Chị gái là một con người đ/ộc lập, một người có vẻ ngoài giống hệt tôi nhưng lại hoàn toàn khác biệt. Tại sao anh ấy lại rung động trước chị ấy?
33.
Sau này tôi đã hiểu ra.
Bởi vì trên người chị gái có bóng dáng của A Dạ.
Chị gái táo bạo, phô trương, nhiệt huyết, không chút kiêng dè.
Đây đều là những đặc điểm của A Dạ.
Mà thứ Trình Việt thích, vốn dĩ chính là A Dạ - cô gái từng cười với cậu trong quán bar và nói "kỹ thuật hôn của anh tệ quá".
Cậu nói cậu thích con người trọn vẹn của tôi, nhưng trong con người trọn vẹn ấy, phần thu hút cậu nhất, chính là A Dạ.
Còn chị gái, là phiên bản thay thế hoàn hảo của A Dạ.
Không, chị gái không phải là đồ thay thế.
Chị gái là sự tồn tại chân thực hơn cả A Dạ.
A Dạ chỉ là một nhân cách tôi ngụy tạo, là một vai diễn tôi đóng trong đêm khuya.
Còn chị gái, vốn dĩ đã là như vậy rồi.
Sự nhiệt huyết của chị không phải giả, sự phô trương của chị không phải diễn, nụ cười của chị là thật, sự náo nhiệt của chị là thật, từng chút sức sống trong chị đều là thật.
Trình Việt có lẽ cũng nhận ra điều này.
"A Dạ" mà cậu thích, là một b/ệnh nhân cố gắng hết sức để đóng vai một người khỏe mạnh.
Còn chị gái, là một người khỏe mạnh thực sự.
Khi đồ giả gặp đồ thật, đồ giả sẽ vỡ tan.
Đêm đó, tôi không đến quán bar.
Tôi ngồi trên bệ cửa sổ, nhìn vầng trăng bên ngoài.
Trăng khuyết một góc, như chiếc bánh bị ai đó cắn dở.
Tôi lấy điện thoại ra, lật lại lịch sử trò chuyện với Trình Việt.
Tin nhắn cuối cùng là tin cậu gửi ba ngày trước: "Ngủ ngon, Nguyệt Nguyệt."
Tôi không trả lời.
Kể từ đó, cậu không bao giờ gửi tin nhắn nữa.
Còn trên dòng thời gian của cậu, xuất hiện một cập nhật mới.
Là một bức ảnh, chụp bảng hiệu đèn neon của quán bar, hai chữ "Hố Đen" đang phát sáng trong đêm tối.
Kèm theo dòng trạng thái: "Người không đợi được, thì không đợi nữa."
34.
Tôi úp điện thoại lên đầu gối, ngửa đầu nhìn trời.
Sao thì nhiều, nhưng trăng chỉ có một.
Nhưng trăng là giả.
Bản thân trăng không tự phát sáng, nó phản chiếu ánh sáng của mặt trời.
Nếu không có mặt trời, trăng chỉ là một khối đ/á lạnh lẽo, xám xịt.
Tôi chính là khối đ/á đó.
A Dạ là ánh sáng mà tôi phản chiếu.
Còn chị gái, là mặt trời.
Chẳng ai lại đi chọn một khối đ/á cả.
35.
Tim tôi ngày càng tệ hơn.
Bác sĩ nói, cần phải phẫu thuật.
Nhưng rủi ro phẫu thuật rất cao, thể trạng tôi quá yếu, có thể sẽ không bước xuống được bàn mổ.
Mẹ tôi khóc trong hành lang b/ệnh viện, bố ôm lấy bà, hốc mắt đỏ hoe.
Chị gái cũng đến, chị ngồi bên giường tôi, nắm lấy tay tôi, bàn tay chị r/un r/ẩy.
"Nguyệt Nguyệt," chị nói, "Em sẽ không sao đâu."
"Vâng," tôi mỉm cười, "Sẽ không sao."
Cố Hành Chu đến, đứng ở cửa, không bước vào.
Cậu nhìn tôi, đôi môi mấp máy, muốn nói gì đó nhưng cuối cùng chẳng thốt nên lời.
Ánh mắt cậu rất phức tạp, có sự áy náy, có sự xót xa, có một thứ gì đó mà tôi không thể đọc hiểu.
Lâm Miên đến, cô ấy gục bên giường tôi khóc, bờ vai rung lên từng đợt.
Tôi vuốt tóc cô ấy nói: "Đừng khóc nữa, mình đã ch*t đâu."
Cô ấy càng khóc dữ dội hơn.
Trình Việt không đến.
Ngày thứ ba tôi nằm viện, chị gái ở lại trông đêm.
Chị ngủ trên chiếc giường gấp bên cạnh, ngủ rất say, hơi thở đều đặn.
Tôi nằm trên giường, nhìn lên trần nhà.
Hai giờ sáng, tôi rút kim truyền dịch trên tay.
Tôi xỏ giày, nhẹ nhàng bước ra khỏi phòng b/ệnh.
Hành lang b/ệnh viện rất dài, ánh đèn ống hắt ra thứ ánh sáng trắng bệch, khiến mọi thứ đều như bị bạc màu.
Tôi đi ngang qua trạm y tá, y tá đang gục đầu ngủ gật, không nhìn thấy tôi.
Tôi ra khỏi cổng b/ệnh viện, bắt một chiếc taxi.
"Đi đâu?" tài xế hỏi.
"Phía tây thành phố, Hố Đen."
Tài xế nhìn tôi qua gương chiếu hậu, chắc hẳn thấy một cô gái mặc đồ b/ệnh nhân, mặt mũi tái nhợt đi quán bar lúc nửa đêm thật kỳ lạ.
Nhưng ông ấy không hỏi thêm, nhấn ga.
Đến "Hố Đen", tôi đẩy cửa bước vào.
Tiếng nhạc như một bức tường ập tới.
Tiếng bass rung lên khiến lồng ng/ực tôi tê dại, trái tim đi/ên cuồ/ng rung lên trong lồng ng/ực.
Ánh đèn lúc sáng lúc tối, đỏ, tím, xanh, tất cả màu sắc đang chảy trôi, như một giấc mơ lỏng.
Trình Việt không có ở đó.
Cậu không ở vị trí cũ tại quầy bar.
Không ở sàn nhảy. Không ở bất cứ đâu.
Tôi đứng giữa sàn nhảy, xung quanh toàn là người, họ nhảy, họ cười, họ lắc lư, chẳng ai để ý đến tôi.
Tôi mặc bộ đồ b/ệnh nhân, chân đi đôi dép lê của b/ệnh viện, tóc xõa, không trang điểm, không tô son.
Tôi không phải A Dạ.
Tôi là Thẩm Ánh Nguyệt.
Một cô gái bị suy tim, sắp ch*t.
Tôi đứng trong sàn nhảy, tiếng nhạc đinh tai nhức óc, ánh đèn thay đổi trên khuôn mặt tôi.
Tôi chợt mỉm cười.
Tôi đang đợi gì vậy? Đợi cậu ấy đến sao? Cậu ấy sẽ không đến nữa đâu.
Cậu ấy đã nói rồi, người không đợi được, thì không đợi nữa.
36.
Tôi xoay người bước ra ngoài.
Khi đến cửa, trái tim bỗng đ/au nhói một cái dữ dội.
Nỗi đ/au đó, không phải là kiểu đ/au như kim châm trước đây, mà là... như có ai đó thò tay vào lồng ng/ực tôi, nắm ch/ặt lấy trái tim, bóp mạnh, không chút nương tay.
Chân tôi bủn rủn, cơ thể đổ ập về phía trước.
Tôi quỳ xuống đất, tay chống xuống nền, hít thở từng hơi thật mạnh.
