"Còn nữa," tôi mở điện thoại, phát đoạn ghi âm Hà Hoan nói trên giường b/ệnh rằng "dù có ch*t cũng phải gặp anh Tử Duệ".
Sắc mặt Lâm Xảo Chi trắng bệch: "Hà San... mày..."
"Con đã đăng ký v/ay vốn sinh viên và học bổng," tôi bình thản nói, "Ngoài ra, giáo sư Trương đã đề cử con tham gia 'Kế hoạch Tự cường' của Thanh Hoa, đã thông qua sơ tuyển rồi."
Hà Hoan đột ngột bò dậy từ dưới đất, mắt đỏ hoe: "Mày tính kế chúng tao!"
"Tôi chỉ tự bảo vệ mình thôi," tôi nhìn nó, "Chẳng phải các người đã sớm quyết định hy sinh tôi rồi sao?"
Hà Kiến Quốc đ/ập bàn đứng dậy: "Hà San! Sao mày dám nói chuyện với bố mẹ như thế!"
"Bố mẹ?" tôi cười nhạt, "Kể từ ngày mẹ ruột tôi qu/a đ/ời, tôi đã không còn bố mẹ nữa rồi."
Lâm Xảo Chi lao đến định cư/ớp điện thoại của tôi: "Xóa đi! Xóa hết mấy đoạn ghi âm đó đi!"
Tôi dễ dàng né tránh: "Đã sao lưu hết rồi, bao gồm cả trên đám mây và chỗ luật sư."
"Luật sư?" Sắc mặt Hà Kiến Quốc thay đổi.
Đúng lúc đó, chuông cửa lại vang lên. Tôi đi ra mở cửa, dì họ dẫn theo một người đàn ông trung niên mặc vest chỉnh tề đứng ngoài cửa.
"Tiểu San," dì họ đ/au lòng xoa vết cào trên mặt tôi, "Luật sư Lý đến rồi."
Luật sư Lý bước vào phòng khách, nhìn quanh một vòng rồi nói bằng giọng công vụ: "Ông Hà, tôi đại diện cho thân chủ của tôi là Hà San liên quan đến việc thừa kế di sản của mẹ ruột cô ấy..."
"Di sản gì chứ!" Lâm Xảo Chi hét lên, "Mấy thứ rác rưởi đó b/án sạch từ đời nào rồi!"
Luật sư Lý không hề nao núng: "Theo di chúc của mẹ ruột Hà San, số tiền tiết kiệm và trang sức đứng tên bà ấy phải do Hà San thừa kế. Qua điều tra, số tài sản này đã bị bà tự ý định đoạt..."
Hà Kiến Quốc ngồi bệt xuống ghế sofa, mặt xám ngoét. Hà Hoan thì ngơ ngác nhìn tất cả, dường như vẫn chưa hoàn h/ồn sau sự phản bội của thần tượng.
"Hà San," Lâm Xảo Chi đột nhiên quỳ xuống, "Mẹ c/ầu x/in con, đừng làm lo/ạn nữa được không? Hoan Hoan đã đủ khổ sở rồi..."
Tôi lùi lại một bước: "Mẹ? Bà chưa bao giờ coi tôi là con gái, giờ cũng không cần phải đóng vai từ mẫu."
Luật sư Lý đưa ra một văn bản: "Ông Hà, đây là thông báo đòi lại tài sản. Ngoài ra, về học phí đại học của Hà San..."
"Nó tự lo lấy!" Hà Kiến Quốc gầm lên, "Tao không bỏ ra một xu nào hết!"
"Thật tốt quá," tôi mỉm cười nói, "Tôi cũng chẳng muốn dính dáng gì đến các người nữa."
Dì họ đ/au lòng ôm lấy vai tôi: "Tiểu San, dọn đồ đi với dì đi."
Tôi lên lầu thu dọn hành lý, thực ra cũng chẳng có gì nhiều – vài bộ quần áo giặt đến bạc màu, ảnh của mẹ ruột, và cuốn sổ tay ghi lại mọi thứ. Hà Hoan chặn ở cửa, đôi mắt tràn đầy oán h/ận: "Mày tưởng mày thắng rồi sao?"
Tôi dừng bước, quay lại nhìn nó: "Hà Hoan, mày có biết thành tích thực sự của Chu Tử Duệ là bao nhiêu không?"
Nó ngẩn người: "Cái gì?"
"Năm ngoái thi đại học anh ta chỉ được 402 điểm," tôi khẽ nói, "Cái gọi là thủ khoa thành phố, là bài báo công ty bỏ tiền ra m/ua đấy."
"Mày nói dối!" Hà Hoan hét lên, "Anh Tử Duệ là học bá!"
Tôi nhún vai: "Tin hay không tùy mày." Rồi kéo vali xuống lầu.
Lâm Xảo Chi vẫn đang khóc lóc van xin, Hà Kiến Quốc thì gầm thét với luật sư Lý. Tôi bình thản bước qua họ, dừng lại ở cửa: "À, phóng viên chắc sắp đào ra sự thật về 'buổi gặp mặt riêng tư' của Hà Hoan và Chu Tử Duệ rồi, các người tốt nhất nên chuẩn bị lời giải thích đi."
Tiếng hét của Hà Hoan vọng từ trên lầu xuống: "Hà San! Tao h/ận mày!"
Tôi không quay đầu lại, sải bước ra khỏi cái lồng giam đã nh/ốt tôi suốt hai kiếp người. Ánh mặt trời chiếu lên mặt tôi, ấm áp và rạng rỡ.
Điện thoại rung lên, là tin nhắn của giáo sư Trương: "Chúc mừng! Giấy báo nhập học của Thanh Hoa đã đến, học bổng toàn phần."
Tôi hít một hơi thật sâu, trả lời: "Cảm ơn thầy, cuộc sống mới bắt đầu rồi."
Phía sau, tiếng khóc than từ căn nhà đó ngày càng xa, cuối cùng tan biến trong gió mùa hè.
Bốn năm sau, Tòa nhà Quốc Mậu, Bắc Kinh.
Tôi đứng trước cửa kính sát đất, nhìn xuống dòng xe cộ như mắc cửi trên phố Trường An. Điện thoại rung, màn hình hiển thị "Giáo sư Trương" gọi đến.
"Hà San, nghe nói em được thăng chức à?" giọng nói quen thuộc của giáo sư vang lên, "Giám đốc đầu tư trẻ nhất, không tệ chút nào."
Tôi cười nhẹ: "Đều nhờ sự đề cử của thầy năm đó."
"À phải rồi," ông đổi giọng, "Cô em gái đó của em... dạo này có liên lạc gì không?"
Tôi nhìn ra ngoài cửa sổ, ánh mặt trời khúc xạ trên bức tường kính tạo ra những tia sáng chói mắt: "Không, sao thế ạ?"
"Thầy vừa từ quê lên," giáo sư thở dài, "Bố em... tình hình không ổn lắm."
Cúp điện thoại, tôi mở chiếc điện thoại cũ đã lâu không dùng. Trong WeChat nằm một tin nhắn Hà Kiến Quốc gửi cách đây ba tháng: "San San, bố ốm rồi, có thể cho bố mượn chút tiền không?"
Tôi không trả lời. Nhưng bây giờ, có lẽ đã đến lúc kết thúc mọi chuyện.
Khi con tàu cao tốc tiến vào nhà ga quê cũ, tôi thoáng ngẩn ngơ.
Bốn năm rồi, thành phố này vừa quen thuộc vừa xa lạ. Tôi mặc bộ đồ công sở chỉnh tề, kéo vali bước ra khỏi ga, khác hẳn với cô gái kéo chiếc vali rẻ tiền trốn chạy bốn năm trước.
"Giám đốc Hà," tài xế Tiểu Trần nhận lấy hành lý của tôi, "Đến khách sạn trước hay là..."
