Thông thường chỉ có thượng nguồn tìm hạ nguồn, làm gì có chuyện hạ nguồn tìm ngược lại thượng nguồn?
"Cô không nghe nhầm đâu," ông ấy nhìn thấu sự nghi hoặc của tôi, giải thích: "Cái tôi nhắm đến không phải mấy cửa hàng nhỏ này của cô, mà là chính con người cô. Một sinh viên đại học có thể làm kinh doanh đến mức này, không đơn giản chút nào. Tôi muốn hợp tác lâu dài với cô, đợi cô tốt nghiệp, chúng ta có thể có không gian hợp tác lớn hơn."
Không gian hợp tác lớn hơn.
Tim tôi đ/ập nhanh hơn.
Kiếp trước, tôi còn chẳng có cơ hội được nói chuyện với Trần Tri Hành.
Tôi từng làm gia công trong nhà máy của ông ấy, gặp ông ấy một lần, ở một khoảng cách rất xa. Ông ấy mặc vest, được đám đông vây quanh, còn tôi đứng trên dây chuyền sản xuất, tay nắm ch/ặt một bảng mạch.
Giờ đây, ông ấy đứng trước mặt tôi, chủ động đưa tay ra, nói muốn hợp tác cùng tôi.
"Được," tôi nói, giọng bình tĩnh đến mức chính tôi cũng thấy ngạc nhiên, "Tổng giám đốc Trần, chúng ta ngồi xuống nói chuyện đi."
13.
Học kỳ hai năm cuối, tôi tốt nghiệp loại xuất sắc của khoa Kinh tế.
Ngày lễ tốt nghiệp, Tống Tiểu Miên kéo tôi đi chụp ảnh khắp nơi trong trường.
Cậu ấy thi đỗ cao học tại trường, sẽ tiếp tục học, còn tôi thì dành toàn tâm toàn ý để điều hành "Vân Đoan".
"Tú Vân, cậu thật sự không thi cao học sao?" Cậu ấy cầm máy ảnh hỏi tôi.
"Không thi nữa," tôi nói, "Kiến thức mình học đã đủ dùng rồi, phần còn lại, học trên thương trường."
Sau khi lễ tốt nghiệp kết thúc, tôi gặp Chu Minh Viễn ở cổng trường.
Hai năm không gặp, cậu ta thay đổi rất nhiều.
Tóc dài ra, buộc lộn xộn sau gáy, mặt đầy mụn, ánh mắt vẩn đục, môi khô nứt nẻ, mặc chiếc áo phông đã giặt đến bạc màu, cổ áo lỏng lẻo, cả người trông như thể bị thứ gì đó rút cạn từ bên trong.
"Lâm Tú Vân," cậu ta gọi tôi lại, giọng khàn đặc, "Nghe nói cậu sắp tốt nghiệp rồi à?"
"Ừ."
"Cái tiệm đó của cậu, mở lớn thật đấy."
Tôi đáp nhạt nhẽo, "Cũng tạm."
Cậu ta im lặng một lát, cúi đầu nhìn mũi giày mình.
Đôi giày là giày thể thao màu trắng, nhưng đã không còn nhìn ra màu gốc, bám đầy bụi, dây giày đ/ứt một bên, phải thắt nút lại.
"Tiểu Vân," cậu ta ngẩng đầu, hốc mắt đỏ hoe, "Cậu có thể... cho mình một cơ hội không?"
Tôi nhíu mày, "Cơ hội gì?"
"Cơ hội bắt đầu lại từ đầu," giọng cậu ta r/un r/ẩy, "Mình biết trước đây mình làm không đúng, mình không nên coi những gì cậu làm cho mình là hiển nhiên. Hai năm nay mình đã nghĩ rất nhiều, mình đã hiểu ra, cậu là người tốt với mình nhất trên thế giới này, mình không thể bỏ lỡ cậu thêm lần nào nữa..."
Tôi nhìn cậu ta, bỗng nhiên cảm thấy có chút mơ hồ.
Kiếp trước, tôi đợi câu nói này suốt mười năm.
Đợi từ năm mười tám tuổi đến hai mươi tám tuổi, đợi từ dây chuyền sản xuất đến văn phòng phân xưởng, đợi từ lúc đ/ốt sống cổ khỏe mạnh đến lúc đ/au đớn tỉnh giấc giữa đêm.
Cậu ta chưa từng nói.
Cậu ta cưới con gái giáo sư, bảo tôi đừng lấy ơn huệ ra để u/y hi*p.
Giờ cậu ta đã nói.
Vào lúc mọi thứ đã quá muộn màng.
"Chu Minh Viễn," tôi nói, "Anh có nhớ lần trước anh gọi điện nói với tôi là tôi đã h/ủy ho/ại anh không?"
Sắc mặt cậu ta tái mét.
"Anh nói nếu không phải vì tôi không đóng học phí cho anh, thì anh đã không phải học lại, không phải kém tôi một khóa, không phải vì sĩ diện mà làm dự án theo phong trào rồi bị ghi đại quá."
"Mình..."
Môi cậu ta r/un r/ẩy, không thốt ra được một chữ nào.
"Giờ anh lại đến nói với tôi rằng tôi là người tốt với anh nhất trên thế giới này?" Tôi cười khẽ, "Chu Minh Viễn, anh không thấy nực cười sao?"
Nước mắt trào ra từ hốc mắt cậu ta, "Tiểu Vân, mình thật sự biết lỗi rồi..."
"Biết lỗi là tốt rồi," tôi nhìn xuống cậu ta, "Lo mà học hành, làm người cho tử tế. Đừng làm mấy trò đầu cơ trục lợi đó nữa, chân đạp đất, đầu đội trời, thế là hơn tất cả mọi thứ rồi."
Tôi quay người bước đi.
Phía sau lưng vang lên tiếng khóc của cậu ta, tiếng khóc kìm nén, tiết chế, như thể sợ bị người khác nghe thấy.
Kiếp trước, tôi cũng từng khóc như vậy.
Trong căn phòng tám người ở xưởng điện tử, cắn ch/ặt vỏ gối, khóc đến r/un r/ẩy cả người, không dám phát ra tiếng vì sợ làm phiền bạn cùng phòng.
Khóc xong, hôm sau lại tiếp tục đi làm, tiếp tục vặn ốc vít, tiếp tục gửi tiền cho cậu ta.
Kiếp này, tôi không khóc nữa.
14.
Mùa hè năm 2004, thành phố nóng lạ thường.
Chi nhánh thứ ba của "Vân Đoan" khai trương, nằm ở khu phát triển mới phía Tây thành phố, cạnh một trường đại học mới xây.
Trần Tri Hành nói được làm được, không những đưa hàng vào tiệm của tôi, mà còn giúp tôi kết nối với vài nhà cung cấp thượng nguồn, giảm chi phí nhập hàng của tôi xuống mười lăm phần trăm.
Sự hợp tác của chúng tôi từ cung ứng đơn thuần đã trở thành hợp tác chiến lược sâu sắc hơn - công ty ông ấy làm xuất khẩu, công ty tôi làm nội địa, hai bên chia sẻ kênh m/ua sắm, cùng nhau phát triển sản phẩm mới.
Cuối năm đó, doanh thu của "Vân Đoan" vượt mốc năm triệu tệ.
Năm triệu tệ.
Kiếp trước ở xưởng điện tử, cả năm trời tôi chẳng tiết kiệm nổi mười nghìn tệ.
Tôi m/ua cho mẹ một căn nhà ở huyện, hai phòng ngủ một phòng khách, có máy sưởi, không cần phải đ/ốt than tổ ong nữa.
Mẹ khóc bên kia đầu dây.
"Nhi tử, con giỏi quá," bà nói, "Mẹ không cần con lo lắng nữa đâu, con cứ sống tốt là được rồi."
Tôi cầm điện thoại, nước mắt cũng rơi xuống.
Nhưng tôi mỉm cười nói: "Mẹ, đừng khóc, năm sau con đón mẹ lên thành phố ở, thành phố có b/ệnh viện lớn, sức khỏe mẹ không tốt, phải chữa trị cho đàng hoàng."
