Ngay sau đó là tiếng cửa xe bị kéo ra.
Một người thở dốc dữ dội rồi bò ra ngoài.
Phó Văn Viễn dùng hết sức lực nói: "Quay lại."
Người đó không quay lại.
Trong tiếng mưa, giọng nam trẻ tuổi kia gần như tuyệt vọng nói: "Anh, đừng trách em."
"Anh không ch*t, em và bố đều xong đời."
Thẩm Uyển cuối cùng cũng sụp đổ.
Bà trượt xuống, được Phó Thừa Lễ ôm ch/ặt lấy. Hốc mắt Phó Thừa Lễ đỏ ngầu đ/áng s/ợ, nhưng ông không khóc thành tiếng. Ông chỉ nhìn chằm chằm vào chiếc máy tính, như muốn nhìn xuyên qua màn hình.
Cuối đoạn ghi âm, giọng của tôi xuất hiện.
Rất xa, rất r/un r/ẩy.
"Có ai không?"
"Anh tỉnh lại đi!"
"Đừng ngủ!"
Tôi nghe thấy chính mình năm năm trước vừa khóc vừa hét.
"Phó Văn Viễn, đừng ngủ!"
Sau đó, Phó Văn Viễn khẽ nói một câu.
"Đường Đường."
Tôi sững sờ.
Tôi chưa bao giờ nhớ rằng mình từng nói cho cậu ấy biết tên mình.
Trong đoạn ghi âm, tôi khóc nức nở trả lời.
"Tôi tên Đường Đường."
"Anh cố gắng lên."
Phó Văn Viễn dường như cười nhẹ.
Trong tiếng cười đó toàn là mùi m/áu.
"Đường trong hải đường."
"Tôi nhớ rồi."
Kỹ thuật viên nhấn nút tạm dừng.
Căn phòng yên tĩnh đến mức đ/áng s/ợ.
Luật sư Hàn ngẩng đầu nhìn tôi, giọng rất khẽ.
"Cô Đường, phần tài liệu tự động gửi mà lão quản gia nói đến, người nhận có thể chính là cô."
Đầu óc tôi vang lên một tiếng "oanh".
Tôi vô thức lắc đầu.
"Không thể nào."
"Năm năm trước tôi chưa từng nhận được bất cứ thứ gì từ Phó Văn Viễn."
"Lúc đó tôi còn chẳng biết tên cậu ấy."
Phó Thừa Lễ đột nhiên hỏi: "Năm năm trước cháu dùng địa chỉ email nào?"
Tôi ngẩn người.
Email.
Khi tốt nghiệp tìm việc, tôi quả thực có đăng ký một tài khoản email. Sau đó điện thoại mất, mật khẩu cũng quên luôn. Tôi hầu như không bao giờ dùng đến.
Luật sư Hàn lập tức nói: "Còn nhớ tài khoản không?"
Tôi suy nghĩ rất lâu, đọc ra một dãy tài khoản cũ có chứa ngày sinh của mình.
Kỹ thuật viên thử đăng nhập.
Cần mật khẩu.
Tôi nhập vài mật khẩu hay dùng, tất cả đều sai.
Trang web hiện ra câu hỏi gợi ý mật khẩu.
"Từ nào khiến bạn khó quên nhất?"
Tôi nhìn dòng chữ đó, lồng ng/ực đ/au nhói một cách khó hiểu.
Năm năm trước, điều gì khiến tôi khó quên nhất?
Mẹ.
Đêm mưa.
Cửa hàng tiện lợi.
Và người đầy m/áu kia, nhưng lại khẽ lặp lại tên tôi.
Tôi r/un r/ẩy nhập vào.
"Đường trong hải đường."
Màn hình dừng lại hai giây.
Email mở ra.
Trên cùng của hộp thư đến, có một bức thư được hẹn giờ gửi.
Thời gian gửi chính là ba tiếng sau vụ t/ai n/ạn của Phó Văn Viễn.
Người gửi chỉ có hai chữ.
"Văn Viễn."
Tôi nhìn bức thư đó, ngón tay chần chừ mãi không nhấn vào.
Khoảnh khắc đó, tôi thậm chí còn thấy sợ.
Sợ rằng sau khi mở ra, bên trong chứa đựng sự tuyệt vọng cuối cùng của Phó Văn Viễn.
Cũng sợ rằng sau khi mở ra, cuộc đời tôi sẽ hoàn toàn không thể quay lại quỹ đạo cũ.
Phó Thừa Lễ đứng sau lưng tôi, giọng khàn đặc đi.
"Đường Đường, được không cháu?"
Tôi biết ông ấy đang hỏi xem tôi có nguyện ý không.
Vì đó là email gửi cho tôi.
Cho dù nó liên quan đến cái ch*t của Phó Văn Viễn, ông ấy cũng không trực tiếp thay tôi đưa ra quyết định.
Tôi hít sâu một hơi.
"Mở đi ạ."
Kỹ thuật viên nhấn vào bức thư.
Nội dung bức thư rất ngắn.
"Đường Đường, nếu bức thư này thực sự được gửi đi, nghĩa là tôi đã đá/nh cược thua rồi."
"Cảm ơn cô đã c/ứu tôi trong mưa."
"Và xin lỗi vì đã kéo cô vào chuyện này."
"Trong tệp đính kèm là những gì tôi điều tra được."
"Nếu cô sợ hãi, hãy giao nó cho bố tôi, Phó Thừa Lễ."
"Nếu cô không muốn quản, hãy xóa nó đi, coi như chưa từng gặp tôi."
"Cô đã giúp tôi một lần rồi, không n/ợ tôi lần thứ hai đâu."
Tôi nhìn chằm chằm vào câu cuối cùng,
hốc mắt đột nhiên nóng ran.
Phó Văn Viễn năm năm trước, vào khoảnh khắc cuối cùng của cuộc đời, vậy mà vẫn chừa lại cho tôi một đường lui.
Thế nhưng lúc đó tôi hoàn toàn không nhìn thấy bức thư này.
Tôi quên mất email, cũng quên mất mật khẩu.
Thế là thứ cậu ấy dùng cả mạng sống để để lại, đã chìm nghỉm suốt năm năm trong một chiếc hòm thư cũ không ai đăng nhập.
Thẩm Uyển khóc đến đứng không vững.
Phó Thừa Lễ nhắm mắt lại, thấp giọng nói: "Tải tệp đính kèm xuống."
Tệp đính kèm có tổng cộng ba tệp.
Tệp thứ nhất là tài liệu sổ sách.
Tệp thứ hai là bản sao ghi âm.
Tệp thứ ba là một video được mã hóa.
Sau khi kỹ thuật viên mở tài liệu sổ sách, luật sư Hàn chỉ xem vài trang, sắc mặt liền thay đổi.
"Số tiền mà Phó Thừa Nghiệp dịch chuyển qua các công ty m/a những năm qua nhiều hơn chúng ta tưởng rất nhiều."
"Công ty đầu tư của Phó Văn Chu không phải bị thâm hụt."
"Đó là cái vỏ mà cha con họ dùng để rửa tiền."
Giọng Phó Thừa Lễ cứng rắn.
"Đủ để đóng đinh họ vào tội ch*t chưa?"
Luật sư Hàn nói: "Sổ sách đủ để cảnh sát kinh tế vào cuộc."
"Nhưng vụ t/ai n/ạn năm đó, vẫn cần bằng chứng trực tiếp."
Ánh mắt mọi người đổ dồn vào đoạn video được mã hóa kia.
Video cần nhập mật khẩu.
Trong email không có gợi ý.
Kỹ thuật viên thử vài tổ hợp thông thường, đều không mở được.
Phó Thừa Lễ nói: "Mật khẩu Tiểu Viễn hay dùng."
Thẩm Uyển đọc ngày sinh của Phó Văn Viễn, số sinh viên đại học, tên studio, tất cả đều thất bại.
Màn hình liên tục hiện lên cảnh báo lỗi.
Tôi nhìn vào ô mật khẩu đó, bỗng nhớ đến câu cuối cùng của Phó Văn Viễn trong đoạn ghi âm.
"Đường trong hải đường."
Tôi chần chừ một chút.
"Thử tên cháu xem."
Kỹ thuật viên nhập "Đường Đường".
Sai.
Tôi lại nói: "Thử phiên âm xem."
Vẫn sai.
Tôi cắn môi.
"Thử "Hải Đường" xem."
Kỹ thuật viên nhập xong, màn hình dừng lại một chút.
Vẫn sai.
Ánh mắt Thẩm Uyển tối sầm lại.
