Bởi vì ông ta đã nhìn thấy.
Từ những khe hở trên sàn đại điện, từ giữa những đường vân chằng chịt kia, một làn sương m/ù màu đen đang rỉ ra.
Một sợi.
Hai sợi.
Giống như hơi thở.
Giống như dưới lòng đất có một cái miệng khổng lồ đang từ từ mở ra.
Làn sương mang theo hơi lạnh.
Mang theo một mùi hương mục nát, cổ xưa, một mùi hương không nên tồn tại trên nhân gian.
Tất cả mọi người đều ngửi thấy.
Đó là thứ mùi có thể khiến lý trí con người chập mạch ngay lập tức.
Lâm Nhược Khê tựa vào bậc đ/á.
Chân cô ta đã mềm nhũn.
Sinh viên của cô ta ngồi bệt dưới đất, hai tay bịt ch/ặt tai-- cậu ta đã nghe thấy âm thanh.
Âm thanh truyền lên từ dưới lòng đất.
Trầm đục, chậm rãi, như thể một thứ gì đó khổng lồ đang trở mình.
Tôi bước đến cửa đại điện.
Thanh ki/ếm đặt ngang trước ng/ực.
Tôi dùng mũi ki/ếm vẽ một đường trong không trung.
Không nhanh.
Rất chậm.
Giống như đang viết chữ.
Một ký hiệu.
Khoảnh khắc ký hiệu vẽ xong, làn sương đen dừng lại.
Không phải tan đi.
Mà là bị ép ngược trở lại.
Giống như có một bàn tay vô hình, đem những làn sương vừa chui ra từ khe hở, từng sợi từng sợi nhét ngược vào trong.
Trọng lượng không khí trở lại bình thường.
Nhân viên chấp pháp thở dốc. Một người trong số đó ngồi bệt xuống đất.
Người lái máy ủi nhảy khỏi cabin rồi chạy thục mạng.
Hai chân vấp vào nhau, vừa lăn vừa bò chạy xuống núi.
Trần Đông Lai vẫn vịn vào cột đ/á.
Tay ông ta không buông ra được nữa.
Không phải vì có sức mạnh nào giữ ông ta lại.
Mà là các ngón tay ông ta đang co quắp.
Tôi nhìn ông ta.
Ông ta cũng nhìn tôi.
Đồng tử ông ta giãn ra.
Đôi môi xám ngoét.
Dưới lớp áo khoác gió, áo sơ mi của ông ta đã ướt đẫm mồ hôi.
"Ngôi miếu này, không phải tôi không muốn đi."
Tôi nói.
"Mà là tôi không thể đi."
Tôi thu ki/ếm vào vỏ.
"Ông phá miếu, thứ bên dưới thoát ra. Ba mươi tỷ của ông, có đủ để đền bù không--"
Tôi nhìn xuống những chiếc xe, những con người, những cỗ máy dưới chân núi.
"Tự ông cân nhắc lấy."
Tay Trần Đông Lai cuối cùng cũng buông khỏi cột đ/á.
Mười đầu móng tay, g/ãy mất ba cái.
Chân ông ta r/un r/ẩy.
Ông ta quay người.
Không nói một lời.
Từng bước từng bước đi xuống núi.
Quan chức kia đã biến mất từ lâu.
Không biết đã chạy từ lúc nào.
Nhân viên chấp pháp dìu nhau rời đi.
Công nhân bỏ lại máy móc tại chỗ, người đã chạy mất hút.
Cả ngọn núi lại trở nên yên tĩnh.
Lâm Nhược Khê vẫn ngồi trên bậc đ/á.
Sắc mặt cô ta trắng bệch.
Nhưng đôi mắt lại sáng rực.
"Ký hiệu ông vừa vẽ đó--"
"Cô không cần biết."
Tôi gói lại thanh ki/ếm cẩn thận.
Đặt lại phía sau tượng thần.
Cầm cây chổi lên.
Trong sân đầy những dấu chân bùn đất do bọn họ để lại.
Tôi quét từng chút một.
Khi quét đến cổng núi, tôi dừng lại nhìn sợi rễ cây hòe già bị ngh/iền n/át.
Tôi ngồi xổm xuống, dùng đất lấp lại sợi rễ g/ãy.
Khẽ vỗ vỗ.
"Không sao rồi."
【Chương 9】
Sau khi Trần Đông Lai trở về, ông ta làm một việc ng/u ngốc.
Ông ta báo cảnh sát.
Không phải báo cảnh sát thông thường.
Ông ta liên hệ với một mối qu/an h/ệ mà ông ta cho là đủ cứng, nói rằng trên núi có một "ông lão nguy hiểm tàng trữ hung khí", "sử dụng hóa chất không rõ nguồn gốc gây ra hoảng lo/ạn", nghi ngờ "liên quan đến khủng bố".
Ba ngày sau, hai chiếc SUV màu đen không gắn biển hiệu đỗ dưới chân núi.
Từ trên xe bước xuống năm người.
Bốn thanh niên, đồng loạt mặc áo khoác đen, dáng vẻ được huấn luyện bài bản.
Người thứ năm--
Một ông lão.
Thấp hơn tôi.
G/ầy hơn tôi.
Mặc một chiếc áo khoác gió màu xám bình thường.
Đầu gối quần mòn ra hai vệt trắng.
Hơi đi khập khiễng.
Nhưng lưng ông ta rất thẳng.
Là cái lưng chỉ có những người cả đời làm quân nhân mới có.
Họ lên núi.
Bốn thanh niên đi phía trước.
Bước chân đồng nhất, khoảng cách đều đặn, ánh mắt quét qua rừng cây hai bên.
Sự chuyên nghiệp.
Ông lão đi cuối cùng.
Không nhanh không chậm.
Ánh mắt ông ta quét qua những cái cây bên đường, dừng lại trên một thân cây.
Trên thân cây có một vết s/ẹo cũ.
Không phải hình thành tự nhiên.
Là nhiều năm trước, có người dùng vật sắc nhọn khắc một ký hiệu lên vỏ cây.
Hiện tại đã bị vỏ cây bao bọc hơn một nửa, chỉ còn lộ ra một chút góc cạnh.
Ông lão nhìn hai giây.
Tiếp tục đi.
Đến cổng núi.
Bốn thanh niên đứng ở bốn hướng.
Ông lão một mình đi vào sân.
Tôi đang tưới nước.
Ông ta đứng giữa sân, không lên tiếng.
đá/nh giá ngôi miếu này rất lâu.
Nhìn mái nhà.
Nhìn bức tường.
Nhìn những đường vân trên mặt đất.
Nhìn pho tượng thần nứt mặt.
Cuối cùng nhìn tôi.
"Ông là Hứa Tĩnh An."
Không phải là câu hỏi.
"Ông là ai?"
"Họ Chu. Trước kia làm công tác lưu trữ trong quân đội. Giờ nghỉ hưu rồi, thỉnh thoảng giúp đỡ tra c/ứu vài thứ."
"Tra cái gì?"
Ông ta không trả lời.
Từ túi trong của áo khoác lấy ra một túi hồ sơ bằng giấy da bò.
Hồ sơ rất cũ.
Các góc đã sờn rá/ch.
Lớp sáp đỏ niêm phong đã vỡ mất một nửa.
Ông ta mở túi hồ sơ.
Lấy ra một bức ảnh.
Ảnh cũ.
Trắng đen.
Ảnh được bảo vệ bởi hai lớp màng ép nhựa, nhưng bề mặt giấy vẫn ố vàng và giòn.
Ông ta đưa ảnh cho tôi.
Tôi đón lấy.
Trong ảnh là ngôi miếu này.
Cùng một cái sân.
Cùng một cây hòe già-- mảnh hơn bây giờ nhiều, cành lá cũng ít hơn nhiều.
Cùng một pho tượng thần-- lúc đó vẫn chưa có vết nứt.
Trong sân đứng một người.
Mặc đạo bào màu xám.
Trong tay cầm cây chổi.
Người đó chính là tôi.
