Dân làng vốn thích hóng chuyện, thấy có uẩn khúc thì lập tức hứng chí hẳn lên.
“Sao lại không được xem sổ tiết kiệm?”
“Chẳng phải bảo là hết tiền rồi sao?”
“Nhà họ Giang còn giấu chuyện gì nữa à?”
Bố tôi rốt cuộc cũng vứt tàn th/uốc xuống đất, dẫm nát.
Đây là lần đầu tiên ông đứng dậy kể từ khi anh bưu tá bước vào cổng.
“Đủ rồi.” Giọng ông trầm xuống, “Chuyện hôm nay dừng ở đây thôi.”
Nếu là kiếp trước, nghe câu này, có lẽ tôi đã không dám hé môi nữa. Nhưng bây giờ, tôi chỉ lặng lẽ nhìn ông.
“Sao lại dừng ở đây? Vì nhà ta vốn không nghèo, hay vì các người đã hứa với dì Trương, tháng sau sẽ trả tiền đặt cọc m/ua nhà tân hôn cho anh tôi?”
Câu nói ấy như một quả bom, n/ổ ầm một tiếng giữa đám đông.
Tiền đặt cọc nhà tân hôn?
Chẳng phải bảo là không có tiền sao?
Rốt cuộc là thế nào?
Mặt mẹ tôi trắng bệch, Giang Hạo thì nhảy dựng lên như bị đạp phải đuôi: “Giang Vãn, mày nói nhảm gì đấy!”
Tôi mặc kệ hắn, chỉ nhìn sang hiệu trưởng Chu.
“Thưa thầy, em muốn hỏi, tiền thưởng dành cho thủ khoa của huyện, lẽ ra phải thông báo cho chính đương sự phải không ạ?”
Hiệu trưởng Chu sững người.
Kế toán Lưu trong làng vỗ đùi đen đét: “Phải rồi! Tôi nhớ ra rồi, mấy hôm trước phòng Giáo dục chẳng đến đây sao? Nói là thủ khoa huyện có tiền thưởng!”
Sắc mặt hiệu trưởng Chu cũng thay đổi.
“Có. Phòng Giáo dục huyện năm vạn, doanh nghiệp thiện nguyện ba vạn, nhà trường hai vạn, tổng cộng mười vạn.”
Mười vạn tệ.
Hai chữ ấy vừa thốt ra, trong sân hoàn toàn im bặt.
Mẹ tôi cúi gằm mặt.
Mu bàn tay bố tôi nổi gân xanh.
Ánh mắt Giang Hạo loé lên một tia.
Hiệu trưởng Chu nhìn tôi: “Giang Vãn, em không nhận được thông báo sao?”
Tôi lắc đầu.
“Không.”
Hiệu trưởng Chu lập tức gọi điện cho phòng Giáo dục, còn bật loa ngoài.
Mười phút sau, nhân viên gọi lại, giọng nói vang rõ khắp sân.
“Học bổng của em Giang Vãn đã được phê duyệt, tuần trước đã hoàn tất thủ tục lĩnh, tài liệu chữ ký người nhận cũng đã được lưu hồ sơ. Nếu đương sự có thắc mắc, có thể đến phòng Giáo dục tra c/ứu biên nhận.”
Sau khi cúp máy, không ai nói gì.
Gió thổi qua sân, những mảnh giấy báo vụn trên đất bị cuốn đến chân bố tôi.
Tôi cúi xuống nhặt một mảnh, phủi sạch bụi trên đó.
“Hóa ra nhà ta không phải là không có tiền.”
“Mà là tiền của tôi, đã bị các người lĩnh mất rồi.”
Bố tôi gi/ật phắt ngẩng lên: “Con đừng có nói bậy!”
“Có nói bậy hay không, mai đến phòng Giáo dục tra là rõ.”
Tôi nhét mảnh giấy vụn vào túi, quay người bước vào nhà.
Phía sau, tiếng bàn tán trong sân rốt cuộc cũng không kìm được nữa.
Có người thắc mắc sao tiền thưởng thủ khoa lại không thông báo cho đương sự,
có người hỏi tiền đã lĩnh thì giờ nằm ở đâu, lại có người nhìn bố mẹ tôi với ánh mắt hoàn toàn thay đổi.
Trước khi đóng cửa phòng, tôi nghe thấy kế toán Lưu cười lạnh một tiếng.
“Lão Giang à, chuyện nhà ông mà thật sự bị điều tra ra, thì không còn là chuyện gia đình nữa đâu.”
Sáng hôm sau, tôi lên xe khách đi huyện lỵ.
Trên xe đã chật kín người. Kẻ xách giỏ rau đi chợ, người đeo bao tải đi làm thuê, còn mấy học sinh ôm cặp tựa vào cửa sổ ngủ gật.
Tôi ngồi ở hàng ghế cuối, tay nắm ch/ặt thẻ căn cước.
Suốt dọc đường, điện thoại reo hơn chục lần. Mẹ gọi bảy cuộc, bố gọi ba cuộc, Giang Hạo gọi năm cuộc, tôi chẳng bắt máy lần nào.
Khi xe khách lắc lư tiến vào huyện lỵ, đã là chín giờ sáng.
Tòa nhà phòng Giáo dục không lớn lắm, cửa treo biển nền xanh chữ trắng. Sau khi trình bày mục đích, nhân viên nhanh chóng dẫn tôi vào phòng lưu trữ hồ sơ.
Người phụ trách tiếp tôi là một nữ cán bộ ngoài bốn mươi tuổi.
Bà ấy kiểm tra thẻ căn cước của tôi trước, rồi liếc nhìn dữ liệu trên máy tính.
“Cháu là Giang Vãn?”
Tôi gật đầu.
Biểu cảm của bà lộ rõ vẻ bất ngờ.
“Hôm qua hiệu trưởng Chu đã gọi điện đến. Theo quy định, cháu có quyền tra c/ứu biên nhận học bổng của mình.”
Nói xong, bà lấy từ tủ ra một tập hồ sơ.
Tôi mở tập hồ sơ.
Trang đầu, bản sao thẻ căn cước.
Trang hai, bảng phê duyệt học bổng.
Trang ba, giấy x/ác nhận đã nhận tiền.
Ánh mắt tôi trực tiếp dừng ở ô chữ ký.
Nơi đó viết ba chữ.
Giang Kiến Quốc.
Đó là tên bố tôi.
Nhân viên nhìn tôi một cái.
“Đây là bố cháu?”
“Vâng.”
Bà nhíu mày: “Theo lý, khoản tiền này phải phát trực tiếp cho học sinh, trừ khi có giấy ủy quyền.”
Nói rồi, bà lại lật ra một tờ giấy khác.
“Đây là văn bản ủy quyền đã nộp lúc đó.”
Tôi nhận lấy, liếc nhìn.
Ở cột người ủy quyền, ký tên tôi.
Giang Vãn.
Nét chữ giống bút tích của tôi đến bảy tám phần, nếu không phải chính tay tôi ký, khó mà nhận ra.
Sắc mặt nhân viên cũng hơi khó coi.
“Chữ này là cháu ký sao?”
Tôi lắc đầu.
“Không phải.”
Mấy ngày sau kỳ thi đại học, bố tôi từng mang về một xấp giấy tờ, bảo là đơn xin trợ cấp cho học sinh nghèo, bảo tôi ký tên. Lúc ấy tôi hoàn toàn không nghi ngờ, cứ thế ký hết tờ này đến tờ khác.
Hóa ra từ khoảnh khắc đó, họ đã bắt đầu tính kế với tôi rồi.
Nhân viên photocopy toàn bộ tài liệu thành một bản.
Nửa tiếng sau, tôi cầm một xấp tài liệu dày cộm bước ra khỏi phòng Giáo dục. Bên trong có giấy ủy quyền, biên nhận, chứng từ chuyển khoản ngân hàng, cùng bảng x/ác nhận chữ ký.
