Nếu anh ta có mệnh hệ gì, tài sản sẽ nằm trong tay Lâm Niệm Niệm chứ không phải trong tay tôi.
Anh ta thậm chí đã tính đến tình huống x/ấu nhất.
Trong mọi bước đi của anh ta đều không có tôi.
Tô Lam vẫn tiếp tục nói.
"Còn một chuyện nữa.
Chi phí phẫu thuật c/ắt thận của Lâm Niệm Niệm, người thanh toán là Chu Diễn."
"Tám mươi sáu nghìn tệ.
Trừ thẳng vào thẻ ngân hàng cá nhân của anh ta."
"Thời gian là tháng Chín năm ngoái."
Tháng Chín năm ngoái.
Kỷ niệm hai năm ngày cưới của chúng tôi.
Anh ta nói công ty được thưởng một khoản, nên m/ua cho tôi một sợi dây chuyền.
Tôi đã vui sướng mất mấy ngày.
Đăng lên mạng xã hội với dòng trạng thái "Chồng cưng mình quá".
Tháng đó.
Anh ta bỏ ra tám mươi sáu nghìn tệ để trả tiền phẫu thuật c/ắt thận cho tình cũ.
Tôi không biết sợi dây chuyền bao nhiêu tiền.
Nhưng chắc chắn không tới tám mươi sáu nghìn.
Tôi dựa người vào ghế sofa.
Ánh đèn trần sáng rực.
Chói đến mức đ/au cả mắt.
Tôi không khóc.
Từ hôm qua đến giờ, tôi chưa rơi một giọt nước mắt nào.
Không phải vì tôi kiên cường.
Mà vì trái tim đã lạnh ngắt rồi.
Lạnh đến mức chẳng còn chút nhiệt độ nào để mà khóc.
Điện thoại lại reo.
Mẹ chồng gọi.
Tôi bắt máy.
"Tiểu Tô!
Con đã đi đâu cả ngày hôm nay thế!"
"Diễn nhi đợi con ở phòng b/ệnh suốt cả ngày rồi!"
"Bác sĩ nói phẫu thuật không thể trì hoãn thêm được nữa, chậm trễ là không kịp đâu!"
"Mẹ biết Diễn nhi có vài chuyện làm không đúng, nhưng đó đều là chuyện nhỏ thôi."
"Mẹ."
Tôi lên tiếng.
Bà im bặt.
"Con hỏi mẹ một câu."
"Mẹ có biết Lâm Niệm Niệm không."
Đầu dây bên kia im lặng.
Ba giây.
Năm giây.
"Mẹ, mẹ biết đúng không."
Nhịp thở của mẹ chồng trở nên dồn dập.
"Tiểu Tô, người phụ nữ đó, mẹ đúng là có gặp một lần."
"Tháng trước Diễn nhi nằm viện, nó có tới."
"Mẹ hỏi Diễn nhi, nó bảo là đồng nghiệp."
"Mẹ tin sao?"
"..."
"Mẹ, lúc cô ta tới, cô ta xách theo cái gì?"
Mẹ chồng lại im lặng.
"Xách theo... cặp lồng giữ nhiệt.
Còn có cả quần áo thay."
Cặp lồng giữ nhiệt.
Quần áo thay.
Đồng nghiệp nào lại xách quần áo thay cho đồng nghiệp?
"Mẹ, không phải mẹ không biết.
Mẹ chỉ đang giả vờ không biết thôi."
Đầu dây bên kia truyền đến tiếng nức nở.
"Tiểu Tô, mẹ c/ầu x/in con... bất kể Diễn nhi có làm gì bên ngoài, nhưng bây giờ nó sắp ch** rồi..."
"Con là vợ nó, con không thể thấy ch** không c/ứu được..."
"Mẹ, anh ta đã chuyển công ty cho người phụ nữ đó rồi.
Anh ta đã viết sẵn thỏa thuận ly hôn.
Anh ta nói con là công cụ."
"Hiến thận xong là sẽ đ/á con đi."
"Những chuyện này mẹ có biết không?"
Tiếng khóc bên kia càng lớn hơn.
Nhưng bà không phủ nhận.
Một chữ cũng không phủ nhận.
Tôi nghe bà khóc suốt nửa phút.
"Mẹ, cho con một ngày."
"Trước trưa mai, con sẽ cho mẹ câu trả lời."
Tôi cúp máy.
Mở danh bạ.
Tìm đến số của Tô Lam.
"Lam Lam, sáng mai giúp chị hẹn một luật sư được không?"
"Chị muốn làm ba việc."
"Thứ nhất, xin phong tỏa số cổ phần mà Chu Diễn đã chuyển nhượng."
"Thứ hai, đòi lại số tiền chị đã đầu tư vào công ty trong ba năm qua."
"Thứ ba, nộp đơn ly hôn."
Phía Tô Lam sững sờ mất một giây.
"Chị à, chị chắc chắn rồi chứ?"
"Chắc chắn rồi."
"Thế còn ca phẫu thuật thì sao?"
Tôi nhìn ra ngoài cửa sổ.
Đêm rất sâu.
Ánh đèn đường soi rọi con phố vắng tanh.
"Chuyện phẫu thuật, xem thái độ của anh ta thế nào đã."
"Anh ta trả lại những gì thuộc về tôi trước."
"Rồi hãy bàn đến quả thận của tôi."
Nhắn xong tin nhắn.
Tôi đặt điện thoại lên bàn.
Đứng dậy.
Đi vào bếp rót một cốc nước.
Nước lạnh ngắt.
Khi uống vào, tôi chợt nhớ ra một chuyện.
Ngày Chu Diễn được chẩn đoán b/ệnh, tôi đã ngồi ở hành lang b/ệnh viện suốt một đêm.
Anh ta ngủ.
Tôi không ngủ.
Tôi cứ nghĩ mãi, làm sao để c/ứu anh ta.
Đêm đó tôi đã c/ầu x/in trời cao.
Tôi nói chỉ cần anh ta sống, làm gì cũng được.
Giờ thì tôi biết rồi.
Trong kế hoạch sống sót của anh ta, không có tôi.
Từ đầu đến cuối, hoàn toàn không có.
Vậy thì dựa vào đâu mà tôi phải đá/ nh đổi mạng sống của mình để c/ứu anh ta?
Dựa vào đâu chứ?
Đặt cốc nước trở lại bàn.
Tay rất vững.
Chuyện ngày mai, từng việc một giải quyết.
Sáng hôm sau, chín giờ.
Văn phòng luật sư.
Luật sư mà Tô Lam hẹn giúp tôi họ Hạ.
Khoảng hơn bốn mươi tuổi.
Tóc c/ắt rất ngắn.
