Vì thế khi điểm kỳ thi thử lần thứ ba được công bố, phát hiện bản thân còn cách ngưỡng điểm đỗ vào Thanh Hoa gần 40 điểm, anh ta hoàn toàn sụp đổ.
Đêm đó anh ta uống rất nhiều rư/ợu, một mình uống trong căn phòng trọ đến tận 2 giờ sáng. Sáng hôm sau không đến lớp, ngày thứ ba cũng không.
Giáo viên chủ nhiệm gọi điện hỏi anh ta bị làm sao, anh ta bảo bị cảm. Thực tế anh ta chỉ nằm trên giường, nhìn chằm chằm lên trần nhà, trong đầu lặp đi lặp lại một hình ảnh.
Hai năm trước, đêm trước ngày thi đại học, anh ta gọi điện cho tôi nói anh ta không đi thi nữa, muốn đi cùng Lý Tư Tình. Nếu ngày đó anh ta không gọi cuộc điện thoại đó thì sao? Nếu ngày đó anh ta bước vào phòng thi thì sao? Nếu anh ta cùng tôi đỗ vào Thanh Hoa thì sao?
Mỗi chữ "nếu" đều là một con d/ao, đ/âm vào tim anh ta, đ/âm đi đ/âm lại, đ/âm đến mức m/áu th!t be bét, không còn chỗ nào lành lặn.
Nhưng cuối cùng anh ta vẫn tham gia kỳ thi đại học.
Ngày 7 tháng 6, lúc bước vào phòng thi, tay anh ta r/un r/ẩy. Không phải vì căng thẳng, mà vì anh ta biết, đây là cơ hội cuối cùng của mình. Nếu không đỗ được Thanh Hoa, anh ta sẽ không còn cơ hội nào để đứng trước mặt Hạ Văn Tĩnh, không còn cơ hội để đưa mọi thứ trở về vạch xuất phát.
Ngày 23 tháng 6, điểm thi đại học được công bố. 637 điểm. Còn thấp hơn kỳ thi thử lần thứ ba mười mấy điểm. Ngưỡng điểm đỗ vào Thanh Hoa năm đó là 679 điểm.
Khi nhìn thấy điểm số trên điện thoại, anh ta không khóc, không hét, không có bất kỳ phản ứng nào. Anh ta chỉ đặt điện thoại xuống, bước đến bên cửa sổ, nhìn bầu trời xám xịt bên ngoài, đứng rất lâu, rất lâu.
Sau đó anh ta cầm điện thoại lên, gửi cho tôi một tin nhắn: "Văn Tĩnh, anh không đỗ vào Thanh Hoa."
Đây là tin nhắn đầu tiên anh ta gửi cho tôi trong suốt một năm qua. Tôi nhìn thấy, nhưng không trả lời.
Anh ta lại gửi thêm một tin: "637 điểm, thiếu hơn 40 điểm."
Vẫn không trả lời.
Tin thứ ba: "Có phải em không muốn để ý đến anh nữa không?"
Tôi nhìn chằm chằm vào tin nhắn trên màn hình, ngón tay lơ lửng phía trên bàn phím. Tôi muốn trả lời một câu: "Không phải không muốn để ý đến anh, mà là chẳng có gì để nói cả", nhưng tôi thấy trả lời như vậy quá phiền phức, thà không trả lời còn hơn.
Nhưng cuối cùng tôi vẫn trả lời. Không phải vì tôi mềm lòng, mà vì tôi thấy có những chuyện cần phải nói rõ ràng. Nếu không, anh ta sẽ tưởng sự im lặng của tôi là đang cho anh ta cơ hội, tưởng rằng chỉ cần anh ta nỗ lực thêm chút nữa, kiên trì thêm chút nữa là tôi sẽ quay đầu.
"637 điểm đã là rất tốt rồi, hãy chọn một ngôi trường phù hợp mà học cho tốt. Đừng lãng phí thời gian vào tôi nữa, chúng ta không hợp nhau đâu."
Anh ta trả lời ngay lập tức: "Tại sao?"
Tôi gõ một đoạn rất dài, rồi lại từng chữ từng chữ xóa đi. Vì tôi biết, dù tôi có nói gì đi nữa, anh ta cũng sẽ không nghe. Anh ta không phải không biết giữa chúng tôi không còn khả năng, anh ta chỉ là không muốn biết.
Anh ta cần ảo giác "vẫn còn cơ hội" để chống đỡ bản thân sống tiếp, nếu tôi chọc thủng ảo giác này, anh ta sẽ hoàn toàn sụp đổ. Nhưng đó không phải là trách nhiệm của tôi.
"Không có tại sao cả. Mối qu/an h/ệ giữa người với người không phải bài toán toán học, không phải cứ giải đúng đáp án là được điểm tối đa. Chuyện giữa chúng ta đã kết thúc từ lâu rồi, kết thúc ngay cái ngày anh chọn đi theo cô ta. Hãy nhìn về phía trước đi, đừng quay đầu lại nữa."
Sau khi gửi tin nhắn này, tôi cài đặt chế độ miễn làm phiền đối với anh ta. Nhưng tôi biết anh ta vẫn sẽ gửi. Vì đặc điểm lớn nhất của Lục Thừa Tư chính là không cam tâm, anh ta luôn cho rằng mình là người được chọn, luôn cho rằng chỉ cần mình nỗ lực thêm chút nữa là có thể thay đổi tất cả. Kiếp trước anh ta đối với Lý Tư Tình như vậy, kiếp này anh ta đối với tôi cũng vậy. Chỉ là kiếp trước anh ta thành công, còn kiếp này anh ta định sẵn là thất bại.
Lục Thừa Tư cuối cùng vào một trường 211 ở Bắc Kinh, vẫn học ngành máy tính. Ngày nhập học, anh ta đứng trước cổng trường, nhìn ngôi trường xám xịt và cái tên không mấy vang dội trên biển hiệu, trong đầu chỉ có một suy nghĩ – nơi này, không xứng với anh ta.
Đó là sự thật. Với thiên tư của anh ta, anh ta thực sự xứng đáng với một ngôi trường tốt hơn. Nhưng cuộc đời không phải cứ "xứng đáng" là có được. Anh ta từng có cơ hội tốt nhất, nhưng anh ta đã tự tay vứt bỏ nó, vứt bỏ trong tầng hầm ở Los Angeles, vứt bỏ trong nụ cười giả tạo của Lý Tư Tình, vứt bỏ trong giấc mộng hão huyền do chính mình dệt nên.
Còn khi anh ta vẫn đang xếp hàng ở khu vực làm thủ tục nhập học cho sinh viên mới, tôi đã hoàn thành báo cáo giai đoạn một của đề tài nghiên c/ứu trong phòng thí nghiệm của Thanh Hoa. Sau khi nghe xong báo cáo của tôi, giáo sư Trần im lặng rất lâu, rồi nói một câu khiến tôi nhớ mãi đến tận bây giờ: "Văn Tĩnh, em là sinh viên có tài năng nhất mà tôi từng dẫn dắt. Không phải vì em thông minh hơn người khác, mà vì em biết mình muốn gì, và em sẵn sàng trả giá tất cả vì nó."
Ông ấy nói đúng. Tôi biết mình muốn gì. Tôi muốn đứng ở nơi cao nhất, để tất cả mọi người phải ngước nhìn. Tôi không cần tình yêu bố thí của bất kỳ ai, không cần sự đồng hành đầy tội lỗi của bất kỳ ai, không cần quãng đời còn lại "tạm bợ" của bất kỳ ai. Tôi chỉ cần dựa vào chính mình là có thể sống rất tốt, tốt đến mức khiến những kẻ từng giẫm đạp lên tôi, ngay cả việc ngước nhìn cũng cảm thấy chói mắt.
Cuộc sống đại học của Lục Thừa Tư, không suôn sẻ như anh ta tưởng tượng.
