Đêm mưa bão ngừng chạy tàu, cô tá túc tại tiệm sửa giày của đồng nghiệp cũ đến tận sáng

Kẻ bắt cóc bắt yêu cầu Phó Trầm Chu chọn một trong hai: tôi hoặc công ty. Hắn chỉ mất đúng ba giây: "Tôi chọn công ty." Cuộc gọi đang mở loa ngoài. Giọng nói của anh ấy vang lên từ ống nghe, bình tĩnh, rõ ràng, không một chút đắn đo. Kẻ bắt cóc cười nhìn tôi: "Cậu Hứa, nghe thấy rồi chứ?" Tôi tựa vào lưng ghế, hai tay bị trói ngoặt ra sau, máu từ thái thái dương bên trái đã chảy xuống tận cằm. Tôi cũng cười: "Nghe thấy rồi." Đúng như dự đoán. Dù sao thì cả cái thành phố Lâm Thành này ai cũng biết Phó Trầm Chu không yêu tôi. Bao gồm cả tôi.

Vợ chồng tôi cuối cùng cũng chờ được nguồn thận phù hợp, nhưng bệnh viện lại thông báo tôi phải nộp đủ 380.000 tệ tiền tạm ứng phẫu thuật trong vòng 3 ngày. Nghe nói chương trình “Nhất chùy định âm” (Một búa định đoạt) có thể giám định miễn phí và giúp kết nối với giới sưu tầm, tôi ôm chiếc lư đồng bốn đời của nhà chồng lên sóng livestream. Chuyên gia hàng đầu Triệu Đức Tín chỉ liếc mắt một cái rồi phán: “Đồ giả hiện đại.” Tôi quỳ rạp trước bàn trưng bày, cầu xin ông ta xem kỹ lại vết khuyết hình trăng khuyết ở viền trong chân đế. Ông ta gọi bảo vệ đè tôi xuống, miệng hô hào “gạn đục khơi trong” rồi dùng búa đập nát chiếc lư hương trên bàn. Chồng tôi đã không chờ được cơ hội tiếp theo. Một năm sau, trên màn hình lớn ở trung tâm thương mại, tôi nhìn thấy một chiếc lư đồng thời Minh đời Tuyên Đức được chốt giá 42 triệu tệ. Người gửi đấu giá không ai khác chính là Triệu Đức Tín. Khi ống kính quay cận cảnh phần chân đế, tôi nhìn rõ vết khuyết hình trăng khuyết đó. Thứ bị đập nát vốn dĩ chẳng phải bảo vật gia truyền của tôi. Đáng tiếc, tôi đã biết quá muộn. Lồng ngực như bị thứ gì đó siết chặt, tôi hộc ra một ngụm máu rồi gục xuống giữa phố. Khi mở mắt ra lần nữa, chồng tôi đang đeo mặt nạ dưỡng khí nằm trên giường bệnh. Chiếc khóa đồng trên hộp gỗ cũ trong lòng tôi vẫn còn nguyên vẹn.