Ngày xuất viện, tôi cầm xấp hóa đơn thanh toán dày cộm, lại tìm Trần Phong đòi tiền.
Anh ta thoái thác hết lần này đến lần khác, khi thì nói công ty dạo này hiệu quả kém, khi thì nói mẹ anh ta dạo này cũng eo hẹp.
Cuối cùng, dưới sự kiên trì của tôi, anh ta miễn cưỡng chuyển cho tôi hai nghìn đồng, chưa đầy một nửa tổng chi phí.
Khi chuyển khoản, anh ta còn dặn đi dặn lại: “Số tiền còn lại em chi tiêu tiết kiệm chút nhé, đừng có m/ua sắm lung tung nữa.”
Tôi cầm điện thoại, nhìn khoản tiền “ban ơn” ấy, không thốt nên lời.
Bước ra khỏi cổng b/ệnh viện, ánh nắng buổi chiều gay gắt khiến mắt tôi đ/au nhói.
Ôm đứa con gái vừa khỏi b/ệnh trong lòng, tôi chợt thấy thế giới này thật xa lạ.
Trong cuộc hôn nhân này, tôi đã đá/nh mất bản thân hoàn toàn, thậm chí ngay cả khả năng cơ bản để đảm bảo sức khỏe cho con cũng đang bị họ tước đoạt từng chút một.
Tôi không thể tiếp tục như thế này nữa.
Con gái tôi, không thể lớn lên trong một môi trường lạnh lẽo, thiếu vắng tình thân như vậy.
Sau khi con xuất viện, nhà tôi có thêm một vị khách không mời.
Một chiếc camera nhỏ màu đen được lắp ở góc trần phòng khách, chĩa thẳng vào khu vực sinh hoạt chính gồm phòng khách, phòng ăn và nhà bếp.
Nó như một con mắt lạnh lẽo, giám sát tôi suốt hai mươi bốn giờ.
Ngày phát hiện ra nó, tôi đang đút cơm cho U U.
Vừa ngẩng đầu lên, tôi đã chạm phải ống kính đang nhấp nháy ánh đèn đỏ mờ nhạt.
Lòng tôi chùng xuống.
Buổi tối, tôi đợi Trần Phong về nhà, chỉ vào thứ đó hỏi anh ta: “Đây là cái gì?”
Ánh mắt anh ta né tránh, ấp úng giải thích: “À, cái này ấy à... là... là để chống tr/ộm. Dạo này an ninh khu mình không tốt lắm.”
Chống tr/ộm?
Kẻ tr/ộm nào lại lắp camera trong nhà, chĩa vào chính người nhà mình?
Lời nói dối này vụng về đến nực cười.
Mẹ chồng tôi, Lý Tú Lan, nhanh chóng giúp tôi hiểu được mục đích thực sự của “con mắt” này.
Bà bắt đầu “giám sát thời gian thực” và “chỉ đạo từ xa” từng cử động của tôi.
Tôi vừa chần sườn xong chuẩn bị hầm canh, điện thoại của bà đã gọi đến máy Trần Phong, rồi Trần Phong truyền đạt lại “thánh chỉ”: “Mẹ bảo sườn nhiều dầu mỡ quá, cho con ăn thanh đạm thôi.”
Tôi gọt táo cho U U, chưa kịp đút vào miệng con, trong nhóm gia đình đã hiện lên tin nhắn của mẹ chồng kèm theo một tấm ảnh chụp màn hình không biết từ bao giờ: “Ai đó lại cho con ăn vặt rồi, thế thì bữa chính làm sao ăn được? Chẳng biết thương bố nó làm lụng vất vả gì cả!”
Thậm chí có lần, tôi đi vệ sinh lâu hơn một chút, vừa ra ngoài đã thấy Trần Phong ngồi trên sofa với gương mặt đen sì: “Cô đi đâu đấy? Mãi không ra, con ở phòng khách một mình nguy hiểm thế nào!”
Tôi lập tức hiểu ra.
Cái camera này, chẳng phải để chống tr/ộm, mà là chiếc gông cùm điện tử lắp cho tôi.
Nó dùng để giám sát tôi, để bắt lấy bất kỳ cái cớ nào về việc tôi “tiêu tiền hoang phí” hay “chăm con không tốt”.
Tôi đã trở thành một tù nhân bị giám sát toàn thời gian, còn ngôi nhà này chính là nhà tù của tôi.
Sau cơn gi/ận dữ là sự tỉnh táo chưa từng có.
Nếu các người muốn xem, vậy thì tôi sẽ diễn cho các người xem.
Tôi bắt đầu lặng lẽ thay đổi thói quen của mình.
Tôi không dùng cuốn sổ màu hồng để ghi chép nữa.
Tôi chụp ảnh ghi lại mọi khoản chi tiêu bằng điện thoại, dù là hóa đơn siêu thị hay ảnh chụp mã thanh toán ở chợ, tất cả đều được phân loại, sắp xếp và sao lưu lên đám mây.
Mỗi lần m/ua thứ gì, tôi đều chụp lại nhãn giá cùng với hóa đơn để tạo thành bằng chứng hoàn chỉnh.
Tôi còn phát hiện ra, họ giám sát tôi, nhưng lại quên mất việc giám sát chính họ.
Chiếc camera đó cũng ghi lại bộ mặt khác của họ khi không có mặt tôi.
Tôi học được cách tải video giám sát từ hệ thống mạng.
Những đêm khuya khi U U đã ngủ, tôi đeo tai nghe, xem đi xem lại những đoạn video đó.
Tôi thấy, sau khi tôi đưa con ra ngoài, mẹ chồng lập tức lấy đồ ăn vặt giấu trong phòng ra, ngồi trên sofa vừa ăn vừa xem tivi.
Tôi thấy, Trần Phong đi làm về, mẹ chồng lập tức đón lấy, thì thầm mách tội tôi, nói hôm nay tôi lại “lười biếng”, chiều nay để con xem phim hoạt hình nửa tiếng.
Điều khiến tôi như rơi xuống hầm băng, là đoạn đối thoại mưu tính giữa hai mẹ con họ trong phòng ngủ mà tôi vô tình nghe được.
Hôm đó tôi lấy cớ xuống lầu đổ rác, thực ra là bật ghi âm điện thoại rồi giấu trong khe đệm sofa ở phòng khách.
Sau khi quay lại, tôi đã nghe được đoạn đối thoại này.
Đó là giọng mẹ chồng, đ/è rất thấp nhưng đầy toan tính: “Con trai, tiền trong cái thẻ kia của con, phải tranh thủ chuyển ra ngoài đi. Mẹ thấy Lâm Vãn dạo này không bình thường, nhỡ đâu một ngày nó nghĩ thông suốt đòi ly hôn, thì số tiền đó tính là tài sản chung vợ chồng, sẽ bị nó chia mất một nửa đấy!”
Giọng Trần Phong mang theo chút do dự: “Mẹ, chắc không đến mức đó đâu...”
“Không đến mức nào! Con đúng là quá ngây thơ! Lòng dạ đàn bà như kim đáy biển! Phải biết đề phòng người khác! Nghe mẹ, không sai đâu! Cứ tranh thủ tẩu tán tiền bạc trước, kẻo sau này người mất tiền cũng mất trắng!”
Bốn chữ “người mất tiền cũng mất trắng” như một chiếc búa tạ, nện mạnh vào tim tôi, đ/ập tan hoàn toàn chút ảo tưởng cuối cùng của tôi về cuộc hôn nhân này.
