như "đều là nhà của chúng ta cả" nữa.
Tôi dùng nam châm đính bức tranh đó lên tủ lạnh. Hôm sau trước khi ra ngoài, tôi lại liếc nhìn một cái. Tờ giấy hơi lệch, tôi đưa tay chỉnh lại cho thẳng.
Điện thoại lúc này reo lên, là tin nhắn thoại của mẹ chồng: "Hôm nay bố con tinh thần khá tốt, cứ nhắc mãi món hoành thánh con gói lần trước. Cuối tuần các con đừng m/ua sắm gì nữa, cứ về ăn bữa cơm là được."
Tôi trả lời: "Vâng, mẹ, cuối tuần gặp ạ."
Nhắn tin xong, tôi cầm túi xách lên, chạm vào chiếc chìa khóa cũ bên trong. Mép kim loại hơi cọ vào tay, tôi vẫn không thay cái mới. Bởi vì mỗi lần chạm vào nó, tôi lại nhớ đến một chuyện.
Ngày đó để m/ua được căn nhà ấy, tôi đã tích cóp từng chút một thế nào, đã phải tính toán tiền trả góp hàng tháng ở văn phòng bất động sản ra sao, và sau khi nhận được chìa khóa, tôi đã ngồi một mình trong căn phòng trống suốt cả một buổi chiều như thế nào.
Những vất vả đó, Trần Kiến Quốc chưa từng trải qua. Trần Lỗi lại càng chưa từng trải qua. Cho nên họ có thể thấy rằng, b/án đi chỉ là chuyện trong một câu nói. Nhưng tôi thì không thể nghĩ như vậy được.
Tôi bỏ chìa khóa vào lại túi xách, đóng cửa đi làm.
Chuyện mười vạn tệ mà Trần Lỗi từng nhắc đến mấy ngày trước, cuối cùng cũng không lấy từ căn nhà của tôi. N/ợ ở cửa hàng của nó, vẫn là nó và Lưu Đình tự nghĩ cách trả dần. Chi phí điều trị của bố chồng, chúng tôi cũng không để lỡ việc chữa trị.
Nhưng đôi khi tôi vẫn tự hỏi, giả sử lúc đó b/ệnh tình của bố chồng nghiêm trọng hơn, b/ệnh viện thực sự cần gấp một số tiền lớn, hai anh em họ đã dốc hết sức lực mà vẫn không đủ, cuối cùng chỉ còn căn nhà trước hôn nhân của tôi là có thể c/ứu nguy, thì tôi sẽ chọn thế nào?
Một người con dâu sẵn lòng giúp bố chồng chữa b/ệnh, rốt cuộc phải giúp đến mức độ nào, mới không bị người ta nói là m/áu lạnh?
