Không phải tuổi hai mươi bốn với sáu dấu chấm đỏ nhắm thẳng vào lồng ng/ực.
Không phải tuổi hai mươi bốn nuốt ngụm m/áu cuối cùng trong nhà máy bỏ hoang.
Bùi Thời An đặt bát xuống, lấy ví ra thanh toán.
Khi bước ra khỏi quán mì, trời đã hửng nắng.
Ánh nắng tháng mười một không ấm, nhưng lại rất sáng.
Chiếu lên mặt, có chút chói mắt.
Bùi Thời An nheo mắt, đứng bên lề đường, để ánh nắng lướt qua hàng mi.
Điện thoại trong túi rung lên.
Bùi Niệm Niệm gửi đến một tin nhắn WeChat.
"Anh, tối nay ăn gì ạ? Mẹ bảo làm món sườn kho."
Bùi Thời An nhìn chằm chằm vào dòng tin nhắn đó ba giây.
Sau đó cậu gõ chữ trả lời:
"Được. Để anh m/ua thêm ít rau về."
Cậu cất điện thoại, quay người bước về phía chợ thực phẩm ở góc phố.
Bước chân rất nhẹ.
Ánh nắng kéo dài cái bóng của cậu ra phía sau.
Cái bóng đi theo cậu, từng bước một, giẫm lên mặt đất sạch sẽ, ấm áp và không vương m/áu.
