“Về mặt pháp lý, xem mắt không phải là một giao dịch hợp đồng. Anh ta nói dối đương nhiên là không tốt, nhưng cậu không thể kiện anh ta. Tuy nhiên—” cô ấy ngước nhìn tôi, “Nếu cậu thực sự muốn anh ta từ bỏ, có một vũ khí hiệu quả hơn pháp luật.”
“Là gì?”
“Sự thật.”
Cô ấy tựa vào lưng ghế, ngón tay gõ gõ lên mặt bàn. “Cái người dì Vương mà cậu nói là người mai mối cho cả hai bên. Nếu dì ấy biết anh ta che giấu chuyện có con, thể diện của dì ấy sẽ không còn. Hơn nữa, cậu nói anh ta là cán bộ cấp trung đoàn? Quân đội rất coi trọng chuyện này. Xem mắt mà che giấu thông tin cá nhân quan trọng, truyền ra ngoài thì danh tiếng chẳng tốt đẹp gì.”
Tôi im lặng một hồi. Phương Tình nhìn thẳng vào mắt tôi. “Nhưng cậu tìm tớ không chỉ để khiến anh ta từ bỏ thôi đúng không?”
Tôi lắc đầu. “Tớ muốn biết, tại sao anh ta lại chọn tớ.”
Đây mới là câu hỏi lớn nhất mà giấc mơ để lại cho tôi. Tại sao lại là tôi? Ba mươi hai tuổi, chưa kết hôn, công việc ổn nhưng cũng chẳng phải cấp bậc gì gh/ê g/ớm, ngoại hình trung bình khá, tính cách đ/ộc lập nhưng không quá mạnh mẽ. Một cán bộ cấp trung đoàn, cao một mét tám ba, điều kiện đó trên thị trường hôn nhân có thể chọn người trẻ hơn, nghe lời hơn. Tại sao anh ta lại chọn tôi?
Trừ khi—
Anh ta không cần một người vợ. Anh ta cần một kiểu người cụ thể. Một người phụ nữ "đủ lớn tuổi", áp lực xã hội đủ lớn, đang ở thế "yếu thế" trên thị trường hôn nhân, đồng thời lại có năng lực kinh tế và khả năng sống nhất định. Kiểu phụ nữ này, trong tính toán của anh ta, rất dễ nắm thóp. Vì cô ấy sẽ "biết ơn".
Trong đầu tôi lại hiện lên câu nói trong mơ: "Chẳng phải cô không ai thèm lấy sao? Nên biết ơn đi."
Tối đó về nhà, tôi mở mạng xã hội, tạo một tài khoản mới. Dùng một cái tên giả, tham gia vài nhóm hỗ trợ vợ quân nhân. Không phải để nghe ngóng về Hạ Diên Chi, mà là để tìm hiểu cuộc sống thực sự của gia đình quân nhân. Mấy ngày liền, tôi không đăng gì cả, chỉ âm thầm theo dõi. Xem họ nói chuyện gì.
Có người bảo hai tháng rồi không gặp chồng, con sốt cao chỉ biết tự ôm con bắt taxi đi b/ệnh viện. Có người nói mẹ chồng đến sống cùng, ngày nào cũng chê cô ấy nấu ăn không ngon, chồng thì đứng về phía mẹ. Có người nói cãi nhau với chồng, chồng đ/ập cửa bỏ đi, cô ấy ngồi xổm khóc trong hành lang khu gia đình giữa đêm khuya, chị dâu nhà bên gõ cửa mang cho bát mì. Có người nói trước đây cô ấy là quản lý khách hàng ngân hàng, sau khi theo chồng thì không có việc làm, tách biệt với xã hội ba năm, giờ muốn đi làm lại thì phát hiện mình chẳng biết làm gì nữa.
Từng dòng một, tôi đều đọc rất kỹ. Không phải cuộc sống của vợ quân nhân nào cũng thế này. Cũng có những người hạnh phúc, được hỗ trợ, có chồng rất đáng tin cậy. Nhưng tôi đã nhìn thấy một khả năng khác. Một khả năng mà nếu tôi bước chân vào, sẽ rất khó để bước ra. Đặc biệt là—khi phải mang theo một đứa trẻ không phải do mình sinh ra.
Tôi tắt điện thoại, kéo chăn lên đến tận cằm. Ngoài cửa sổ, một đôi tình nhân đang cười, tiếng cười trong trẻo xuyên qua lớp kính vọng vào. Tôi mò mẫm dưới gối lấy giấy bút, viết một câu trong bóng tối: "Khi cậu có đường lui, nhất định phải chạy."
Rồi gấp tờ giấy lại, nhét ngược vào dưới gối. Tiếp đó, tôi đưa ra một quyết định. Không chỉ là chạy trốn. Tôi phải làm rõ anh ta rốt cuộc là người thế nào. Sau đó, tôi sẽ cho anh ta biết. Tôi không phải là quân cờ trên bàn cờ của anh ta.
---
Chương 5
Bữa cơm cuối tuần đó, bố mẹ tôi cuối cùng vẫn đi. Tôi không đi. Tối hôm đó, sau khi mẹ về, bà gọi điện cho tôi. Sự phấn khích trong giọng nói như thể vừa uống cạn hai cân rư/ợu trắng.
"Vãn Vãn, hôm nay Diên Chi quá khách sáo, suốt buổi cứ hỏi chuyện của con, bảo rằng vấn đề là ở cậu ấy khiến con không thoải mái, mời chúng ta ăn cơm là để tạ lỗi. Bố con cũng nói đứa trẻ này rất thực tế."
Tôi không tiếp lời.
"À đúng rồi, cậu ấy còn tặng bố con một hộp trà, loại đóng lon sắt, bảo là chiến hữu mang từ Vân Nam về."
Trà. Tôi siết ch/ặt điện thoại. Trong mơ cũng có cảnh này. Trước khi anh ta đến nhà tôi, anh ta dùng những ân huệ nhỏ để mở đường. Tặng trà cho bố tôi, tặng khăn lụa cho mẹ tôi, từng bước một biến bố mẹ tôi thành "người nhà" của anh ta. Đợi đến khi họ đã mặc định anh ta là con rể, lúc đó tôi mới nói không muốn, thì tôi sẽ trở thành kẻ th/ù của cả gia đình. Đây gọi là rút củi đáy nồi.
"Mẹ," tôi cố gắng giữ giọng bình tĩnh, "Mẹ giúp con hỏi dì Vương xem vợ cũ của anh ta tên gì."
Mẹ tôi ngẩn người: "Con hỏi cái đó làm gì?"
"Con muốn tìm hiểu cho rõ. Đã là người các mẹ đều thấy tốt, thì con cũng không thể mơ mơ màng màng được."
Lý do này mẹ tôi chấp nhận. Ngày hôm sau, bà gửi tên cho tôi: "Kiều Mẫn". Chỉ hai chữ, nằm lặng lẽ trong khung tin nhắn. Tôi nhìn chằm chằm vào hai chữ này rất lâu. Sau đó, tôi làm một việc rất táo bạo. Tôi tìm thấy Kiều Mẫn. Không phải qua th/ủ đo/ạn cao siêu gì, mà qua mấy nhóm vợ quân nhân đó. Tôi tìm ki/ếm từ khóa liên quan đến Kiều Mẫn trong nhóm, thấy có người từng nhắc đến "Tiểu Kiều", bảo vài năm trước cô ấy đã rời đoàn văn công, hiện đang mở một studio múa ở tỉnh lỵ. Mất thêm hai ngày, tôi tìm thấy địa chỉ của studio đó. Thứ Tư, tôi xin nghỉ nửa ngày, bắt chuyến tàu cao tốc hai tiếng đồng hồ để đến tỉnh lỵ.
