Gh/ê t/ởm hai người này dùng con cái làm con bài, còn tự biên tự diễn vở kịch thâm tình.
Ngày hôm sau, Thừa An làm thủ tục đổi họ.
Từ đó về sau, cậu mang tên Thẩm Thừa An.
Thẩm là họ của tôi.
Phần cổ phần Lục Minh Xuyên để lại cho cậu, cậu không hề trả lại.
Cậu nói: "Đó là thứ ông ta n/ợ mẹ, cũng là n/ợ con."
Tôi cười: "Cứ giữ lấy đi, đừng để người ngoài hưởng lợi."
Thừa An xử lý chuyện còn dứt khoát hơn tôi.
Cậu thanh lý sạch mấy lão tướng trong công ty Lục Minh Xuyên từng qua lại với Tần Nhã, đồng thời sao kê toàn bộ dòng tiền chuyển cho cô ta suốt nhiều năm qua.
Khoản nào đòi được thì đòi.
Khoản nào không đòi được, coi như đ/ốt tiền vàng cho Tần Nhã trước đi.
Tần Nhã nghe tin, lại kéo đến công ty làm lo/ạn.
Bảo vệ chặn lại, cô ta chỉ tay vào sảnh m/ắng: "Thừa An, đồ vô lương tâm! Tôi mới là mẹ của con!"
Thừa An đứng trong cửa xoay, cách lớp kính nhìn cô ta.
Cậu nói: "Tôi họ Thẩm, mẹ tôi đang ở nhà hầm canh."
Tần Nhã sững lại.
Cậu lại nói: "Con trai cô đang ở đằng sau kìa."
Tần Nhã quay đầu.
Tần Hạo đang dẫn hai chủ n/ợ chạy về phía cô ta.
Mặt cô ta c/ắt không còn giọt m/áu, quay người bỏ chạy.
Nghe đoạn này, tôi cười suýt làm đổ cả bát canh.
Tháng thứ 3 sau khi Lục Minh Xuyên mất, Tần Nhã hoàn toàn mất trí.
Ban ngày cô ta ra cổng khu chung cư nhặt thùng carton, ban đêm bị Tần Hạo chặn trong phòng trọ đòi tiền.
Có người khuyên cô ta báo cảnh sát.
Cô ta ôm túi lắc đầu, nói đó là con trai mình, mình n/ợ nó.
Tần Hạo đương nhiên chẳng hề cảm động.
Nó chỉ biết vét sạch tiền lẻ cô ta nhặt được, rồi lại chê ít.
Thời trẻ cô ta sợ khổ nhất, lại ham thể diện nhất.
Giờ đây ngày nào cũng mặc bộ đồ giặt đến bạc màu, gặp ai cũng kể mình lẽ ra phải ở biệt thự.
Chẳng ai tin cô ta.
Thỉnh thoảng tỉnh táo, cô ta lại nhắn tin dài dằng dặc cho Thừa An.
Lúc thì bảo mình bị Lục Minh Xuyên lừa.
Lúc thì nói năm đó cô ta cũng bất đắc dĩ.
Lúc lại van xin cậu cho ít tiền.
Thừa An chưa từng trả lời dù chỉ một lần.
Sau đó cậu đổi luôn số điện thoại.
Tôi hỏi cậu có thấy khó chịu không.
Cậu lắc đầu: "Không. Con chỉ thấy may mắn, năm đó mẹ đã tỉnh dậy."
Tôi cũng thấy may mắn.
May vì mình chưa bao giờ đặt hy vọng vào lương tâm của Lục Minh Xuyên.
Đời người, thứ đáng tin cậy nhất, mãi mãi là bàn tay tự mình vươn ra trong khoảnh khắc tỉnh táo ấy.
Nửa năm sau, tôi giao nhà trong thành phố cho Thừa An, tự mình chuyển đến thị trấn ven biển.
Sáng đi chợ, chiều tập yoga, chiều tối tản bộ dọc đê biển.
Thỉnh thoảng mấy bà chị em cũ đến chơi vài ngày, chúng tôi uống trà đá/nh bài, bàn xem nhà nào hải sản tươi ngon.
Thừa An mỗi tháng đến thăm tôi một lần.
Ngày thẻ căn cước đổi họ được cấp, cậu chủ đích mang đến cho tôi xem.
Ô họ tên, viết rõ ràng: Thẩm Thừa An.
Tôi chạm vào ba chữ ấy, khóe mắt hơi nóng.
Cậu nói: "Mẹ, sau này trong sổ hộ khẩu nhà mình, sẽ không còn Lục Minh Xuyên nữa."
Tôi cười gật đầu: "Tốt lắm, lật xem cũng đỡ nhức đầu."
Còn Tần Nhã và Tần Hạo.
Nghe nói sau này Tần Hạo lại n/ợ nần, ngày nào cũng về đòi tiền cô ta.
Tần Nhã bị nó hành đến mức không dám về nhà, đêm đêm ngồi ngẩn người trước cổng b/ệnh viện, gặp ai cũng hỏi: "Anh có thấy Thừa An của tôi không?"
Nhưng Thừa An của cô ta, chưa bao giờ thuộc về cô ta.
Đứa con ruột thực sự của cô ta đang ở ngay bên cạnh.
Tiếp tục ngửa tay, tiếp tục đòi tiền, tiếp tục gặm nhấm từng chút cuộc đời còn lại của cô ta.
Có bạn hỏi tôi có h/ận Lục Minh Xuyên không.
Tôi nghĩ một chút, đáp: "Trước kia thì h/ận, sau này thấy phiền phức."
H/ận một người đã khuất, chỉ làm mất thời gian tôi tắm nắng.
Gió biển thổi tới, mặn mòi và tự do.
Tôi đeo kính râm, gửi cho Thừa An một tấm ảnh.
[Hoàng hôn hôm nay đẹp lắm, cuộc sống nghỉ hưu của mẹ đạt điểm tuyệt đối.]
Cậu nhanh chóng trả lời.
[Mẹ vui là tốt rồi.]
Tôi cất điện thoại, nâng ly, cụng ly với hoàng hôn phía xa.
Ly này, kính 26 năm trước người phụ nữ chống đỡ vết thương bước xuống giường là tôi.
May mắn thay, cô ấy đủ tà/n nh/ẫn.
Cũng đủ tỉnh táo.
Hết.
