Cả công ty đều nói tôi đi/ên rồi. Thiếu gia tập đoàn tặng tôi trang sức cao cấp tại tiệc liên hoan, tôi từ chối trước mặt bàn dân thiên hạ, quay đầu cưới một kỹ sư bình thường với mức lương 28 nghìn tệ. Ngày thứ hai sau khi nhận giấy đăng ký kết hôn, sếp cũ chặn tôi ở cửa phòng họp và hỏi: "Cô thực sự không biết Lục Nghiễn là ai sao?" Tôi nắm ch/ặt tờ giấy kết hôn, không cười nổi nữa.
Bạn thân m/ắng tôi là người biết tự ch/ặt đ/ứt đường lui của mình nhất công ty.
Tôi đồng ý.
Thứ Năm tuần trước, tại tiệc liên hoan, Hạ Văn Châu – thiếu gia của Thịnh An Capital – đã đẩy chiếc hộp nhung về phía tôi trước mặt hơn hai trăm người.
"Theo tôi."
Chỉ hai chữ.
Không xã giao, không giải thích.
Trước đó, câu nói anh ta dành cho tôi nhiều nhất là bảo tôi gửi báo cáo tổng kết dự án vào email của anh ta.
Cả hội trường im lặng vài giây.
Có người cầm đũa khựng lại giữa không trung.
Có người cúi đầu giả vờ xem điện thoại.
Tống Thiên Thiên ngồi cạnh Hạ Văn Châu, mặt tái mét ngay tại chỗ.
Cô ta thích Hạ Văn Châu ba năm, cả tập đoàn Thịnh An không ai là không biết.
Tôi đẩy chiếc hộp trở lại.
"Tổng giám đốc Hạ, anh tìm nhầm người rồi."
Giọng tôi không cao.
Nhưng người ở bàn đầu đều nghe thấy.
Hạ Văn Châu không nói gì.
Tống Thiên Thiên bật cười.
"Lâm Chiếu Vãn, cô thật biết cách gây chú ý đấy."
Tôi cầm túi xách lên.
"Tôi cũng thấy vậy."
Ngày hôm sau, chỗ ngồi làm việc của tôi được chuyển từ tầng 21 xuống tầng 4.
Không phải giáng chức.
Giám đốc nhân sự nói là tích hợp nguồn lực.
Tầng 21 là nhóm nòng cốt về đầu tư.
Tầng 4 lại gần phòng in ấn và phòng trà.
Giám đốc nhân sự đưa thẻ nhân viên mới cho tôi, cười rất khách sáo.
"Chiếu Vãn, công ty rất coi trọng cô, chỉ là hiện tại có chút thay đổi trong sắp xếp thôi."
Tôi nhận lấy thẻ.
"Coi trọng đến mức đẩy tôi ra xa mảng nghiệp vụ cốt lõi nhất sao?"
Nụ cười của cô ta khựng lại.
"Cô đừng nghĩ như vậy."
"Vậy tôi nên nghĩ thế nào?"
Cô ta không đáp.
Tôi hiểu mà.
S cho tất cả mọi người thấy.
Người phụ nữ từ chối thiếu gia, ngay cả thể diện cũng không xứng có được.
Tôi bắt đầu gửi hồ sơ.
Hạ Văn Châu chắc không ngờ rằng, một kẻ không biết điều như tôi lại có bản lý lịch khá ổn.
Các công ty chứng khoán, quỹ đầu tư, công ty tư vấn trong thành phố, tin nhắn mời gọi tới tới tấp.
Săn đầu người hỏi tôi.
"Cô Lâm, cô thực sự cân nhắc rời khỏi Thịnh An sao?"
Tôi trả lời.
"Đang trên đường đi rồi."
Tối về đến căn hộ thuê, tôi đ/á đôi giày cao gót sang bên cửa.
Trong tủ lạnh chỉ còn hai hộp đồ ăn nhanh.
Trên bàn trải đầy vài bản mẫu hợp đồng.
Điện thoại sáng liên tục.
Toàn là lời mời làm việc.
Nhưng căn phòng yên tĩnh đến lạ thường.
Ba mươi mốt tuổi, đ/ộc thân, tiền tiết kiệm đủ để tôi sống không cần cúi đầu trong nửa năm.
Nghe thì cũng ổn.
Nhưng sống thì lại như một tờ giấy bị gấp đi gấp lại nhiều lần.
Cho đến cuối tuần đó.
Tôi đến khu phố cũ xem nhà.
Không phải vội chuyển đi.
Chỉ là tôi không muốn ở một mình trong căn hộ kia.
Người môi giới cho tôi leo cây vào phút chót.
Tôi đứng ở đầu ngõ mười phút, bản đồ trên điện thoại vẫn cứ xoay vòng vòng.
Sau đó, tôi tình cờ gặp Lục Nghiễn.
Anh ngồi trên chiếc ghế đẩu nhỏ trước cửa hàng tiện lợi, đang mở hộp thức ăn cho một con mèo g/ầy.
Tay áo sơ mi trắng xắn lên.
Đầu tóc rối bù không theo quy tắc nào.
Bên cạnh đặt một cốc sữa đậu nành uống dở.
Con mèo tiến lại gần, anh đẩy hộp thức ăn về phía trước.
"Đừng vội, đều là của em cả."
Tôi dừng lại.
Anh ngẩng đầu.
"Cô tìm người à?"
Tôi gật đầu.
"Tìm nhà, người môi giới không nghe máy."
Anh đứng dậy, đặt hộp thức ăn xuống.
"Tòa nào? Tôi biết khu này."
Tôi đọc địa chỉ.
Anh lấy điện thoại ra tra.
Chiếc ốp lưng điện thoại cũ đến bạc màu, góc màn hình còn có vết nứt.
Anh lướt vài cái.
"Cô đi ngược đường rồi."
"Ngược bao xa?"
"Đi thêm hai dãy phố nữa là cô có thể đi chợ m/ua cá rồi đấy."
Tôi không nhịn được cười.
Anh đưa lộ trình cho tôi xem.
"Từ đây đi ra, rẽ phải, thấy tiệm th/uốc thì rẽ trái. Tòa nhà đó không có thang máy, nếu cô ở một mình thì đừng ở tầng năm."
Tôi nhìn anh.
"Anh làm kỹ sư à?"
Anh khựng lại một chút.
"Rõ đến thế sao?"
"Khá rõ."
"Rõ ở chỗ nào?"
"Điện thoại cũ thế này mà không đổi, chứng tỏ dùng được là được. Chỉ đường không nói lời thừa thãi, chứng tỏ gh/ét giao tiếp hiệu quả thấp."
Anh cười.
"Cô phân tích người khác cũng giống dân làm kiểm soát rủi ro đấy."
Tôi hỏi.
"Sao anh biết?"
"Lúc nãy khi cô nói về tầng lầu, cô hỏi về ánh sáng trước, sau đó là tiền đặt cọc, rồi mới hỏi đến điều khoản vi phạm hợp đồng."
Tôi sững người.
Anh cất điện thoại đi.
"Tôi tên Lục Nghiễn."
"Lâm Chiếu Vãn."
Ngày hôm đó, chúng tôi kết bạn WeChat.
Lục Nghiễn, ba mươi tuổi, là kỹ sư hệ thống tại một công ty thiết bị thông minh.
Lương tháng 28 nghìn tệ.
Không nhà không xe.
Thuê một căn hộ hai phòng ngủ nhỏ ở rìa khu phố cũ.
Nuôi một con mèo tên Đậu Bao.
Lần đầu gặp mặt, anh mời tôi ăn bún bò.
Tôi mặc chiếc áo khoác mới m/ua, ngồi ở vị trí gần cửa quán nhỏ.
Anh gắp rau mùi trong bát mình ra đĩa nhỏ.
Tôi hỏi.
"Anh không ăn rau mùi à?"
Anh nói.
"Ăn."
"Vậy anh gắp ra làm gì?"
"Lúc nãy lúc gọi món cô bảo không lấy rau mùi. Chủ quán bận, có lẽ quên mất."
Tôi cúi đầu nhìn bát của mình.
Quả nhiên là không có.
Anh nói thêm.
"Bát của tôi có, tôi sợ mùi nó bay sang bên đó."
Tôi cầm đôi đũa, đứng hình hồi lâu.
Lần thứ hai gặp mặt, anh đưa tôi đến tiệm sách cũ.
Tôi tiện tay lật một cuốn tiểu sử tài chính.
Anh đứng bên cạnh nói.
"Cuốn này đừng m/ua."
"Tại sao?"
"Một phần ba phía sau toàn là tác giả tự đá/nh bóng tên tuổi mình thôi."
"Anh đọc rồi à?"
"Ừ."
