Tỷ ấy há miệng, hồi lâu sau mới r/un r/ẩy hỏi: “Sao ngươi biết?”
“Bởi vì ta là người đã trọng sinh.”
Khoảnh khắc ta thốt ra câu này, cảm thấy gông cùm vô hình trên người mình cuối cùng đã vỡ vụn. Tất cả những không cam lòng, tất cả những khó hiểu, tất cả nỗi h/ận th/ù mà ngay cả biển lửa kiếp trước cũng không th/iêu rụi được, tất cả đều hóa thành tro bụi vào khoảnh khắc này.
Một mùa xuân nữa lại đến, Phúc Vương đón trắc phi vào phủ. Cung Huệ không mặc màu đỏ của chính thê, mà là màu hồng kim của trắc phi. Khi kiệu được khiêng ra khỏi Cung phủ, tỷ ấy vén rèm kiệu liếc nhìn ta một cái.
Trong ánh mắt ấy chứa đựng quá nhiều thứ phức tạp, ta không đọc hiểu, cũng không muốn đọc hiểu nữa.
Mẫu thân đứng phía sau lau nước mắt, cha tiếp khách ở tiền sảnh, ta một mình đứng trong đình nghỉ mát ở hậu viện, nhìn theo chiếc kiệu màu hồng kim ấy khuất dần.
Anh Đào bưng trà tới, hỏi: “Cô nương đang nhìn gì vậy?”
“Nhìn một con chim bay ra khỏi lồng.” Ta nói.
“Nhưng đại tiểu thư chẳng phải đang bước vào một cái lồng lớn hơn sao?”
Ta nâng chén trà, khẽ thổi những lá trà nổi trên mặt nước.
“Đó ít nhất là cái lồng do chính tỷ ấy chọn.”
Nửa năm sau, ta gả cho một vị tu soạn ở Hàn Lâm Viện - gia thế trong sạch, phẩm hạnh đoan chính, một nha môn thanh liêm không lớn không nhỏ ở kinh thành. Ngày xuất giá không có mười dặm hồng trang, chỉ có một hộp tiền riêng mẫu thân nhét cho, và câu “hãy sống cho tốt” mà cha phải lau nước mắt hồi lâu mới thốt ra được.
Khi kiệu vừa khiêng ra khỏi cửa Cung phủ, ta ngoái đầu nhìn lại.
Cổng nhà hoa hạnh rụng đầy đất, có làn gió thổi qua, cuốn những cánh hoa bay lên trời. Ta nhớ về kiếp trước, nhớ về biển lửa năm ấy, nhớ về vầng trăng nhìn thấy lần cuối trước khi ch*t. Vầng trăng ấy cũng giống hệt vầng trăng hôm nay, nhưng người ngắm trăng, đã chẳng còn là người cũ nữa.
-- Hết --
