"Các người xem video trên mạng chưa? Bây giờ ngoài kia người ta truyền tai nhau đi/ên cuồ/ng kìa!"
"Xem rồi ạ." Tôi đẩy vali vào nhà, đóng cửa lại.
"Tình hình nhà mình thế nào?"
"Điện thoại sắp n/ổ tung rồi!"
Mẹ tôi vẻ mặt vẫn còn bàng hoàng.
"Từ hơn tám giờ sáng đến giờ, không lúc nào ngơi nghỉ!"
"Cô dì chú bác, rồi bao nhiêu người họ hàng không nhớ nổi tên cũng gọi tới hỏi."
"Mẹ đều làm theo lời con, bảo là mẹ không biết gì cả, ai có việc gì thì cứ lên Thượng Hải tìm con."
"Còn gia đình chú thì sao?" Tôi hỏi.
Nhắc đến họ, biểu cảm của mẹ trở nên kỳ quặc.
"Đừng nhắc nữa."
Bà hạ thấp giọng, như đang kể một bí mật.
"Mẹ nghe dì Vương hàng xóm nói, thím con cả ngày hôm nay không dám ló mặt ra cửa."
"Sáng định ra chợ m/ua ít rau, bị người ta chỉ trỏ, bà ta nổi đóa lên ch/ửi bới, kết quả bị cả đám người vây lại nói cho, phải lủi thủi chạy về nhà."
"Bây giờ, rèm cửa nhà họ kéo kín mít, chẳng khác nào kẻ tr/ộm."
Tôi có thể hình dung ra cảnh tượng đó.
Lưu Thúy Nga, người đàn bà cả đời hống hách, ngang ngược ở quê, lần đầu tiên nếm trải cảm giác bị thiên hạ phỉ nhổ.
Còn chú tôi, Hứa Kiến Công.
Đơn vị công tác của chú là một cơ quan nhà nước ổn định ở thị trấn nhỏ này.
Ở nơi như vậy, bí mật là thứ không thể che giấu.
Video đó chắc hẳn đã lan truyền khắp các nhóm làm việc của chú từ lâu.
Bây giờ chú ta chắc đang tận hưởng sự "hỏi thăm ân cần" và những ánh mắt "quan tâm" của đồng nghiệp.
Còn tâm điểm của cơn bão, Hứa Hạo.
Hoàn cảnh của nó chỉ có thể thảm hơn cha mẹ nó.
Công ty nó ở Thượng Hải, một đô thị nơi thông tin phát triển hơn và các mối qu/an h/ệ cũng lạnh lùng hơn.
Đồng nghiệp sẽ không bàn tán thẳng mặt nó.
Nhưng kiểu b/ạo l/ực lạnh, cô lập nó bằng những ánh mắt thương hại, kh/inh bỉ, xem trò cười sau lưng, đủ để h/ủy ho/ại mọi lòng tự trọng của một con người.
Chưa kể, còn có ngọn núi lớn mang tên nhà họ Lý.
Quả nhiên.
Chiều hôm đó, Lý Lợi đã đăng một tuyên bố công khai trên trang cá nhân.
Lời lẽ gay gắt, không chút nương tay.
"Tôi là Lý Lợi, hôm nay chính thức tuyên bố hủy bỏ hôn ước với ông Hứa Hạo!"
"Lý do: Hứa Hạo và gia đình anh ta tồn tại hành vi l/ừa đ/ảo kinh tế và gian dối nhân phẩm trong thời gian dài, gây ra tổn thương tinh thần to lớn cho cá nhân tôi và gia đình."
"Gia đình chúng tôi sẽ bảo lưu mọi quyền lợi truy c/ứu trách nhiệm pháp lý!"
Tuyên bố này như một cái t/át giáng mạnh vào mặt người nhà họ Hứa.
Nó cũng c/ắt đ/ứt hoàn toàn tia hy vọng cuối cùng của họ.
Việc nhà họ Lý hủy hôn có sức sát thương lớn hơn cả những lời chỉ trích trên mạng.
Nó giống như một con dấu chứng nhận chính thức đóng lên trán nhà họ Hứa.
Trên đó viết hai chữ: Kẻ l/ừa đ/ảo.
Trò hề này ở thị trấn nhỏ đã hoàn toàn đạt đến cao trào.
Và giọt nước tràn ly cuối cùng, chính là ông nội.
Sau khi bố tôi về nhà, ông đã gọi cho ông nội.
Bà nội nghe máy, giọng đầy tiếng nức nở.
Bà nói, sau khi ông nội xem video đó, vì quá tức gi/ận mà ngất lịm đi.
Không phải giả vờ.
Mà là tức gi/ận đến mức tâm can tổn thương, vừa nh/ục nh/ã vừa c/ăm phẫn.
Thể diện mà cả đời ông coi trọng nhất, nay bị x/é nát, ném xuống đất cho thiên hạ dẫm đạp.
Danh tiếng nhà họ Hứa ở thị trấn này, xem như đã hoàn toàn th/ối r/ữa.
Chạng vạng tối, tôi một mình đến b/ệnh viện.
Không phải để thăm ông nội.
Mà là lấy th/uốc cho bố để phục hồi chức năng.
Đi trên con phố quen thuộc, tôi cảm nhận được vô số ánh mắt đổ dồn về phía mình.
Nhưng lần này, trong những ánh mắt đó không còn đơn thuần là sự tò mò hay hóng hớt nữa.
Mà thêm vào đó là một chút kính sợ.
Họ nhìn tôi, như nhìn một chiến binh khải hoàn trở về từ chiến trường.
Tôi bình thản lấy th/uốc xong, quay người rời đi.
Khi đi ngang qua một quán cà phê, tôi dừng chân.
Qua lớp kính dày, tôi nhìn thấy một bóng hình vừa quen vừa lạ.
Là Hứa Hạo.
Nó ngồi một mình trong góc, trước mặt là ly cà phê chưa hề động đến.
Trông nó tiều tụy hơn rất nhiều.
Tóc tai bù xù, hốc mắt sâu hoắm, râu ria lởm chởm.
Không còn dáng vẻ hăng hái, đắc ý như ngày nào.
Nó cúi đầu, nhìn chằm chằm vào màn hình điện thoại.
Như thể muốn nhìn xuyên qua nó.
Tôi không vào trong.
Chỉ đứng ngoài cửa, lặng lẽ nhìn nó vài giây.
Nó từng là người thân cùng huyết thống của tôi.
Giờ đây, lại như một người lạ sống ở thế giới khác.
Ngăn cách giữa chúng tôi không phải là tấm kính cửa sổ này.
Mà là bức tường cao được xây nên từ 288.000 tệ và câu nói "không tiện".
Kiên cố không thể phá vỡ.
Tôi quay người, hướng về phía ánh hoàng hôn, bước về phía nhà mình.
Trên đống đổ nát, rồi sẽ có sự sống mới nảy mầm.
Còn đống đổ nát của họ, mới chỉ bắt đầu mà thôi.
Ngày thứ ba sau cơn bão.
Thị trấn nhỏ khôi phục lại sự bình yên bề ngoài.
Nhưng dưới mặt nước, những dòng chảy ngầm vẫn cuộn trào.
Mọi lời đồn đại về nhà họ Hứa trở thành chủ đề bàn tán sôi nổi nhất của hàng xóm.
Còn gia đình Hứa Kiến Công thì như bốc hơi khỏi nhân gian.
Họ không còn ra ngoài gây lo/ạn, cũng không nhờ người đi xin xỏ.
Cứ thế chìm trong sự im lặng ch*t chóc.
