Thẩm Phối Lan bỗng nói vọng theo: "Cậu tuyệt tình thế này, sau này sẽ hối h/ận thôi. Điều kiện của Nam Chi không tệ, người theo đuổi con bé nhiều vô kể."
Tôi dừng bước, ngoái đầu nhìn bà ta.
"Vậy thì tốt quá."
Bà ta sững người.
Tôi nói: "Tìm một người có thể chấp nhận việc bố mẹ bị dời chỗ ngồi, chìa khóa phòng tân hôn tùy tiện đưa cho người khác là được. Nhà bà cũng đỡ việc."
Sắc mặt bà ta hoàn toàn không giữ nổi nữa.
Tôi không dừng lại thêm.
Khi cửa xe đóng lại, qua gương chiếu hậu, tôi thấy Thẩm Phối Lan vẫn đứng tại chỗ, tay nắm ch/ặt quai túi. Cả đời này bà ta chắc hẳn hiếm khi gặp người không chịu nhường nhịn, nên lúc nào cũng tưởng chỉ cần giọng đủ to là người khác sẽ lùi bước.
Khách hàng ngồi bên cạnh cười hỏi: "Chuyện gia đình à?"
Tôi nói: "Chuyện cũ thôi."
Khách hàng rất hiểu ý, không hỏi thêm nữa.
Buổi tối, Nguyễn Nam Chi nhắn tin cho tôi.
"Mẹ em tìm anh à?"
Tôi đáp: "Ừ."
Cô ấy nhắn: "Xin lỗi anh. Em mới biết, đã nói với bà ấy rồi, sau này sẽ không làm phiền anh nữa."
Tôi nhìn dòng "sau này sẽ không" đó, không trả lời.
Cô ấy lại nhắn: "Anh yên tâm, em sẽ không để bà ấy tìm chú dì đâu."
Lần này tôi nhắn lại một chữ "Được".
Nửa tháng sau, chi phí tiệc cưới được thanh toán xong xuôi.
Tôi chịu phần mình x/ác nhận, nhà họ Nguyễn chịu phần họ bổ sung. Thẩm Phối Lan vốn không đồng ý, sau đó Nguyễn Thế An đứng ra chuyển khoản số tiền đó.
Lời nhắn chuyển khoản viết rất khách sáo: "Đã tất toán chi phí đám cưới."
Tôi nhìn mấy chữ đó, lòng không gợn sóng quá nhiều.
Có những mối qu/an h/ệ cũng giống như sổ sách, tất toán không có nghĩa là chưa từng xảy ra, chỉ có nghĩa là từ nay về sau đừng treo trên danh nghĩa của nhau nữa.
Đầu tháng 3, tôi đăng tin cho thuê phòng tân hôn.
Khi môi giới dẫn người đến xem nhà, tôi đứng trên ban công, nhìn hàng miếng dán chống va đ/ập hình quả cam nhỏ méo mó kia. Người thuê là một cặp đôi trẻ mới đi làm, cô gái rất thích ban công, bảo muốn trồng bạc hà và cà chua bi.
Chàng trai hỏi tôi: "Miếng dán này bóc ra được không?"
Tôi liếc nhìn: "Được."
Cô gái lại bảo: "Đừng bóc nữa, trông đáng yêu mà, có chút hơi thở cuộc sống."
Tôi cười nhẹ.
Vậy thì để lại đi.
Không phải vết tích nào cũng nhất định phải xóa sạch.
Có những thứ cứ để đó, nhắc nhở người đến sau rằng cuộc sống không phải là căn hộ mẫu. Nó sẽ dán lệch, sẽ nổi bong bóng, sẽ nứt ra một chút ở rìa vào lúc cậu tưởng là ổn định nhất.
Chỉ cần đừng lấy vết nứt làm vật trang trí là được.
14 Giang Văn Tự sắp đính hôn rồi
Giữa tháng 4, tôi nghe tin Giang Văn Tự sắp đính hôn.
Tin tức là do Chu Duy Kiến mang đến.
Hắn ngồi trên sofa văn phòng tôi, vừa gặm táo vừa nói: "Vị thanh mai trúc mã của vợ chưa cưới cũ nhà cậu ấy, đối tượng đính hôn là con gái nhà đầu tư của công ty anh ta. Nghe bảo nhanh lắm, nhà bên đó đang xem khách sạn rồi."
Tôi ngẩng đầu lên khỏi đống tài liệu: "Sao cái gì cậu cũng biết thế?"
"Bát quái là sản phẩm phụ của thông tin thương mại."
Tôi lười chấp hắn.
Chu Duy Kiến ném lõi táo vào thùng rác: "Nguyễn Nam Chi có biết không?"
"Cậu hỏi tôi à?"
"Chẳng phải hai người vẫn thỉnh thoảng liên lạc sao?"
Tôi liếc hắn một cái.
Tôi và Nguyễn Nam Chi quả thực có thỉnh thoảng liên lạc, nhưng chỉ giới hạn trong việc chi phí đám cưới, đồ đạc trong phòng tân hôn và những việc không thể tránh khỏi giữa bạn chung.
Cô ấy không còn vượt giới, tôi cũng không còn đưa ra cảm xúc dư thừa.
Lần liên lạc gần nhất là sau khi cô ấy chuyển bàn trang điểm đi, cô ấy nhắn tin nói thợ tháo lắp làm xước một mảng tường nhỏ, cô ấy sẽ đền.
Tôi nhắn không cần, cô ấy vẫn chuyển tiền sửa chữa.
Đó là mối qu/an h/ệ mới của chúng tôi.
Rõ ràng, khách sáo, không ai n/ợ ai.
Chu Duy Kiến thấy tôi không nói gì, cười khẩy: "Cậu đừng nói, tên Giang Văn Tự này cũng thực tế phết. Lúc khuyên cậu cho Nam Chi thời gian thì như nam phụ thâm tình, quay đầu đính hôn còn nhanh hơn ai hết."
Tôi nói: "Anh ta vốn dĩ đâu phải nam phụ."
"Thế là gì?"
"Người ngồi vào chỗ của người khác."
Chu Duy Kiến sững người, rồi bật cười thành tiếng: "Cái miệng cậu giờ luyện được lắm rồi đấy."
Tôi cúi đầu tiếp tục xem tài liệu.
Buổi tối về nhà, mẹ tôi đang nhặt rau trong phòng khách.
Bà dạo này mê tham gia đoàn hợp xướng cộng đồng, tối thứ tư hàng tuần đều tập luyện, tinh thần cả người tốt hơn hẳn so với hồi sau Tết. Bố tôi phụ trách đưa đón, miệng thì chê phiền phức, nhưng trong điện thoại lại lưu lịch trình tập luyện mỗi lần.
Khi tôi thay giày, bà bỗng nói: "Nam Chi hôm nay nhắn tin cho mẹ."
Động tác của tôi khựng lại.
"Nói gì ạ?"
"Hỏi thăm sức khỏe dạo này ra sao, còn bảo nó đổi việc rồi, không bận như trước nữa." Mẹ tôi thả lá rau vào chậu, "Nó còn bảo, trước đây khiến chúng ta khó chịu, nó vẫn luôn ghi nhớ."
Tôi im lặng.
Mẹ tôi ngẩng đầu nhìn tôi: "Con đừng căng thẳng, mẹ không khuyên con tái hợp đâu."
Tôi bật cười: "Con đâu có căng thẳng."
"Mặt con căng cứng ra kìa."
Tôi bước tới ngồi xuống, giúp bà nhặt rau.
Mẹ tôi nói: "Thực ra đứa nhỏ đó không x/ấu."
"Con biết."
"Chỉ là được nhà cưng chiều quá nên quá biết cách chăm lo cho người nhà bên đó."
Tôi ừ một tiếng.
Mẹ tôi thở dài: "Nó bây giờ nghĩ thông suốt được cũng không tính là muộn. Chỉ là đối với đoạn tình cảm của hai đứa mà nói, thì muộn một chút rồi."
Cọng rau trong tay tôi g/ãy làm đôi.
Mẹ tôi nhìn tôi một cái, không nói tiếp nữa.
Vài ngày sau, tôi gặp Nguyễn Nam Chi tại một sự kiện thương mại.
Cô ấy c/ắt tóc ngắn, mặc bộ vest đen, cả người gọn gàng hơn nhiều. Trước đây cô ấy thích váy vóc mềm mại, bảo thấy giống mùa xuân, giờ đứng giữa đám đông thế này, lại giống chính mình hơn.
Chúng tôi nhìn nhau qua nửa hội trường.
Cô ấy là người bước tới trước.
