"Bản báo cáo giám định này chứng minh di chúc bố chồng để lại tại phòng công chứng hoàn toàn khác với bản thỏa thuận ủy thác cổ phần mà bà đang nắm giữ."
"Chữ ký và con dấu trên bản thỏa thuận đó của bà, tất cả đều là giả."
"Bà đã làm giả di chúc của bố chồng, tự khắc con dấu, rồi lừa dối tất cả chúng tôi suốt năm năm qua."
Mẹ chồng nhìn những tờ giấy đó, tay run lên bần bật, tiếng giấy cọ xát sột soạt. Bà ngẩng đầu nhìn tôi, hốc mắt đỏ hoe.
"Con... con điều tra ta?"
"Vâng."
"Bắt đầu từ khi nào?"
"Đêm hôm phân chia cổ phần."
Mẹ chồng như bị rút hết xươ/ng cốt, đổ gục xuống ghế, hai tay ôm lấy mấy tờ giấy. Phòng khách im lặng thật lâu, lâu đến mức tôi có thể nghe thấy tiếng tim mình đ/ập.
Sau đó bà khóc. Không phải gào khóc, mà là tiếng nức nở kìm nén từ rất lâu, như thể cổ họng bị chặn lại, phải cố gắng lắm mới thốt ra được.
"Ta không phải không muốn cho con... mà là..."
Bà không nói tiếp được nữa.
Tôi nói thay bà: "Là vì mẹ sợ con biết sự thật, sợ con đòi lại công bằng."
Bà không nói gì, chỉ khóc. Hai chị dâu co ro trong góc sofa, thở mạnh cũng không dám. Các cô em chồng cúi đầu, giả vờ xem điện thoại. Ngụy Ba đứng cạnh tôi, hốc mắt cũng đỏ ngầu.
Tôi nhìn mẹ chồng, người phụ nữ đã làm mưa làm gió trong nhà hơn hai mươi năm, lần đầu tiên khóc trước mặt tôi như thế này. Lòng không rõ là vị gì. Có h/ận, có gi/ận, cũng có chút không đành lòng. Nhưng nhiều hơn cả là một sự bình thản. Giống như tảng đ/á lớn đ/è nặng trong lòng bao năm qua, cuối cùng cũng được người ta dời đi.
Mẹ chồng khóc rất lâu. Từ chiều đến tối mịt, khóc đến khản cả giọng. Cuối cùng, chị dâu cả và chị dâu hai dìu bà về phòng nghỉ ngơi. Lúc hai người họ đi ra, không dám nhìn tôi lấy một cái, cúi gằm mặt mà đi, tiếng bước chân nhẹ như m/a.
Trong phòng khách chỉ còn lại tôi và Ngụy Ba. Trên bàn vẫn bày thức ăn trưa còn thừa, đã nguội ngắt. Th!t kho tàu đóng một lớp mỡ trắng hếu.
Ngụy Ba ngồi cạnh tôi, đưa tay định nắm lấy tay tôi. Tôi rụt lại. Anh khựng lại, yết hầu chuyển động lên xuống.
"Em... có phải đang gi/ận anh không?"
"Không."
Tôi nhìn đèn đường ngoài cửa sổ, "Chỉ là thấy hơi mệt."
"Hân Nghiên..."
"Anh để em yên tĩnh một chút."
Anh không nói gì nữa, đứng dậy đi dọn bát đĩa trên bàn. Tôi ngồi trên sofa, nhìn chiếc đồng hồ treo tường trong phòng khách, kim giây nhích từng nấc một. Trong đầu không nghĩ gì cả. Chỉ thấy trống rỗng.
Sáng mùng một Tết, tôi dậy thật sớm, ra cửa hàng mở cửa kinh doanh. Vừa đến nơi thì nhận được điện thoại của viện điều dưỡng. Viện trưởng Vương hỏi: "Hân Nghiên, phía mẹ chồng cậu rốt cuộc có đóng tiếp không? Hôm qua con trai thứ hai của bà ấy gọi cho tôi, nói là có thể đóng một ít."
"Có thể đóng một ít là bao nhiêu?"
"Nói là năm vạn."
Nghe con số này, tôi không nhịn được cười một tiếng: "Được, vậy cứ nhận năm vạn đó trước đi. Đợi bên này xoay xở được em sẽ đóng tiếp."
Cúp điện thoại, tôi đứng trước cửa hàng, nhìn dòng người qua lại trên phố. Tết đến rồi, trên cây bên đường treo đầy đèn lồng đỏ, cả con phố rộn ràng không khí vui tươi. Tôi hít sâu một hơi, cảm giác bầu trời như sáng bừng lên vài phần.
Chiều hôm đó, Đường Hiểu Lâm đến cửa hàng tìm tôi. Cô bé xách một túi quýt, ngồi trên ghế trong tiệm, chân đung đưa, không có chút gì là nghiêm chỉnh.
"Chị dâu, chị cả và mọi người đều nói chị lợi hại thật."
"Lợi hại gì chứ?"
"Khiến mẹ phục sát đất rồi còn gì."
Cô bé ăn một miếng quýt, chua đến mức nhăn nhó mặt mày, "Mấy bản giám định của chị vừa đưa ra, mẹ như người mất h/ồn. Từ nhỏ đến lớn, đây là lần đầu tiên con thấy bà khóc như thế."
Tôi không đáp, cúi đầu sắp xếp quần áo trên kệ.
"Chị dâu, sắp tới chị định làm thế nào?"
"Làm thế nào là làm thế nào?"
"Chuyện cổ phần ấy. Di chúc thật đã đào ra rồi, chị cũng phải tranh giành chứ?"
Tôi quay đầu nhìn cô bé, mỉm cười: "Chị không tranh."
"Không tranh?"
Đường Hiểu Lâm há hốc mồm, "Đó là mấy triệu đấy!"
"Vậy mà chị còn..."
"Cái chị muốn là sự công bằng."
Tôi ngắt lời cô bé, "Cổ phần chia thế nào, cứ theo di chúc của bố mà làm. Phần của chị, chị không cần."
Đường Hiểu Lâm há miệng, rồi lại nuốt lời vào trong. Hồi lâu sau, cô bé thốt ra một câu: "Chị thật là giỏi."
"Cũng thường thôi."
Tôi treo gọn bộ quần áo trên tay, "Những năm qua cái gì cần nhẫn nhịn thì đã nhẫn rồi, cái gì không nên nhẫn thì cũng không nhẫn nữa. Còn lại, để tự họ lo lấy."
Trước khi Đường Hiểu Lâm đi, cô bé ngoái lại nhìn tôi, biểu cảm rất phức tạp. Tôi cũng không hỏi cô bé đang nghĩ gì.
Mùng hai Tết, mẹ chồng gọi cho tôi một cuộc điện thoại, giọng khản đặc.
"Hân Nghiên, con... khi nào về nhà ăn bữa cơm?"
"Mẹ, cửa hàng con bận lắm, khi nào rảnh rồi tính sau ạ."
Đầu dây bên kia im lặng rất lâu, bà lại hỏi: "Con vẫn còn gi/ận mẹ sao?"
Tôi không trả lời câu hỏi đó, mà nói: "Mẹ, chuyện cổ phần, cứ theo di chúc của bố mà làm. Nên chia thế nào thì chia thế ấy, các con gái cũng phải có phần."
Bà im lặng một lúc, giọng trầm xuống: "Mẹ biết rồi."
