Ông ấy trả lời rất nhanh: "Được. Hãy cứ tiến về phía trước."
Tôi nhìn ba chữ đó, hốc mắt lại nóng lên.
Tiến về phía trước.
Lần này, tôi thực sự đã tiến về phía trước rồi.
Sau này, mẹ gọi điện cho tôi rất nhiều lần.
Ban đầu là than vãn.
"Từ khi con đi, nhà cửa lo/ạn như nồi cháo."
"Bố con tối trở mình, mẹ căn bản không ngủ ngon được."
"Em trai con chẳng nghe lời chút nào."
Tôi chỉ đáp:
"Vất vả cho mẹ."
"Mẹ có thể tìm cộng đồng."
"Cũng có thể để Lâm Hạo chia sẻ."
Sau này bà dần không than vãn nữa.
Bởi vì bà phát hiện, than vãn cũng không đổi được việc tôi m/ua vé về nhà.
Lâm Hạo cũng từng gửi video cho tôi.
Lần đầu tiên, nó cho tôi xem bát mì nó tự nấu.
Nát bét thành một cục, trông như hiện trường t/ai n/ạn.
Nó hỏi: "Chị, ăn được không?"
Tôi đáp: "Về lý thuyết là được, về thực hành thì tùy vào vận may."
Nó đảo mắt ở bên kia màn hình.
Lần thứ hai, nó cho tôi xem điểm thi tháng.
Dù không tính là cao, nhưng đã nghiêm túc hơn trước một chút.
Nó nói: "Em không đăng ký lớp học thêm nữa."
Tôi nói: "Vậy tốt lắm."
Nó hỏi: "Có phải chị thấy em trước đây rất phế không?"
Tôi đáp: "Phải."
Nó tức đến mức suýt cúp máy.
Nhưng một lát sau, lại lí nhí nói:
"Vậy sau này em sẽ cố gắng không phế như vậy nữa."
Tôi cười.
"Được."
Mẹ thỉnh thoảng cũng hỏi tôi:
"Vãn Vãn, con có h/ận mẹ không?"
Tôi suy nghĩ rất lâu.
Cuối cùng đáp:
"Từng h/ận."
Đầu dây bên kia, bà im lặng rất lâu.
"Còn bây giờ?"
"Bây giờ không rảnh để h/ận nữa."
"Con có rất nhiều tiết học."
Bà khẽ thở dài.
Tôi không an ủi bà nữa.
Một người phải tự chịu trách nhiệm cho những lựa chọn của mình.
Năm đó bà đã bỏ đi.
Kiếp này tôi không đuổi theo.
Vì vậy, cuối cùng bà cũng phải đối mặt với cái gia đình mà bà luôn muốn trốn chạy.
Còn tôi, cuối cùng cũng có thể đối mặt với tương lai của chính mình.
Học kỳ một năm nhất, tôi nhận được học bổng loại một.
Buổi tối, tôi đi dạo trên sân trường, gió thổi qua bên tai.
Trong điện thoại, bố gửi tin nhắn thoại đến.
Giọng ông nghe có lực hơn trước.
"Vãn Vãn, hộ lý nói phản ứng ở chân bố hôm nay tốt hơn trước một chút."
"Bác sĩ nói, kiên trì tập luyện phục hồi, vẫn còn hy vọng ngồi vững hơn."
Nghe xong, tôi mỉm cười.
"Bố, cố lên."
Ông cũng cười.
"Con cũng cố lên."
Sau khi cúp máy, tôi ngồi bên sân trường, nhìn tòa nhà giảng dạy sáng đèn phía xa.
Có sinh viên ôm sách chạy vội vã.
Có người đang học từ vựng.
Có người đang gọi điện về nhà.
Tôi bỗng nhớ lại buổi sáng 7 ngày trước kỳ thi đại học năm ấy.
Mẩu giấy trên bàn.
Tin nhắn của mẹ.
Giường b/ệnh của bố.
Sự đương nhiên của em trai.
Và cả bản thân tôi của kiếp trước, người đã khóc lóc đuổi theo đến nhà ga.
Nếu cô ấy có thể nhìn thấy tôi bây giờ thì tốt biết mấy.
Tôi muốn nói với cô ấy:
Đừng đuổi theo nữa.
Mẹ tranh thủ lúc con ngủ mà bỏ đi, đó không phải lỗi của con.
Con đường bà ấy bỏ đi đó, không đáng để con dùng kỳ thi đại học để đuổi theo.
Con nên đến phòng thi.
Đến trường đại học.
Đến một nơi thật xa.
Để trở thành chính con.
Mẹ tranh thủ lúc tôi ngủ mà bỏ đi.
Kiếp trước, tôi đuổi theo đến nhà ga, c/ầu x/in bà quay đầu lại.
Bà ấy không quay đầu.
Kiếp này, tôi ngồi trong phòng thi, viết xong câu hỏi lớn cuối cùng.
Bà ấy cuối cùng cũng nhận ra.
Đứa con gái luôn đuổi theo bà ấy, đã không còn nữa rồi.
