Mẹ chồng: “Cô không biết tìm người hỏi à?”
Tôi: “Dịch vụ chen ngang y tế đã ngừng cung cấp.”
Mẹ chồng: “Cô là cái loại con cái kiểu gì mà hẹp hòi thế?”
Tôi không trả lời.
Bà lại nhắn tiếp: “Trước đây mẹ chăm sóc Chu Nghiễn vất vả thế nào, giờ bảo cô giúp đặt cái lịch khám mà cô cứ đùn đẩy hết lần này đến lần khác.”
Tôi đáp: “Dì chăm sóc con trai dì, không phải chăm sóc con.”
“Con muốn báo hiếu, cũng phải ưu tiên báo hiếu mẹ con trước.”
Trong nhóm im bặt, không ai dám lên tiếng.
Câu này vừa gửi đi, lòng bàn tay tôi bất giác đổ mồ hôi.
Không phải vì sợ.
Mà là vì bao nhiêu năm nay, đây là lần đầu tiên trong nhóm chat nhà họ Chu, tôi đặt mẹ mình lên vị trí ưu tiên.
Cuộc họp buổi sáng kéo dài đến 11 giờ 30 phút.
Tôi vừa ra khỏi phòng họp, đã thấy Chu Nghiễn gửi cho tôi hơn mười tin nhắn.
Tin thứ nhất: “Mẹ cô khám xong rồi.”
Tin thứ hai: “Bác sĩ bảo phải lấy m/áu thêm.”
Tin thứ ba: “Quầy đóng tiền đông người quá.”
Tin thứ tư: “Đỗ xe ở b/ệnh viện khó quá.”
Tin thứ năm: “Bà ấy cứ không cho anh m/ua cháo, bảo đắt quá.”
Tin thứ sáu: “Bà ấy hỏi anh, dạo này cô có mệt lắm không.”
Tin thứ bảy: “Tri Ý, trước đây có phải anh khốn nạn lắm không?”
Tôi nhìn tin cuối cùng, không trả lời ngay.
Điện thoại lại rung lên.
Anh gửi một bức ảnh.
Trên băng ghế dài ở hành lang b/ệnh viện, mẹ tôi ngồi đó, tay bưng cốc cháo nóng.
Chu Nghiễn đứng bên cạnh, tay xách một túi th/uốc.
Ảnh chụp hơi nhòe.
Mẹ tôi cúi đầu, không nhìn rõ biểu cảm.
Nhưng chiếc áo khoác bà mặc, là cái tôi m/ua cho bà năm ngoái.
Bà tiếc không dám mặc.
Hôm nay đến b/ệnh viện mới lấy ra mặc.
Tôi nhìn chằm chằm vào bức ảnh đó rất lâu.
Đồng nghiệp đi ngang qua hỏi: “Chị Thẩm, đi ăn cơm không?”
Tôi hoàn h/ồn: “Mọi người đi trước đi.”
Tôi nhắn cho Chu Nghiễn: “Chụp ảnh đơn th/uốc gửi cho tôi.”
Anh gửi qua rất nhanh.
Tôi xem xong, x/ác nhận không có vấn đề gì.
Vừa định cất điện thoại, điện thoại mẹ chồng lại gọi đến.
Tôi không nghe.
Bà quay sang gọi cho Chu Nghiễn.
Lần này Chu Nghiễn bắt máy.
Tôi không biết họ đã nói gì.
Năm phút sau, Chu Nghiễn nhắn vào nhóm một câu:
“Mẹ, từ nay về sau việc của mọi người, tự mình giải quyết được thì tự giải quyết. Tri Ý không phải là tổng đài chăm sóc khách hàng của nhà chúng ta.”
Nhóm chat im lặng một lúc.
Mẹ chồng nhắn: “Con có ý gì? Giờ con cũng đứng về phía nó rồi à?”
Chu Nghiễn đáp: “Không phải đứng về phía ai.”
“Mà là trước đây chúng ta đã quá coi mọi thứ là đương nhiên.”
Tôi nhìn hai câu này, có chút bất ngờ.
Nhưng cũng chỉ là bất ngờ thôi.
Một người nhìn thấy vấn đề, không có nghĩa là vấn đề đã được giải quyết.
Tôi cất điện thoại, đi ăn cơm.
Năm giờ ba mươi chiều.
Tôi vừa tan làm, Chu Tình nhắn trong nhóm: “Chị dâu, em xếp thứ mấy rồi?”
Tôi liếc nhìn, trả lời: “Số 3.”
Chu Tình: “Trước em còn ai nữa?”
Tôi: “Số 1, dọn dẹp quảng cáo điện thoại của bố em.”
“Số 2, tổng hợp lưu ý tái khám của mẹ em.”
“Số 3, tối ưu sơ yếu lý lịch của em.”
Chu Tình: “Mai em phải nộp rồi!”
Tôi: “Có thể làm gấp.”
Chu Tình: “Bao nhiêu tiền?”
Tôi: “Phí làm gấp 100.”
Chu Tình gửi một biểu tượng muốn khóc.
Sau đó chuyển 400.
Lần này tôi nhận.
Tôi mở sơ yếu lý lịch của cô ta ra.
Mất 40 phút, xóa hết những lời sáo rỗng, viết lại kinh nghiệm dự án, điều chỉnh phần kỹ năng theo yêu cầu vị trí ứng tuyển.
Khi gửi lại, tôi tiện tay đính kèm một câu:
“Sau này đừng viết là chịu thương chịu khó nữa.”
“Người thực sự chịu được khổ, sẽ không lấy bốn chữ này làm ưu thế.”
Chu Tình nửa ngày sau mới đáp: “Biết rồi.”
Lại hai phút nữa trôi qua.
Cô ta nhắn: “Cảm ơn chị dâu.”
Đây là lần đầu tiên cô ta nghiêm túc nói cảm ơn tôi.
Tôi đáp: “Không có chi, dịch vụ mà khách hàng thanh toán xứng đáng nhận được.”
Cô ta gửi một biểu tượng ngại ngùng.
Bảy giờ tối.
Tôi về đến nhà.
Chu Nghiễn đã ở trong bếp.
Trên thớt đang thái rau, trong nồi đang nấu cháo.
Anh nhìn thấy tôi, vẻ mặt hơi gượng gạo:
“Mẹ cô nói cô thích ăn cháo bí đỏ.”
Tôi đặt túi xách xuống: “Mẹ tôi nói với anh nhiều lắm sao?”
Anh ừ một tiếng: “Bà ấy nói hồi nhỏ cô rất ngoan, cũng rất bướng bỉnh.”
“Nói mỗi lần về nhà cô đều chỉ báo tin vui không báo tin buồn.”
“Nói cô đừng cãi nhau với anh, cuộc sống trôi qua êm đềm là hơn hết thảy.”
Anh dừng lại một chút: “Bà ấy còn nói, bảo anh đừng b/ắt n/ạt cô.”
Tôi không nói gì.
Chu Nghiễn tắt bếp: “Tri Ý, hôm nay anh mới biết, ở cái nơi như b/ệnh viện, có người đi cùng thực sự khác biệt lắm.”
“Mẹ cô cứ bảo không cần anh.”
“Nhưng lúc đóng tiền, bà ấy đứng phía sau nhìn anh, anh đột nhiên cảm thấy...”
Anh ngập ngừng, không nói những lời hoa mỹ, chỉ bảo:
“Trước đây anh n/ợ cô quá nhiều.”
Tôi nhìn anh.
Ánh đèn nhà bếp chiếu lên mặt anh.
Anh không giống như đang diễn.
Nhưng tôi cũng không vì thế mà cảm động ngay lập tức.
Sự thấu hiểu muộn màng, không tự động xóa bỏ được những tủi thân trước đây.
Tôi hỏi: “Vậy thì sao?”
Chu Nghiễn sững người: “Cái gì?”
“Anh biết mình n/ợ rồi, sau đó thì sao?”
Anh im lặng vài giây: “Sau này việc của người nhà anh, anh tự giải quyết.”
“Bên phía mẹ cô, cần anh làm gì, anh sẽ cùng cô làm.”
Tôi gật đầu: “Viết ra.”
Chu Nghiễn: “...”
Tôi lấy một tờ giấy từ trong ngăn kéo ra: “Lời hứa miệng dễ quên lắm.”
“Viết đi.”
Anh nhìn tôi, như muốn cười mà cười không nổi: “Viết thật à?”
Tôi đưa bút cho anh: “Anh nghĩ sao?”
Chu Nghiễn nhận lấy bút, viết ba điều.”
}
