Năm năm qua, tôi gần như không có đời sống xã hội, không giải trí, không m/ua lấy một bộ quần áo mới. Khi người khác đi dạo phố thì tôi viết bài, khi họ tụ tập ăn uống thì tôi làm PPT, khi họ ngủ thì tôi nghe tiếng nhảy nhót trên lầu. Không phải vì tôi lợi hại đến thế, mà là vì tôi đã chịu đựng đến giới hạn cuối cùng rồi.
Ngày ký xong hợp đồng, tôi tính toán lại. Cả tòa nhà có 12 căn, hiện tại tôi đã có 10 căn. Căn của Triệu Mỹ Lan là do bà ta v/ay tiền m/ua, không động vào được. Còn một căn ở tầng 5 là của một ông lão sống đ/ộc thân, vẫn chưa thương lượng xong. Nhưng đã đợi suốt 5 năm, tôi không ngại đợi thêm chút nữa.
Tôi đã điều tra rõ gốc gác của Triệu Mỹ Lan. Chồng bà ta thất nghiệp 3 năm nay, khoản v/ay m/ua nhà đã quá hạn trả n/ợ hai tháng. Con trai bà ta làm việc ở tiệm internet, lương tháng 3000 tệ, tự nuôi thân còn không xong. Căn nhà đó của bà ta, trụ lại chẳng được bao lâu nữa.
Thông qua môi giới, tôi liên hệ với ngân hàng cho bà ta v/ay, bày tỏ ý định sẵn sàng thu m/ua khoản n/ợ x/ấu này. Ngân hàng tỏ ra rất hứng thú. Nếu Triệu Mỹ Lan tiếp tục mất khả năng chi trả, ngân hàng có quyền b/án đấu giá căn nhà. Và tôi, là người có quyền ưu tiên m/ua lại.
Tôi lại tìm đến ông lão tầng 5. Ông họ Trương, hơn 70 tuổi, sống một mình, con cái đều không ở bên cạnh. Tính tình kỳ quặc, không thích nói chuyện với người khác. Chuyển đến đây 5 năm, tôi nói chuyện với ông chưa quá 10 câu.
"Ông Trương, ông có b/án căn nhà này không ạ?"
"Không b/án."
"Cháu có thể trả cao hơn giá thị trường 5%."
"Không b/án."
"Tại sao ạ?"
"B/án rồi thì tôi ở đâu?"
"Ông có thể dùng số tiền đó vào viện dưỡng lão, điều kiện ở đó tốt hơn đây nhiều."
Ông lão trừng mắt nhìn tôi: "Cô trù tôi ch*t à?"
"Không phải, cháu chỉ là..."
"Được rồi, không b/án là không b/án, đừng làm phiền tôi nữa."
Tôi bị đuổi ra ngoài. Đứng ở hành lang, lòng hơi nản. 10 căn thì 10 căn vậy, căn của Triệu Mỹ Lan mới là mấu chốt, những cái khác từ từ tính sau.
Tôi không tìm Triệu Mỹ Lan ngay mà đợi thêm hai tháng nữa. Trong hai tháng này, tối nào tôi cũng nghe bà ta nhảy nhót, cãi nhau, m/ắng nhiếc cháu nội trên lầu. Nhưng tôi không còn tức gi/ận nữa. Một chút cũng không. Vì tôi biết, ngày tàn của bà ta không còn xa. Thậm chí tôi còn có chút mong chờ. Mỗi lần nghe bà ta ch/ửi người, tôi lại tự nhủ trong lòng: Cứ m/ắng đi, m/ắng một câu là bớt đi một câu.
Trong thời gian này, tôi nhờ Lâm Nam soạn sẵn thư luật sư. Cô ấy đã tập hợp các hồ sơ về tiếng ồn, biên bản báo cảnh sát, tất cả video và ghi âm tôi thu được suốt 5 năm qua thành một tập dày cộp. "Đủ để bà ta uống một hũ rồi," Lâm Nam nói. "Không vội," tôi đáp, "đợi đến khi căn nhà của tôi hoàn toàn vào tay đã."
Tôi lại tìm đến ông lão tầng 5. Lần này không nhắc chuyện m/ua nhà, tôi mang theo túi trái cây đến trò chuyện cùng ông. "Ông Trương, ông sống một mình, việc ăn uống hàng ngày giải quyết thế nào ạ?"
"Tự nấu."
"Sức khỏe ông vẫn tốt chứ ạ?"
"Vẫn ổn, chỉ là chân tay không còn linh hoạt thôi."
"Con cái ông không về thăm ông sao?"
Ông lão im lặng một lúc rồi không nói gì. Tôi ngồi một lát rồi về. Lần thứ hai lại đến, mang theo hộp trà. Lần thứ ba, mang theo đĩa sủi cảo tự tay gói. Lần thứ tư, ông lão cuối cùng cũng lên tiếng: "Cô bé, cô vẫn muốn m/ua nhà của tôi à?"
"Vâng."
"Tại sao cô nhất định phải m/ua?"
"Vì cháu muốn đuổi mụ đàn bà chanh chua ở tòa nhà này đi."
Ông lão sững người, rồi bật cười. "Cô nói Triệu Mỹ Lan à?"
"Ông quen bà ta sao?"
"Tôi ở tầng trên bà ta 4 năm rồi, cô bảo có quen không?"
"Vậy sao ông nhịn được ạ?"
"Tôi có nút tai." Ông lão lấy từ trong túi ra một đôi nút tai bằng mút xốp màu vàng. "Cộng thêm việc tôi cũng đã lớn tuổi, tai không còn thính nữa, đeo cái này vào thì chẳng nghe thấy gì cả. Vợ tôi lúc còn sống đã dạy tôi thế. Bà ấy bảo, chấp nhặt với kẻ không biết lý lẽ chính là tự làm khổ mình."
Nhìn đôi nút tai trong tay ông, lòng tôi trào dâng cảm xúc lẫn lộn. "Ông Trương, nếu ông b/án nhà cho cháu, cháu sẽ tìm cho ông một viện dưỡng lão có điều kiện tốt, đảm bảo thoải mái hơn ở đây nhiều."
Ông lão suy nghĩ một lát: "Để tôi cân nhắc."
Một tuần sau, ông gọi điện đến: "Cô bé, tôi đồng ý với cô."
"Thật ạ?"
"Thật. Hôm qua tôi đi khám sức khỏe, bác sĩ bảo huyết áp của tôi cao quá, ở đây không ổn. Tôi suy nghĩ cả đêm, thay vì bị Triệu Mỹ Lan làm cho tức ch*t, chi bằng chuyển đi còn hơn."
Ngày ký hợp đồng, ông lão nói với tôi một câu: "Cô bé, nếu cô thực sự đuổi được Triệu Mỹ Lan đi, thì cũng coi như thay tôi trút được cơn gi/ận này."
"Cháu sẽ làm được."
Cả tòa nhà, chỉ còn lại căn hộ của Triệu Mỹ Lan không phải của tôi. Tôi chọn một ngày thứ Sáu. Tại sao lại là thứ Sáu? Vì chồng Triệu Mỹ Lan mỗi thứ Sáu đều về, tối thứ Sáu là lúc nhà họ ồn ào nhất, cũng là lúc bà ta đắc ý nhất. Bà ta thích nhất thứ Sáu vì tối đó có thể thoải mái quậy phá, dù sao hôm sau cũng không cần đi làm.
Đúng 11 giờ đêm hôm đó, tiếng nhạc quen thuộc lại vang lên từ tầng trên. Hôm nay là bài "M/ua b/án tình yêu". Tôi thay quần áo, cầm theo tập hồ sơ, soi gương. Người trong gương đã khác hẳn 5 năm trước. 5 năm trước, tôi nhu nhược, ánh mắt né tránh, nói chuyện không dám nói to. Còn bây giờ, ánh mắt tôi bình thản, khóe miệng nở nụ cười. Không phải vì tôi không sợ, mà vì tôi biết, từ hôm nay trở đi, người phải sợ hãi không còn là tôi nữa.
