Trên bàn cơm tất niên có tám người, chỉ riêng trước mặt tôi là không có bát đũa. Khi mẹ bạn gái bưng món ăn ra, bà cười nói với cậu bạn thân khác giới của cô ấy: “Tiểu Nghiên ăn nhiều chút, con g/ầy quá.” Đây là năm thứ ba cậu ta theo đến nhà bạn gái tôi ăn Tết. Năm thứ ba rồi, cậu ta ngồi cạnh cô ấy, dùng đôi đũa cô ấy đưa. Tôi vào bếp tự lấy bát, mẹ bạn gái liếc nhìn tôi một cái: “Trên bếp còn đĩa sủi cảo, con bưng ra đi.” Bạn gái gắp một miếng th!t bụng cá vào bát cậu bạn thân: “Không có xươ/ng đâu, cậu cứ yên tâm ăn đi.” Cô ấy biết cậu ta sợ xươ/ng cá, nhưng lại không biết tôi bị dị ứng tôm. Giao thừa năm ngoái cũng vậy. Tôi bóc tôm suốt hai tiếng đồng hồ, đĩa tôm vừa bưng ra, cô ấy đã đẩy ngay về phía cậu ta. Giao thừa năm kia cũng thế. Cô ấy đắp chiếc áo khoác cashmere lên chân cậu ta để xem pháo hoa, còn tôi thì lạnh đến run cầm cập, cô ấy lại bảo: “Sao anh không mặc nhiều vào?” Trong tivi, người dẫn chương trình đang đếm ngược: năm, bốn, ba, hai, một. Khi pháo hoa bùng n/ổ, cô ấy ôm lấy cậu ta chụp một tấm ảnh đăng lên mạng xã hội. Dòng trạng thái viết: Chúc mừng năm mới. Tôi đến cả tấm phông nền cũng không được làm.
