Tôi nói rất rõ ràng: "Hoặc là để con trai bà đóng, hoặc là bà tự chi trả. Con đã đóng năm năm rồi, thế là đã quá đủ tình nghĩa rồi."
Viện trưởng Vương ở đầu dây bên kia im lặng vài giây: "Được, tôi hiểu rồi. Theo quy định, quá hạn một tuần không đóng phí, chúng tôi buộc phải thông báo cho người nhà."
"Ông cứ việc thông báo."
Cúp máy, tôi lôi chiếc túi da cũ ra, đếm kỹ lại từng tờ biên lai một.
Buổi chiều, tôi ghé qua cửa hàng xem xét, sắp xếp lại sổ sách. Việc kinh doanh vẫn ổn, nhưng những năm gần đây quả thực rất vất vả. Năm ngoái tôi v/ay vốn mở thêm một cửa hàng mới, n/ợ không ít, mỗi tháng chỉ riêng tiền trả n/ợ đã hơn hai mươi nghìn. Cộng thêm chi phí viện điều dưỡng của mẹ chồng, tôi đã gần như không thở nổi. Nhưng những chuyện này, tôi chưa bao giờ nói với Ngụy Ba. Anh ấy là người có chuyện gì cũng giữ trong lòng, không giúp được gì đã đành, lại còn hay lo lắng sợ hãi.
Tối về đến nhà, Đường Hiểu Lâm gửi một tin nhắn WeChat: "Chị dâu, tấm ảnh đó chị xem chưa?"
Tôi nhìn màn hình, ngón tay lơ lửng trên bàn phím. Nghĩ ngợi hồi lâu, tôi trả lời một câu: "Xem rồi."
"Bản trong tay mẹ là giả, bản thật ở phòng công chứng."
"Chị biết."
"Chị định làm thế nào?"
Tôi nghĩ một lúc, gõ một dòng chữ: "Đợi."
"Đợi gì ạ?"
"Đợi đến khi chính chị nghĩ thông suốt."
Tôi không nói với cô ấy rằng tôi đã bắt đầu suy nghĩ rồi. Nghĩ rất thông suốt là đằng khác. Những năm qua tôi nhẫn nhịn không phải vì tôi sợ bà. Mà vì tôi tin lời bố chồng. Ông bảo tôi hãy bao dung hơn một chút, nên tôi đã bao dung. Nhưng bao dung suốt năm năm, kết quả nhận lại chính là màn kịch hôm nay. Mẹ chồng coi tôi là cái gì? Cây ATM sao?
Tôi nhớ lại những lời bố chồng nói khi nắm tay tôi trước lúc lâm chung: "Hân Nghiên, con giống mẹ con, biết vun vén, hiểu chuyện, nhưng đôi khi quá hiểu chuyện lại thành ra chịu thiệt."
Giờ nghĩ lại, bố chồng lúc đó đã nhìn thấu tất cả. Ông biết tính nết mẹ chồng, biết bà không phải là người biết lý lẽ. Nhưng ông không thể nói thẳng, chỉ có thể dùng cách này để nhắc nhở tôi. Đáng tiếc, lúc đó tôi đã không hiểu.
Đêm đó, Ngụy Ba về rất muộn. Lúc anh vào cửa, tôi đã nằm xuống rồi. Anh đi vào nhà vệ sinh rửa mặt, sau đó nhẹ nhàng trèo lên giường, nằm quay lưng về phía tôi.
Tôi lên tiếng: "Ngụy Ba, anh n/ợ mẹ bao nhiêu tiền?"
Người anh cứng đờ lại: "Ý em là sao?"
"Em nghe nói, hồi trẻ anh từng thụt két công quỹ của xưởng. Là mẹ đã bù vào cho anh."
Trong phòng lặng ngắt, chỉ có tiếng thở của chính tôi. Khoảng một phút sau, giọng Ngụy Ba mới vang lên: "Mười tám vạn."
"Cộng cả lãi thì sao?"
"Mẹ không bắt anh trả lãi."
Tôi xoay người, nhìn tấm lưng anh: "Vậy nên những năm qua anh không dám trái lời bà, chính là vì chuyện này?"
Anh không trả lời, nhưng tôi nghe thấy tiếng anh nắm ch/ặt chăn.
"Số tiền đó, em đã trả xong rồi."
Tôi khẽ nói: "Dùng tiền hồi môn của em."
Ngụy Ba đột ngột xoay người lại, trong bóng tối không nhìn rõ biểu cảm của anh, nhưng tôi biết anh đã ch** lặng.
"Em... em biết số tiền đó từ đâu?"
"Trước khi gả cho anh, em đã nghe ngóng được rồi."
Giọng tôi rất bình tĩnh, bình tĩnh đến mức ngay cả bản thân tôi cũng thấy bất ngờ.
"Mười tám vạn mà mẹ anh bù vào cho anh, lúc em về làm dâu em đã gom đủ rồi. Đến năm thứ hai, em lén đưa cho mẹ anh. Em nói với bà đó là tiền lương anh tích góp được. Bà không nói gì, nhận lấy."
Ngón tay Ngụy Ba bắt đầu r/un r/ẩy.
"Số tiền đó, bà tự nguyện nhận. Nhưng bà chưa bao giờ nói với anh, đúng không?"
Anh không nói được câu nào. Trong đêm tối, tôi chỉ nghe thấy tiếng anh sụt sịt mũi.
Sáng hôm sau, tôi gọi cho Triệu Thanh Tuyền.
"Thanh Tuyền, tớ có việc muốn nhờ cậu giúp."
"Cậu nói đi."
"Tớ muốn cậu soạn một văn bản ý kiến pháp lý, chứng minh rằng bản di chúc đó là giả."
Triệu Thanh Tuyền không hỏi nhiều: "Được, hai ngày tới tớ sẽ làm xong."
"Còn một việc nữa."
"Bản di chúc thật đó, tớ muốn cậu tìm cách lấy một bản sao cho tớ."
Triệu Thanh Tuyền im lặng một lúc: "Việc này hơi khó, nhưng tớ sẽ tìm cách."
Lúc cúp máy, ngoài cửa sổ bắt đầu đổ mưa phùn. Tôi đứng trước cửa sổ, nhìn những sợi mưa rơi xuống đất, loang ra từng chút một. Trong tay cầm điện thoại, màn hình hiển thị tin nhắn của Viện trưởng Vương: "Thông báo đã gửi đi, thực hiện theo quy trình."
Tôi cất điện thoại, bắt đầu thu dọn hành lý. Ngụy Ba đứng ở cửa, nhìn tôi nhét quần áo vào vali, do dự hồi lâu: "Em định đi đâu?"
"Về cửa hàng, cuối năm việc kinh doanh bận lắm."
Anh há miệng, cuối cùng chẳng nói gì cả.
Tôi xách vali bước qua người anh, đến cửa thì quay đầu nhìn lại: "Ngụy Ba, nếu anh thực sự thấy n/ợ em, thì đừng cản em."
Anh đứng tại chỗ, không hề nhúc nhích.
Tôi đóng cửa rời đi.
Bốn ngày sau. Chiều ngày hai mươi chín tháng Chạp, tôi đang ngồi xổm trong cửa hàng kiểm kê kho. Điện thoại reo, là mẹ chồng. Giọng bà vừa gấp gáp vừa gắt gỏng: "Hân Nghiên, người của viện điều dưỡng gọi cho mẹ, nói là phí chưa đóng tiếp! Con làm cái trò gì vậy?"
Tôi xếp gọn quần áo trên tay đặt lại lên kệ, bình thản đáp: "Mẹ à, năm nay con kẹt tiền, thực sự không xoay xở kịp ạ."
