Anh ta nhìn tôi, biểu cảm phức tạp, im lặng vài giây mới lên tiếng: "Mẹ tôi... muốn mời cô uống trà."
"Mời tôi uống trà làm gì?"
Giọng anh ta gượng gạo, mắt chẳng dám nhìn tôi: "Bà ấy nói muốn trò chuyện với cô."
Tôi nhìn anh ta, bỗng bật cười: "Được thôi." Tôi nói: "Nhưng phải hẹn vào ban ngày, tối tôi còn phải livestream. Còn nữa -"
Tôi chỉ vào chiếc xe của anh ta: "Xe này đắt quá, tôi ngồi không quen. Lần tới bảo bà ấy đến quán bún cay dưới lầu nhà tôi, tôi mời."
Biểu cảm của Phó Yến Thanh có thể nói là đặc sắc vô cùng.
Tôi không đợi anh ta phản ứng, quay người lên chiếc taxi đang đỗ phía sau. Chiếc xe lao vào màn đêm, khách sạn kim bích huy hoàng phía sau ngày càng xa dần.
13.
Ngày thứ ba sau buổi tiệc, căn phòng ngăn vách 10 mét vuông của tôi đón một vị khách quý.
Không đúng, là hai vị.
Bố mẹ nhà họ Hoắc đứng ở cửa, chặn kín mít không gian bé bằng bàn tay này. Bố Hoắc mặc bộ vest đặt may từng lên tạp chí tài chính, mẹ Hoắc xách chiếc Hermes của bà, hai người đứng trong căn phòng chất đầy đồ đạc này, biểu cảm phức tạp như thể đang tham quan khu ổ chuột.
"Lê Lê..." Mắt mẹ Hoắc đỏ hoe, đưa tay muốn kéo tôi.
Tôi lùi lại một bước, dựa vào cạnh giường.
"Ngồi đi." Tôi chỉ vào chỗ duy nhất có thể ngồi trong phòng - cạnh giường.
Mẹ Hoắc nhìn tấm ga trải giường - loại giảm giá của IKEA, 99 tệ một bộ - môi mấp máy, cuối cùng vẫn không ngồi xuống.
Bố Hoắc hắng giọng, lên tiếng: "Lê Lê, chuyện hôm đó, bố phải giải thích với con."
Tôi dựa vào tường không nói gì, mắt cũng chẳng thèm nhìn họ.
"Lúc đó chúng ta đuổi con đi là có nỗi khổ tâm." Ông thở dài: "Con bé Minh Châu... nó mới về, có á/c ý với con. Chúng ta sợ nó nhắm vào con, nên nghĩ để con ra ngoài tránh gió một thời gian, đợi một thời gian nữa sẽ đón con về..."
Ông càng nói giọng càng nhỏ dần, có lẽ chính ông cũng thấy lời này nghe quen quen - trong phim truyền hình phản diện thường diễn như vậy.
Mẹ Hoắc mắt càng đỏ hơn, nước mắt lã chã rơi: "Lê Lê, mẹ thật sự không nỡ xa con. Mấy ngày nay mẹ ăn không ngon ngủ không yên, ngày nào cũng nhớ con. Con về đi, được không? Phòng vẫn để cho con, đàn piano vẫn còn đó..."
Tôi nhìn bà, bỗng bật cười.
"Mẹ."
Bà sững người - có lẽ không ngờ tôi vẫn gọi bà là mẹ.
"Con hỏi mẹ một câu."
Bà gật đầu.
"Hôm đó ở buổi tiệc, khi con nói con muốn dọn ra ngoài, mẹ có ngăn con lại không?"
Nước mắt mẹ Hoắc ngừng rơi.
"Mẹ lúc đó đứng cạnh Hoắc Minh Châu, một câu cũng không nói. 22 năm nay, mẹ dạy con lễ nghi, dạy con cách nói chuyện, dạy con làm thế nào để là một đại tiểu thư nhà họ Hoắc đạt chuẩn. Nhưng mẹ chưa bao giờ dạy con, nếu một ngày con không còn là đại tiểu thư nhà họ Hoắc nữa, thì phải làm sao."
Mẹ Hoắc há miệng, không nói được lời nào.
Bố Hoắc nhíu mày: "Lê Lê, con nói chuyện với mẹ kiểu gì thế? Chúng ta thật sự là vì tốt cho con..."
"Bố," tôi ngắt lời ông: "Bố biết không, 22 năm nay, con sợ nhất là cảnh bố nhíu mày nhìn con. Mỗi lần bố nhíu mày, con lại thấy mình làm sai chuyện gì đó. Nhưng bây giờ - con không sợ nữa."
Lông mày bố Hoắc nhíu ch/ặt hơn.
Tôi hít sâu một hơi, nhìn hai người họ, nghiêm túc nói: "Bố mẹ, con không h/ận bố mẹ. Con thật sự đã buông bỏ rồi. Con cũng chấp nhận sự thật là con không phải đại tiểu thư nhà họ Hoắc."
Mẹ Hoắc nước mắt lại trào ra: "Vậy thì con về đi mà..."
Tôi lắc đầu.
"Trước kia con là đại tiểu thư nhà họ Hoắc, sống như một con rối bị gi/ật dây. Mỗi ngày mặc gì, nói gì, gặp ai đều phải diễn theo kịch bản. Bây giờ con là Khương Đại Lê của chính mình, ở phòng 10 mét vuông, ăn bún cay, mặc Uniqlo -"
Tôi vỗ vỗ ng/ực, cười thản nhiên: "Tuy nghèo, nhưng linh h/ồn con tự do."
Mẹ Hoắc đứng sững ở đó, nước mắt đọng trên mặt, hồi lâu không cử động. Bố Hoắc há miệng, cuối cùng chỉ thở dài, quay người bước ra ngoài. Đến cửa, ông dừng lại, quay lưng về phía tôi nói: "Cửa nhà, luôn để dành cho con."
Tôi không nói gì. Mẹ Hoắc lau nước mắt đi theo, lúc sắp đi còn ngoái đầu nhìn tôi một cái, ánh mắt phức tạp đến mức tôi không thể đọc hiểu.
Cửa đóng lại. Căn phòng nhỏ 10 mét vuông yên tĩnh trở lại. Tôi nhìn cánh cửa đóng ch/ặt đó, bỗng cảm thấy trong lòng có thứ gì đó đã hoàn toàn buông bỏ.
14.
Bố mẹ Hoắc vừa đi trước, điện thoại liền reo sau đó. Tin nhắn của Phó Yến Thanh.
"Có thời gian không? Muốn trò chuyện với cô."
Tôi nhìn dòng chữ đó 3 giây, trả lời: "?"
Anh ta đáp lại ngay: "Tôi biết có thể cô không muốn gặp tôi. Nhưng có vài lời, tôi vẫn muốn nói rõ với cô."
Tôi trả lời: "Nói đi."
Đối phương im lặng một lúc, rồi gửi một đoạn dài: "Hôn ước giữa tôi và Hoắc Minh Châu là liên hôn gia tộc, không có tình cảm. Hôm đó ở buổi tiệc, những lời cô nói, tôi đã suy nghĩ rất lâu. Cô nói đúng, tôi quả thật đến thứ mình thích cũng không dám thử. Tôi từ nhỏ đã bị sắp đặt học đàn, thi đấu, nổi tiếng, chưa bao giờ tự hỏi bản thân mình có muốn hay không. Tôi không phải muốn c/ầu x/in cô điều gì. Chỉ là muốn nói, cô dũng cảm hơn tất cả chúng tôi."
Tôi nhìn đoạn văn này, mỉm cười.
